Алина Ермолаева - Мое сердце всегда будет болеть по тебе

И я почувствовала, как внутри меня что-то вдруг щелкнуло, и сразу отпустило. Словно лопнула тугая шнуровка, стягивающая долгие годы мою душу, и она вольной птицей вырвалась на свободу и тут же стала набирать высоту. Сначала один круг, потом второй, третий. Я поняла со священным трепетом, что предела у этой высоты нет. У свободы вообще нет никаких пределов и границ. В этот день я родилась заново.

Если бы я была кошкой…

Если бы я была кошкой, я бы все девять жизней своих провела на его коленях. Мурлыкала бы ему песни под аккомпанемент моря. А в камине у нас гулял бы бродяга-ветер и создавал бы невероятный уют. Если бы я была кошкой, я бы его не покидала, я бы весь день ждала, когда он вернётся с работы, чтобы наконец-то уютно устроиться у него на коленях. Вечером он бы пил вино и рассказывал мне свои радости и печали, я бы слушала и урчала, пока он гладит меня за ушком. О, как бы он меня гладил, никогда против шерсти! Если бы я была кошкой, он пустил бы меня в своё сердце, он бы не боялся, что я его украду, он бы верил моим зелёным глазам, ведь кошки никогда не врут. Если бы я была кошкой, я была бы только его, и он берег бы меня и не давал в обиду, целовал бы мне лапки и посвящал бы во все свои тайны – ведь кошки умеют их хранить. Если бы я только была его кошкой, он бы за меня обязательно переживал и лечил, когда захвораю. Он бы плакал, когда я умру – это точно!

Если бы я была его кошкой, он бы меня очень любил…

Твоя нежность… Мне иногда кажется, что она сродни равнодушию – спокойная и небрежная. Даже в ветре больше задора, когда он треплет мои волосы. Ты гладишь меня по голове, но руки такие холодные. Это как котёнка уличного приласкать мимоходом и тут же про него забыть, спеша по своим делам. Казалось бы, нежность должна идти от сердца, переполняя его, выходить наружу и изливаться тёплым, искристым потоком, согревать. Твоя лишь леденит душу. Она расчётливая, дозированная, вымеренная, в ней нет огня. Ты словно коллекционер, чья ладонь трепетно и даже любовно касается холодного стекла, за которым хранится редкая, но мертвая бабочка. Доволен, не более. Твоя нежность… Я так ищу ее, но когда нахожу, закрываюсь в ужасе. В ней слишком много разумного и так мало сумасшедшего, детского, наивного. Словно сама зима целует меня в сердце. Красиво, сказочно, безжизненно…

Господи, как же хорошо быть собой. Отбросить неудобные маски, снять тяжелые замки с души, сорвать цепи, сковывающие сердце. Улыбаться не потому, что надо, а потому, что улыбается внутри, расправляя крылышки, твой маленький ангел. Плакать, когда хочется, и не стесняться слез – ведь они вымывают всю сердечную горечь. Встречаться с людьми не полезными, а по душе, не зависеть от злых и завистливых взглядов, пусть себе злятся, ведь это значит, ты чего-то стоишь. Звонить по тем номерам, где твой звонок не сбросят и не скажут, что очень заняты. Перестать себя винить за все подряд, приняв себя со всеми своими «тараканами». Это такая свобода – быть собой, и такой кайф. Кто раз попробовал, иначе уже не сможет.

Не отпускай меня из рук своих. Мой мир уходит из-под ног, картинки реальности сменяют друг друга с такой скоростью, что я не успеваю ухватиться хотя бы за одну. Лишь мое сердце остаётся в твоих ладонях, подобно маленькой, хрупкой ёлочной игрушке – не выпусти! Разобьётся на тысячу мелких осколочков, и поминай, как звали. Мой мир летит к черту или Богу, а мне страшно… Но если ты будешь любить меня, я устою, останусь целёхонькой, я это точно знаю. И не смей падать духом! Не для того я решилась сверкать и сиять, как самая наглая звезда в зимнем небе, чтобы ты перестал верить в нашу мечту. Уж ты-то должен знать, что тот, кто родился зимой, в самый лютый мороз, он, как снежинка, умеет навести красоту в самой непроглядной тьме. Ничего не бойся, аккуратно повесь на елочку мое сердце – хрупкий кристалл, и пусть оно сияет для тебя. И улыбайся, радость моя. Улыбайся своей шикарной улыбкой, в которую я влюбилась много лет назад. Ради меня, ради нас…

Ангелам сложно… Ангел – это уже не человек, но ещё не Бог… У ангела нет выбора, его посылают для миссии, или он сам снисходит с Небес, чтобы спасти. Его натура – спасать, играет с ним злую шутку. Пока все наслаждаются моментом, он вечно на страже – маленький воин огромной Вселенной, которую придумал не он. Ангелам сложно… Ангел ещё помнит, каково это – влюбляться, и любит как простой смертный, и одновременно, как Бог. Но кому нужна такая любовь? Здесь же все временные, шуршат себе по своим делам, несут добро в дом, словно муравьи, и не видят, как огромен и прекрасен мир. Ангелам трудно. Они уже способны летать, но им слишком больно при каждом взмахе крыла, и кровь окропляет их белые одежды, когда они теряют свои перья, показывая – ты ещё слишком смертен. Ангел – это тот, кто между небом и землей, тот, кто тебя бережёт. И если любит, любовь его не забудешь вовек. Если любят два ангела, рождается одна сверхновая, а вокруг неё вращаются планеты. Ангелы учатся быть Богом…