Владимир Потапов - Метеостанция любви

– Эх, напрасно ты, Серёга, сразу мне не позвонил! – с сожалением и даже, кажется, лёгкой обидой проговорил Беляев. – Чего жильё снимать? Жил бы да жил у меня. И море рядом… Порассказывал бы, как вы там… Снится часто… Хорошие времена были…

Он вздохнул.

– А вы… а ты чего уехал?

– Да-а… Влюбился… Потом женился… Детишки, тоси-боси…

– Скучно, наверное, было?

– Это человек бывает скучный. А работа скучной не бывает. Где бы ни жил.

Сергей улыбнулся:

– Это я уже слышал. От Петровича. Беляев тоже улыбнулся.

– А чего ты хочешь?! Через одну бурсу прошли!

– Эт точно! Учитель только у нас, кажись, не много не в себе: бурчит и бурчит. Всё не по нему. И, ведь, хитрован, не напрямую, а как-то так подойдёт… Как оплёванный стоишь, как дурак. И чего, думаешь, прямо не скажет?! Нет, намёками надо…

– Дурак ты, Серега, – устало сказал Александр. Сергей недоумённо уставился на него пьяненькими глазами.

– Чего ты?.. Это почему я дурак?

Беляев покрутил головой, будто давил воротник рубашки, пододвинул тому пепельницу.

– У тебя сейчас пепел упадёт.

Сергей перевёл взгляд на свою руку с сигаретой, стряхнул пепел.

– Чего это я дурак? Объясни! – И он со стулом придвинулся к Беляеву. – Меня дураком ещё ни кто не называл! – В голосе его проявилась обида и вызов.

Александр невесело усмехнулся.

– Брось. Не заморачивайся. Давай выпьем лучше…

– Нет! Ты сначала мне объясни: на хрена ты меня обозвал? – Сергей всё-таки поднял рюмку и выпил. Скривился, потянулся за зеленью. – Я тебя что, обидел, что ли? А ты – сразу «дурак»! Объясни!

Беляев тяжело вздохнул.

– Серёжа, как тебе мои хоромы?

– Да подожди ты, Саш! Не увиливай! «Хоромы»… Нормальные у тебя хоромы! Шикарные! Ты мне про «дурака» ответь!

– Так это не мои хоромы. Это Петровича дом. – И Саша выпил свою рюмку.

– О, как… – только и произнёс Сергей, откинувшись в изумлении на спинку стула. – О, как… – И уже внимательно огляделся вокруг. И снова сказал: – О, как…

– Чего заокал? – усмехнулся Саня. – Моё это сейчас, моё. Махнулись с Петровичем жильём. Не глядя.

– Да ты что?! А у тебя что, тоже дом был?

– Ага. Пятиэтажный. А на втором этаже – моя клетуха. Двенадцать метров плюс кухня. И все удобства совмещённые. На 58-й параллели.

На веранду выглянула Светлана, жена Беляева.

– Ребята, вам где постелить? На веранде, может?..

– Свет, да я сам постелю. Брось, вон, бельё… Сами постелим.

– Ладно, сейчас…

– Он бы и от моей квартиры отказался, – продолжил Сашка. – Но вдруг, говорит, друзья приедут? Или самому перекантоваться надо будет?.. Человеку без угла нельзя! Даже если его туда не манит.

– Так это он… домище этот – на однокомнатную?.. На твою поменял?.. А зачем? – Сергей ничего не мог понять. Да ещё хмель этот в голове… Во! Закусить надо! Мясом! Как его Саня замечательно приготовил!

Беляев пожал плечами.

– Не знаю. Может, пожалел меня. У меня уже двое ребятишек было…

– Ни хрена себе жалость! Он что, на всю голову больной?! Полжизни безбедно жить можно!

– Да, – согласился Сашка. Встал, начал стелить постели.

– Сань, а у него у самого-то семья была? А то странно: не старый мужик ещё, а какой год бобылём на станции отирается. И даже в отпуск никуда не ездит! – Серёжка с удовольствием наполнил стаканы. – Эх, хорошее винишко у тебя! У нас в магазинах бодяга какая-то, а не вино… Я ему говорю: «Чего сиднем сидишь? Съезди куда-нибудь, развейся…» Он же даже в город не спускается! Если что-то надо – или я приношу, или друзья забрасывают. А у него, гляди-ка – домище на море был! Чудеса!

– Серёж, а что, бывает кто у вас? – Александр натянул наволочки на подушки, взбил их, бросил на диван. Огляделся. Увидел полную окурков пепельницу, вытряхнул в ведро и вновь уселся за стол.

– Славка приходит. Ребятишек из класса через перевал в каникулы таскает. Ну, попутно и к нам… Раза два в год друзья Петровича прикатывают. Порыбачить, по горам полазить. Саш, а мы же баню закончили! – оживился, вспомнив, Сергей. – Раздевалку вагонкой обшили! И ступени к самой запруде выложили!

– Да ты что! – равнодушно изумился Беляев. – Красота. Сам-то паришься?

– Научился! Никогда баню не любил, а здесь за уши не вытащишь!

– Обустраиваетесь, значит… – Александр бездумно катал по тарелке огурец, но смотрел куда-то в сторону, в окно со звёздной темнотой. – А Петровичу пишет кто-нибудь?

– Не-а, – удручённо протянул Сергей, будто не писали именно ему. – Я, когда в прошлом году устроился на станцию, один лишь раз видел, что ему почта пришла. То-олстая такая пачка! – показал он пальцами. – На год читать хватит! – хихикнул он некстати.