Эльвина Кросс - Этого достаточно

– И что мне ему сказать, Ви? Как начать разговор?

– Да, просто заговори с ним о какой-нибудь ерунде.

– О какой ещё ерунде? – с явным недовольством спросила она.

– Да это неважно, – бросила я и добавила заезженную фразу. – Просто будь собой, не парься.

Хотелось как можно скорей расслабиться, а не консультировать кого-то и решать чьи-то проблемы. Я допила своё пиво и двинулась через гущу народа. Мне тут же передали косяк, вдох – скрепит в горле, выдох – облако густого белого дыма. Передала дальше, обменяв на стакан с чем-то крепким. Виски с колой, так-то лучше. Клубная атмосфера этой комнаты заставила закрыть глаза и слиться с музыкой. Непроизвольная улыбка на моём лице, как признак действия веществ.

Как только меня немного отпустило, и я устала от шума – смена комнаты. Там вместо пола был слой подушек, музыка не мешала разговаривать, и косяки с марихуаной не прекращали дымиться. Я села поудобней, взяла трубку кальяна и пустила дым. Всё внимание здесь приковано к Зику – хозяину хаты, который постоянно рассказывал истории. Обычно они у него очень интересные, и я как раз пришла почти к началу очередной такой легенды.

«…Так вот, утверждал он всегда, что демоны, мол, какие-то ему всё покоя не давали. Я так думаю, что не хотел он просто жить обычной размеренной жизнью среднестатистического рабочего. Ну и мечтал свалить из страны, конечно же. Но он говорил, что мира нет в душе, и был убедителен, видимо, сам в это верил. Знал я его раньше, ещё до этого, весьма неспокойный был тип. Всё, что он делал в жизни – пытался убежать, сам не зная от чего. Тогда я почему-то подумал, что закончит он быстро и плохо. Прошло время, всё оставалось на своих местах, мы в том числе. Вообще, у наших такой менталитет – мы все до одного жалуемся и негодуем, но остаёмся на своих местах. Всегда. Как будто собаки у своих будок, лаем, а убежать не можем. Улучшить тоже никто ничего не может, только на государство и надеемся. Только мало кто знает, что цепей-то никаких нет и хозяев тоже… Но сейчас не об этом.

Так вот, пока мы оставались на своих местах, ничего не меняя, он постоянно был в поиске. На какие вопросы искал он ответы, известно было лишь ему самому. Объехал он немало стран, много чего видел и слышал, но так и не мог обрести покой. Судя по рассказам, чем дальше он заходил, тем тяжелее ему становилось. По его словам, сила демонов усиливалась. Практически отчаялся наш друг, и, признаться, хотел было свести счёты с жизнью, но оказался там. По Индии он ездил уже второй месяц, чувствовал, что место, которое он искал, совсем рядом. И сердце или просто случай привели его в северную часть Гоа, в какие-то арт-поселения.

Конечно, белый песок, голубая вода, тропики – это прекрасно, но он искал нечто особенное. Ему было не до наслаждений, к тому времени он чувствовал, что дьявол этот так силён, что сил существовать с ним у него уже не было. И там он встретил каких-то людей, то ли колдунов, то ли мудрецов с необычной верой. Вера эта и помогла ему. После определённых ритуалов стал он спокоен как удав. В общем, промыли мозги не слабо парнише, но он сам это и искал. А кто ищет, как известно, всегда найдёт.

Там бы он и жил всю жизнь, ездить по миру его больше не тянуло, на родину тем более. Только случилось неизбежное – умерла его бабушка – единственный близкий и очень родной человек. Она его вырастила. Он просто не мог не приехать на родину, хоть и боялся. Хотелось ему всё быстро организовать и вернуться, но нужно было решить некоторые вопросы, которые заставляли задержаться ещё как минимум на неделю. В эту-то неделю он решил навестить старых знакомых и отвлечься от материальных дел. Пришёл этот товарищ ко мне, у меня как раз было небольшое сборище, человек пять-шесть. Мы курнули очень забористой дури, и тут он поведал свой рассказ.

Ну и я не мог не спросить его:

– Так что с тобой было, чувак? Какие-то психические проблемы? Так что к мозгоправам не обратился?

Он ухмыльнулся и с серьёзным лицом ответил:

– Они бы мне не помогли. Я не был болен. Я даже больше тебе скажу, я был здоровым среди больных.

– Что ты имеешь в виду? И вообще, что за демон такой? – с каким-то ужасом спросил я.

– Мой демон – ваш Бог. Бог, которому вы поклоняетесь каждый день. Абсолютно все и каждый, неважны ваша религия, профессия, пол или возраст. Будь то батюшка или политик. Кто-то больше верит, кто-то меньше. Кто-то им обижен, а кто-то просто его любимчик. Но все вы одинаково в рабстве, и никуда от него не деться. Да вы и не хотите. Наоборот, чем больше его в вашей жизни, тем вы счастливее. И многие из вас идут на ужасные вещи, ради этого, блядь, «счастья».