Геннадий Попонин - Кама-река. Сплав в Якутии. Сборник стихов, рассказы

Когда уйду я, не прощаясь,
Судите по делам, не по словам.
По жизни шёл не в ритме,
Словно маятник качаясь,
Бывали сбои тут и там.

Слепой был, брёл куда попало,
Не видел, где есть безопасный брод,
И в поездах катался,
Жил на стоянках, на вокзалах
И делал круто, с ходу, разворот.

Терял в ночи восток и запад,
На юге жарко было мне в степи,
Я быстро развернулся,
На Север Крайний делал выпад.
Пора итог хожденьям подвести,

Отредактировать жизнь-прозу:
Нет, я не стал героем соцтруда,
Но что-то ведь и строил,
Влюбился в комсомолку Розу,
Мне не забыть советские года!

Когда умрёт поэзия в конце веков —
Всё к этому идёт, —
Тогда отредактируют главреды
Стихи непризнанных поэтов-босяков
И выпустят их залпом, как торпеды.

На музыку положат новые стихи,
Распишут всё по нотам, по порядку.
Ударит молнией поэзия в виски,
И гармонист возьмёт свою трёхрядку,

То будет новое явление в миру!
Родится чистый слог родного слова.
А я, поэт-босяк, спокойненько умру
Под декламацию стиха простого!

История, как ситец, тонкая материя
И шьётся на заказ и тонкой ниткой белой,
И рвётся там, где тонко, словно сонная артерия,
Когда же нитка оказалась прелой.

Портные штопают заплатки в разноцвет
И, как танцоры, крутят партию из пируэтов,
А в хоре разнобой: где бас, а где фальцет,
Ломаются иголки, будто перья у поэтов.

Кто разберёт истории родной завал,
Очистит от бессмысленных намёков,
Отменит пляски на костях, как карнавал,
И чтоб от поколений не иметь упрёков?

Истории страны богатый пласт-материал,
Но надо быть старателем с лотком – рыть землю,
А не писать, как правду, лжи обычный сериал.

Весенний ледоход на Каме, красота!
Сижу на берегу, смотрю на льдины,
Плывут, как пароходы, с раннего утра,
На льдинах образы ЛГ-стихов – «Галины»!

Куда??? Я ждал вас ползимы, точил перо!
Я с музой в ссоре был в апреле-мае,
А мысли молча танцевали болеро,
И я не рад уже балетной крале.

Услышал я в ответ: «Мы в южные моря!
Как там дела, не балуют пиратки,
Поймали свежий ветер, что они творят?
Мы с ними ночью поиграем в прятки

И с птицами вернёмся завтра поутру!
Ты не грусти, помиритеся с музой,
И каждый гусик вам оставит по перу,
А мы на север, чтоб не быть обузой!»

Прокати меня на лодочке, друг мой!
Я устала каблуками по асфальту,
Босиком хочу, как в ванночке с водой,
Горный остров пробегу весь по базальту!

Прокати меня на яхте с ветерком,
Прокати на белом-белом пароходе,
Потанцуем вальсы моря вечерком,
Надоели грядки в нашем огороде.

На подводной лодке лихо прокати
По морскому дну, оно такое диво,
Там живут ежи, кальмары и киты!
Осьминоги недовольны, смотрят криво.

Посмотрю в иллюминатор в глубину,
Полюбуюсь на Садко, купца морского,
И оттуда в неба синь-голубизну,
Надоела городская мне окова!

Прокати на истребителе верхом,
Прокати на новом классном вертолёте,
На ракете быстрой в космос кувырком,
Тормоза б не отказали в повороте!

Станешь личным межпланетным кораблём,
Оседлаю как коня, в масть вороного,
В галактических просторах мы вдвоём,
Полюблю тебя без денег дорогого!

Белая волчица шла на север по тайге,
А за нею сзади хитрый Серый плёлся.
«Не ходи, моя пушинка,
Там отрава в угощенье в пироге,
Старый волк коварный ждёт тебя под ёлкой.

Оставайся здесь, догоним зайца и лося,
Станешь краше всех волчиц, собой довольной,
А весной на том болоте мы съедим гуся
И по серой утке-крякве по контрольной!»

«Врёшь ты, серый бабник, вся тайга плюёт в твой след.
Он полярный, честный, молодой красивый волк,
При Луне читал свои стихотворенья.
От тебя же местным тут волчицам столько бед!
И в охоте волчьей грамотный он, знает толк.

В тундре мамонты живут, огромные стада,
Мы возьмём быка с моим волчарой,
Нам и хватит мяса на совместные года.
А весной я стану очень даже интересной,
Не такая, как сейчас, поджарой!»