Дарья Варденбург - Марта и полтора убийства

– Мам, будешь макароны?

Она кивает и плюхается на стул на кухне. Мы с ней вдвоем, Ника на чердаке красится перед ночной прогулкой.

– Как дела? – спрашиваю осторожно, когда мама съедает половину своей порции.

– Нормально, – невнятно бурчит она.

Съев все до конца и отказавшись от добавки, она поднимает на меня глаза и говорит:

– Три собеседования за день – это чересчур.

Я киваю. Наверняка чересчур.

– Что-то я не то делаю. – Она снова опускает глаза.

– Давай я помою.

Я забираю у нее тарелку и несу к раковине, а она сморкается в салфетку и несет эту салфетку к мусорному ведру.

– Марта, это что такое? – совсем другим тоном, резким и неприязненным, спрашивает мама.

Я оборачиваюсь и холодею. Мы забыли вынести на помойку мусор, в котором лежала разбитая тарелка! Ведь хотели же, чтобы мама не заметила. Она бы, может, до конца лета так и не поняла бы, что эта несчастная тарелка пропала. А теперь – стоит над ведром и выуживает оттуда осколки один за другим.

– Это я разбила, извини меня, пожалуйста, – торопливо говорю я. Отчего-то я решаю, что сейчас лучше не говорить, что виновата Ника.

Я жду, что мама будет ругаться, но она прижимает к себе эти осколки, всхлипывает как девочка и говорит прерывающимся голосом:

– Склеить ведь можно. Зачем в мусор-то?

И уходит вместе с разбитой тарелкой к себе в комнату.

Из самого дальнего угла участка, подальше от дома, чтобы не услышала мама, я звоню папе:

– Пап, мама плачет.

– Хм. Почему?

– Откуда я знаю. Плачет и все.

– Хм.

– Пап, может, ты приедешь к нам уже?

– Ну, не знаю. Мне кажется, мама не хочет меня видеть.

Ух, как он меня бесит, когда начинает так говорить.

– А если это я хочу тебя видеть? – повышаю голос.

– Это другое дело. Надо подумать.

Мы молчим. Папа спрашивает:

– Ты как там?

– Нормально, – отвечаю.

Рассказывать, что на самом деле все ненормально, не хочется. Папе сейчас не до меня, он думает о чем-то другом, я чувствую.

– Как бабушка? – спрашиваю.

– В порядке, вот гуляли с ней только что. Хотела бездомного кота к себе забрать, – смеется папа. – Хочешь, дам ее?

Я соглашаюсь, и спустя некоторое время в трубке раздается слегка дрожащий, но решительный голос:

– Кто меня спрашивает?

– Бабушка, это я, твоя внучка Марта, – представляюсь по всей форме.

– Марта! – радостно ахает бабушка. – Ты что не в школе?

– У меня каникулы.

«И вообще уже ночь, какая школа», – можно было бы добавить, но первого объяснения достаточно.

– Ты в каком классе, в третьем?

– В одиннадцатый перешла. Бабушка, как живешь? – меняю я тему.

– Чудесно, Юрочку жду, – радостно докладывает бабушка.

– Какого Юрочку?

– Одноклассника. Он в меня влюбился, представляешь? – И она переливчато смеется.

– Представляю. То есть не представляю, – говорю я. – Он хороший?

– Очень!

Бабушке явно хочется о нем поговорить.

– Добрый?

– Да, – уверенно отвечает она.

– Веселый?

– Все время меня смешит!

– Заботливый?

– Юрочка чудесный!

– Секси?

– Как-как?

– Ну, целоваться с ним хочется?

Бабушка заливается смехом, а потом выговаривает кокетливо:

– Мы уже целовались, – и добавляет с торжеством: – в губы!

Я вспоминаю Лусинэ.

– Бабушка, я так рада за тебя!

– Спасибо, моя милая. Ну, а ты как живешь? – спрашивает бабушка.

По ее тону я чувствую, что у нее-то, в отличие от папы, полно времени и она готова подарить его мне.

– Бабушка, мне так хочется влюбиться в какого-нибудь классного парня, если бы ты знала. Но тут никого, совсем никого нет. И в Москве никого. У меня такое ощущение, что во всей стране для меня никого нет. Но ведь где-то они должны быть?

– Конечно, должны, – уверенно отвечает бабушка. – Это просто провал у тебя такой. У меня тоже бывало. Ходишь-ходишь, коза неприкаянная, а потом – раз, как по волшебству! – вот он, твой веселый друг. И все сразу так просто, ясно и прекрасно! Как у меня с Юрочкой.

Я уже и сама верю в этого мифического Юрочку, порожденного бабушкиным больным воображением. Я ей даже немного завидую. Ей ничего не надо, она создает миры одним только усилием свихнувшегося ума и живет в них как в сказке.

– А ты кто? – спрашивает бабушка после небольшой паузы.

– Твоя внучка Марта. Я перешла в одиннадцатый класс, у меня сейчас каникулы, я на даче, – сразу выдаю я как можно больше информации, чтобы избежать повторных вопросов.

– Марта! – радуется бабушка. – Как ты живешь?