Ирина Лазарева - #на_краю_Атлантики

Но ведь он звонил ей каждые двадцать минут, чтобы уверить, что в пути, и всякий раз она так спокойно отвечала ему, нисколько не сердясь и не раздражаясь на него за опоздание на целый час.

Искать дальше смысла не было, он не видел Веру, поэтому Сергей достал телефон и снова позвонил ей. И тут он вдруг заметил, как у девушки, стоявшей рядом с ним, зазвонил телефон. Она взяла трубку и стала отвечать ему. Среднего роста, не полная, но и не стройная. На ней были дубленка и теплый свитер, отчего она казалась неженственной и несимпатичной. Из-за плохого освещения под глазами виднелись густые тени, придававшие лицу болезненный вид. Словом, это была не Вера, совсем не Вера. Пораженный Сергей уставился на нее. Механизм мыслей крутился в голове, но он не мог выдать мгновенного ответа на вопрос, как так вышло: он писал одной девушке, а отвечала ему другая.

– Это я вам звоню, получается, – пробормотал он, с трудом скрывая недоумение.

– Да, мне, – она широко улыбалась и – странное дело – совсем не злилась на него за опоздание. – Можно на «ты»? Ты доехал наконец. Пойдем скорее наружу, там много хороших мест, где можно посидеть…

Она хотела было сделать движение в сторону выхода, как Сергей начал говорить:

– Но… – Затем он остановился. Девушка терпеливо ждала его целый час в подземелье, неужели он принудит ее находиться здесь еще, неужели опустится до унизительных выяснений? Он кивнул на выход, и они вместе пошли по залу в направлении эскалатора.

– Что случилось? – спросила она, быстро уловив его озадаченность.

– Ничего… Но… Я просто был уверен, что не вам, то есть не тебе, писал на сайте. Как тебя зовут?

– Как – не мне? Я Вера.

– Вера? – Сергей удивился еще больше.

– Да! – Она засмеялась. – Ты же сам позвонил и спросил: «Вера?» Я сразу сказала, что да. А кому, ты думал, ты написал?

– Но… другой девушке. Ее, по правде сказать, тоже звали Вера.

И тут его прошиб пот. Эскалатор заканчивался, сквозь большие сферические стекла дневной свет озарил лицо так называемой Веры. Действительно, он ее уже видел на сайте, даже думал написать ей, но не написал, потому что его привлекла другая анкета – анкета его школьной любви. Но почему теперь перед ним была не его хрупкая балерина, неземное создание, а эта обыкновенная девушка с немного смешным черным каре, уставшим лицом, зелеными глазами, которые могли бы быть красивыми, если бы не эти резкие черные брови над ними, нескладные, как молнии, и словно разрезавшие лицо на верхнюю и нижнюю часть? Было что-то грубоватое в ее чертах, он пока не мог понять что.

Быть может, она его обманула? Но как? Не могла же она быть хакером, в конце концов! Сергей вновь и вновь прокручивал в сознании тот момент, когда он писал своей Вере, и вновь убеждался, что все сделал правильно. Он писал балерине, а не этой незнакомке. Или его школьная любовь была знакома с этой Верой и решила так его разыграть?

Он вышел из метро и шел с ней по бульвару с одной только мыслью: как вежливо откланяться? Однако это было невозможно! Даже если бы он не опоздал на целый час, не промучил девушку, даже тогда он вряд ли бы решился на такую жестокость. Нет, надо смириться: он попьет с ней кофе, закажет пиццу или суп с салатом, поболтает, но не перезвонит. В конце концов, какая разница – сидеть дома одному в своей однокомнатной квартире в Подмосковье или общаться с незнакомкой, пусть и не столь симпатичной?

По всему выходило, что выгоднее остаться и получать удовольствие от неожиданной встречи. Если только незнакомка эта не обманом выманила его на свидание, конечно. Эх, жаль, что не было с собой компьютера и он не мог зайти на сайт. Но дома он все проверит, обязательно проверит и выяснит, что за ошибка произошла сегодня и кто в ней виноват.

Если бы Сергей только знал, как эта ошибка повлияет на всю его жизнь, и не только любовную! Если бы он мог предугадать, как повернется ход всех будущих дней, в какое русло попадет корабль его судьбы и сколько горестей и радостей одновременно встретит он на пути благодаря хитросплетению случайностей сегодняшнего дня! Если бы знал, как он минует самую заурядную судьбу обычного московского врача, работающего в нескольких местах одновременно, – ничуть не обидную и не плохую, но все-таки ничем не примечательную и изматывающую. Если бы он знал всё это, разве мучил бы себя и Веру сегодня унизительной подозрительностью, холодностью, отстраненностью? Разве не захотел бы вобрать в себя изумительную белизну и небывалую тишину заснеженного дня? Разве не постарался бы навсегда запомнить бульвар с белыми холмами из сугробов, спокойные дороги без машин (водители не могли добраться до центра), безлюдные старинные переулки с перемежающимися домами из разных эпох и настоящий русский мороз, пробирающий до костей? Разве не заметил бы, как сверкали кристаллы, переливаясь всеми цветами радуги, словно миллионы бриллиантов или, быть может, звездных крошек, рассыпанных на снегу и предрекавших ему неизведанные дали Вселенной?