Николай Сидоров - Снег

– Вот же ехидна, – пробормотал Гриша, заедая холодный бульон хлебом.

– Очень невежливо столько меня звать и так со мной обходиться, – продолжала она.

– Я тебя не звал, – промычал Гриша, впиваясь зубами в кусок сыра.

– Что значит «не звал»? – повысила она голос. – Хватит истерить и посмотри на меня.

Гриша обернулся.

Она выжидающе смотрела на него:

– Ну, это же я! Ну-у.

Вдруг Гриша понял, кого она ему напоминает. Эти черты лица, рыжие волосы и зелёные глаза. Даже одежда – эта спортивная футболка и шорты. Он смотрел на неё, раскрыв рот, голова начала кружиться, а земля уходить из-под ног.

– Ну-у, – нетерпеливо повторяла девушка.

– Вера? – нерешительно прошептал ошалевший Гриша.

– Аллилуйя! – радостно закричала она, захлопав в ладоши.

Кастрюля выскользнула из пальцев и с грохотом упала на пол. Бледно-жёлтый бульон растекся по полу. Окончательно сбитый с толку Гриша попытался шагнуть, чтобы её поднять, но поскользнулся и упал на спину.

– Тебе говорили, что ты очень неустойчивый? – спросила Вера. – Как эмоционально, так и физически. Всё утро сегодня валяешься.

– Это неважно, – отрешённым голосом сказал он, лежа на полу среди банановой кожуры в луже бульона. Уставившись в потолок, он еле слышно бормотал:

– Важно то, что я спятил, хотя и это неважно. Мою жизнь до сегодняшнего дня тоже нормальной не назовёшь. Тоже вот, странное понятие нормы: большинство считают себя нормальными, а иной раз посмотришь, что они вытворяют – это же клиника полная.

Раздался звонок в дверь.

– Ты таки вызвал ментов?! – укоризненно спросила Вера.

– Нет, я никого не вызывал и никого не жду, – ответил Гриша, продолжая смотреть в потолок.

В дверь позвонили ещё раз.

– Там какой-то мужик мордатый, на отца твоего похож, – сказала Вера, возвращаясь на кухню.

– Если отец, то сейчас ещё раз позвонит и своими ключами откроет.

– Так ты его, лёжа на полу, встречать будешь? – удивилась Вера.

– Да, ты права, – Гриша нехотя поднялся. – Вот ведь какая ирония, вчера мы с ним в очередной раз поругались, и он назвал меня симулянтом, а сегодня приходит – у меня в квартире ты.

Он сел и, облокотившись о стол, обхватил голову руками.

В коридоре послышался звук открываемого замка, затем голос отца:

– Гриня, спишь?

Гриша молчал. Разговаривать с отцом он не хотел и в то же время именно сегодня был чрезвычайно рад его визиту. Осталось только сообразить, как объяснить, что тут происходит, да так, чтобы отец ему поверил.

В кухню неспешным шагом вошёл отец. Даже медицинская маска, закрывавшая бо́льшую часть лица, не могла скрыть его удивление. Холодильник открыт, в луже бульона, разлившегося на добрую половину кухни, куски хлеба и банановая кожура. За столом Гриша в перепачканной пижаме, как ни в чём не бывало, пьёт минералку, пытаясь справиться с напавшей на него икотой. Отец, шурша бахилами, подошёл к столу и сел напротив сына. Немного помолчав, он спросил:

– Сынок, ты в порядке?

Гриша икнул.

– Ты пьян?!

Гриша укоризненно посмотрел на отца и отхлебнул ещё воды.

– Ты извини, – начал отец. – Я пришёл поговорить, а тут у тебя ситуация, мягко говоря, не стандартная и…

– Нормальная ситуация, – прервал его Гриша. – Говори, раз пришёл.

– Я вчера погорячился, – продолжал отец. – Наговорил тебе всякого, потом ночь не спал. Ты извини меня.

Гриша смотрел на отца, но плохо понимал, о чём он говорит. Всё было, как в тумане. Голова гудела от утренних событий, а теперь ещё и придётся объяснять, что тут происходит.

За спиной отца приоткрылась дверь, и в коридоре появилась Вера.

– Да, с сиськами перебор, – задумчиво сказал Гриша, разглядывая её формы. Вера благодарно кивнула и скрылась в ванной комнате.

Отец с изумлением осмотрел себя:

– Скорее, с пузом перебор. Ты о чём, Гриня?

– Да я не тебе, – спокойно ответил Гриша.

Отец удивлённо оглянулся:

– А кому?

– Пап, тут такая история странная…В общем, я не один. Девушка у меня тут.

– Поздравляю, – ответил отец, стараясь скрыть удивление. – Вы тут завтрак готовите? – спросил он, кивая на беспорядок на полу.

– Нет. Какой ещё завтрак? – отмахнулся Гриша.

– Ой, так я помешал? – спохватился отец. – Ты извини, я же не знал. Я поговорить…

– Папа, помолчи, – прервал его Гриша. – Ты не помешал, наоборот, ты очень вовремя, мне нужна твоя помощь.

Отец достал платок из кармана и промокнул вспотевший лоб:

– А я-то чем могу тебе помочь? – прошептал он, наклонившись вперёд.