Анастасия Мартюшева - Трудно быть ангелом, или Хранитель поневоле

И вдруг его припухшие веки дрогнули. Это произошло в ту секунду, когда Лиза Мартова, ложась спать, произнесла его имя. «Денис Николаевич, выздоравливайте скорее…»

Парень открыл глаза и увидел белый потолок. Гладкий, недавно побеленный, он чем-то напоминал огромный лист бумаги. На листе можно было что-нибудь написать или нарисовать, но пока он пуст… Также пусто, «чисто» было в памяти Парамонова – он не помнил ничего…

– Денис Николаевич, выздоравливайте скорее, – голос звучал глухо, будто доносился откуда-то издалека. Каждое слово гулким эхом отозвалось в сознании парня. Он рывком сел. В висках стучало: Лиза! Котята… в девять вечера… А сколько времени сейчас?

Денис огляделся. Часов нигде не оказалось. В этой маленькой палате не оказалось ничего, кроме трех кроватей и каких-то медицинских аппаратов, о назначении которых Парамонов ничего не знал.

«Хоть одна живая душа,» – рассеянно подумал Денис, увидев лежащего на соседней кровати немолодого мужчину:

– Не подскажите, сколько время?

– Три часа, – раздалось у Парамонова за спиной. Он обернулся и увидел еще одного мужчину – тот стоял возле приоткрытого окна и спокойно курил.

– Дня?

– Ночи, – отозвался мужчина таким тоном, что нельзя было понять: шутит он или говорит серьезно.

Денис с неожиданной легкостью встал – боли не было совсем – и

подошел к окну. На улице было уже (или еще?) темно, так что сосед по палате не шутил.

– У вас сигареты не найдется?

Мужчина молча выудил из кармана белой больничной пижамы, которая очень напоминала одежду медсестер и санитаров, пачку сигарет и синюю зажигалку.

– Благодарю, – Парамонов с наслаждением закурил.

Мужчина протянул ему большую мозолистую руку и сказал:

– Олег.

– Денис, – он пожал протянутую руку. – Давно здесь?

– Три дня, – ответил его сосед.

– А… я?

– Тебя пару часов назад привезли.

– Понятно, – не то от выкуренной сигареты, не то от влитых в огромном количестве лекарств у Дениса закружилась голова. Он хотел лечь обратно в кровать, но с удивлением обнаружил, что его место занято. На его кровати лежал худой парень с забинтованной головой. Его лицо было белым, как простыня; сбоку, с правой стороны виднелись кровоподтеки, а под глазами залегли черные тени.

Некоторое время Денис молча рассматривал такое чужое и в то же время знакомое лицо, а потом повернулся к Олегу:

– Это кто?

– Это ты, – невозмутимо ответил тот. Видимо, он решил добить нового знакомого окончательно и, кивнув на лежащего под капельницами немолодого мужчину, сказал: – А это я.

Денис глянул и обомлел: у Олега и у того мужика одно и тоже лицо.

– Че тут происходит вообще?

– А чего ты удивляешься, – Олег был совершенно спокоен. – У нас обоих клиническая смерть, а, может, и того…

– Что «того»? – не понял парень.

– Просто смерть, – и он снова закурил, пояснив: – Надо успевать, пока есть возможность.

В эту ночь Лилия Станиславовна не ложилась спать. Она сидела за кухонным столом и думала. Перед ней лежал телефон, и она время от времени поглядывала на него, точно ожидая звонка. Женщина вздохнула и взяла мобильник; некоторое время она задумчиво крутила его в руках и только потом решилась – позвонила Альбине.

– Слушаю, – раздался в трубке сонный голос медсестры.

– Альбин, ты в больнице? – спросила Мартова.

– Да, я сегодня дежурю, – отозвалась девушка.

– Что с тем парнем?

– С каким?

– С Денисом Парамоновым.

– А, с этим… Ну, его прооперировали. Сейчас он в реанимации.

Женщина слушала и молчала. Медсестра уже закончила говорить, а она все молчала.

– Лилия Станиславовна, вы меня слышите?

– Да, да, – отозвалась женщина. – Семен Семенович что сказал?

– А что тут скажешь? Открытая черепно-мозговая. Вы же сами знаете: тут дело случая.

– Знаю, – вздохнула Мартова. – Спасибо, Альбин. Доброй ночи.

Денис проснулся от холода. Оглядевшись, он с удивлением обнаружил, что находится не в той маленькой комнате с медицинскими аппаратами, а в просторном помещении с серым потолком и каменным полом. Вдоль стен рядами стояли металлические столы, закрытые белыми простынями. На краю одного такого стола сидел Олег. Он, как всегда, был спокоен и неторопливо курил очередную сигарету.

– Где мы?

– В месте окончательной регистрации граждан, – ответил тот.

– Где?

– В морге, – Олег докурил и бросил сигарету. Она упала на пол, погасла и… исчезла.