Ярослав Полуэктов: DUализмус. Семя льна

– А-а. Не убедительно. Причём тут два циркуля, зачем они должны сойтись и родить на перекрещении твой hеров радиус? Из пальца ты сосёшь свои доки!

– Ну вот всякая ботва – ху… ня. Это я экспертизе… Доказываешь вот им этим всегда …это самое …О-о-о. О-о-о. Ну, что-то давит на клапан… Да разберусь сейчас я с этим пареньком. Что он нам тут принес? Говно какое-то, говоришь?

– Так прими говна. Чтобы не болело. Тебе ж пиво – лекарство! Ха-ха-ха. Спирин орландский не помог?

– Дай разберусь щас и примем всего по ещё.

Бим шарится в сумке, ищет свой спасительный тахометр: «Нету, бля!»

К.Е.: «Ну, что, надо поискать чегой-то».

– Кого? Отлить? Опять ноль-ноль? Ну, бля, зачастил… ТЕ!

– Щас пойду.

– И я пойду.

– О-о, и я пойду. Но не так быстро.

– Подожди тут, – сказал Кирьян Егорович, – и далёко не отлучайся от шмоток. А то тут немчура… Ты не думай, что они тут все правильные… Шмыг со стола чего-нибудь, и бежать.

– Ну, ладно, подожду, а потом ты мне расскажешь – что куда.

– Я думаю надо идти туда.

– А мне кажется куда-то туда.

– А может туда?

– Ну, сходи туда… Кто с фотиком?

– Ты!

– Ты с фотиком?

– Ты блЪ, и здесь, и с фотиком. Часовой вроде. Понял?

– А чё не понять?

Группа распалась надвое. Бим, походив кругами с фотоаппаратом по двору, кося глазом на оставленные шмотки и не найдя сколько-нибудь достойного художественного кадра, вновь бросает-возвращает десант к столу. Все живы. Это не на Днепре. Шелестит бумажками. Из коробочки достаёт очки. Шерстит сумку, вытаскивая и бросая добро на стол. Столешница забита сувенирами.

– Нету, бля, прибора, – ворчит он себе под нос и начинает обратное складирование с диктантом самому себе. – Трубка есть, где она? Вот она, в зубах. Денюжки, стикеры, флаг. О, флаг! Моё!

Медицинский, самый жизненно важный для Бима сейчас инструмент, забыт им в хостеле. Давление не доказано силой независимой цифры.

Детские голоса громче. Общий гул усиливается. Музычка, как чёрт из волшебной коробочки. Выскочила, играет тихонько вдалеке колокольчиками. Это Ave Maria с часов на площади. Со стола падает трубка. Бим, кряхча, наклоняется, поднимает. – Прости, Киря, не уберёг (Это заочно. Кири тут нет).

Но трубка цела, если не считать свёрнутую вбок голову.

– Глык!

Звон бокала означил порцию пива. Скрежет вилки по пластмассовому фарфору отметил факт тщательного доедания сосисок. У Бима ничего не пропадает. Если он не доест что-то ввиду маловастости зубов и нехватки времени, то сложит остатки в пакет, или завернёт в салфетку и унесёт на скромный вечерний харч. И съест в гробовой тишине недопонимания. В голодный год Бим бы не пропал, пустив в дело даже стебли трёх колосков 9 9 Тут Чен Джу умничает, ссылаясь на известный в истории сталинский «Закон о трёх колосках», жёстче и циничней чего вряд ли придумаешь (примечание для молодёжи, у которой по истории твёрдая тройка). .

Вот девчушки, хохоча, пробежались немецкими догоняшками вокруг колонн, подпирающих угол свода со статуей Марии. Приостановились, посмотрели на Порфирия, что-то сказали промеж себя. Тут же засмеялись и умчали к мамкам. А потому, что Бим смахивает на доброго, подвыпившего немецкого гнома только без колпачка.

Узким воздушным пучком гулькнул звук автомобиля через арку, прострельнул сквозь Порфирия в арку противоположной стороны Новой Ратуши и стих аж на Риндермаркт. Смешался с тамошним уличным шумом.

♥♥♥

– Видел бочку у входа? – спросил Бим, когда Кирьян Егорович вернулся.

– Видел.

– А ты понял как она работает и для чего?

– Да так, не обратил особо внимания. Торопился. Помню, что тёмная и дубовая.

– Дак, это вот малый гнёт.

– Чего-чего?

– Гнёт, ёпть! Не слыхал? Ну, вино жмут из винограда. Сверху рукоятка, под ней винт толстый из дерева.

– Нека, не рассмотрел.

– Ну, так я и рассказываю подробно. Сбоку вот там и там обруча…

– Обручи.

– Я и говорю – обруча. На них захлёстки. Когда до упора завинтят, а вино уже слилось…

– Не вино, вино потом будет. Сок сначала типа сусла!

– Ну, сок. Так вот потом захлёстки – куяк вверх, и обруч сымают. Бочка куяк надвое, переломилась… и… шкурки… это…

– Жмых?

– Ну да, жмых, шкурки… вытаскивают.

– О-о-о!! Умно-о-о.

– Малый заводец.

– Умно-о-о.

– А винцо по…

– Сок пока…

– …ну, сок, сок, сок-тёк-ёк по жёлобку, потом по жёлобу, потом ещё. И в корыто сливается. Всё деревянное, заметь! Начхать им на микробов. Всё на улице. Вот она экология.