Андрей Ротнов - Вкус полыни. Сборник рассказов

Вместе со своим очередным опусом для ознакомления или оценки, какая разница, отправил в писательскую организацию несколько виршей в качестве первого опыта в стихосложении и письмо, в котором изложил своё жизненное положение.

В ответ получил своего рода мини-рецензию с указанием моих ошибок и маленькую приписочку Натальи Владимировны Лимановой, готовой в случае необходимости пожертвовать несколькими килограммами картошки и банкой огурцов. Чем не хороший человек? И я нисколько не иронизирую. Просто хочется сказать спасибо. Хоть и запоздалое.

К весне, я, конечно, оклемался и нашёл работу. Было не до писанины. Работали по 14—16 часов. Какой там полноценный отдых, поесть нормально не оставалось времени, да и с финансами проблема. И вот тут хочется сказать ещё о двух хороших людях. Две сестры, Надя и Люба, хозяйки одного из кафе, на протяжении целого месяца, кормили нас, троих бедолаг, борщом. Заметьте – бесплатно! Не зря говорят, хорошего человека должно быть много.

Радость продолжалась не долго. Я оставил работу. Сказался напряженный график и бешеный ритм. Не хватило сил и здоровья противостоять. Наступила апатия. Ничего в жизни не радовало, всё было безразлично. Хотелось прекратить своё существование. Но вновь появился в моей жизни хороший человек. Заставивший меня взглянуть на жизнь по другому. Мы не знакомы. Но я был бы счастлив познакомиться. Но, увы! Знакомство остаётся пока только в мечтах.

Зовут её Наденька. Она художница, хотя и инвалид. Не просто художница, а очень талантливая, и, несомненно, с блестящим будущим. Только её «жажда жизни» возвратила мне веру в себя. Только её стремление, во что бы то ни стало смотреть на мир особенно, видеть хорошее и не обращать внимания на неудачи. Разве нельзя сказать, что она хороший человек?

Возможно, я слишком сентиментален и живу одними только эмоциями. Может быть. Но, наверное, все люди причастные к творчеству эмоциональны. Быть может, я ошибаюсь. Но речь не обо мне. Я умышлено не пишу о творчестве приведенных для примера мною людей. Это нужно читать, слышать, кушать и видеть самому. А на вкус и на цвет – товарищей нет.

Для меня все люди хороши. И даже тот бомж, что сидит у большого магазина и просит подаяния. И я уверен, что как только он наберёт нужную сумму – пойдёт и пропьёт её. Может же быть такое, что в своём недалёком прошлом, этот человек был хорошим семьянином, работягой и просто душкой. Но что-то заставило его упасть так низко.

На моём жизненном пути встречалось немало хороших людей, но составить список и озаглавить его: «Хорошие люди» – неинтересно. А писать о каждом в отдельности жизни не хватит.

В своей жизни я сделал много промахов и ошибок. И искренне в них раскаиваюсь. Я изменился.

Любите друг друга! Независимо от вероисповедания и религии, независимо от расы и национальности, независимо от пола. Любите! И умейте прощать. И вы будете хорошими людьми.

Я тоже, в общем-то, неплохой человек. Судите сами!

Был конец ноября, и после ночного заморозка наступила оттепель. Лужицы, подёрнутые ледком, начинали оттаивать. Туман опускался всё ниже и ниже. Слабый ветерок едва ощущался. Воздух был влажным. Железная дорога от города шла в гору и состав, недавно тронувшийся с вокзала, еще не набравший скорости, шёл медленно, покачиваясь вагонами. Дизельный локомотив, напрягаясь, пыхтел, ноша была тяжела. Последним вагоном состава был столыпинский вагон, с зарешечёнными окнами и открытым тамбуром. Опираясь на перила, в тамбуре стоял солдат одетый в телогрейку-ватник защитного цвета и в шапке-ушанке. С закинутым за спину автоматом, и смотрел на убегавшие шпалы. Медленно затягиваясь сигареткой, небрежно стряхивая пепел, создавая своим видом, ощущение неторопливости и превосходства. Поезд всё выше и выше взбирался на гору, оставляя позади себя ещё спящий безмятежным сном город и шлейф дыма, большими клубами вырывавшегося из выхлопной трубы дизеля. Дорога уходила на Восток.

– Десять лет… Десять лет … – Саша сидел на нарах второго яруса около окошечка с решёткой и, несмотря на стоявший гомон и весёлую речь его ближайших соседей внизу, его одолевали не очень весёлые мысли. Ему было тоскливо и одиноко, и вспоминались какие-то обрывки фраз, слышанные на суде.

– Встать! Суд идёт! – вертелось в голове, а он смотрел голубыми, как два озера, глазами, в решётку окна на удаляющийся на десять лет, подернутый сизой дымкой город, и от этого вида становилось ещё мрачней на душе.