Александр Такмаков - Неупиваемая чаша

– Нельзя вам прямо в Москву, – заявил он. – За вами установлена слежка, думаю, они попытаются не выпустить вас с острова.

Я очумело таращил глаза и думал о том, что так прекрасно начатая поездка превращается в детектив с захватом, погоней и, возможно, стрельбой.

– Что же ты предлагаешь? – спросил я его.

– На автомобиле моего друга переехать на турецкую часть острова, там сесть на паром и отправиться в Турцию или Израиль, а уже оттуда в Россию.

– Мы отправимся из местного аэропорта самолетом до Тель-Авива, а там как Бог на душу положит, – ответил я ему.

Через три часа мы без всяких приключений приземлились в аэропорту Бен-Гуриона. Я тут же позвонил Антону, и он велел лететь нам в Питер.

«В Питер так в Питер!» – подумал я.

До вылета оставалось полтора часа, самое время промочить горло хорошим напитком. В ресторане мы уселись за свободный столик, и я на иврите заказал бутылку водки «Смирнофф». Сидевшие вокруг благочестивые евреи смотрели на нас и осуждающе качали головой, но мне было абсолютно наплевать на их реакцию.

Прилично выпив, Воротников неожиданно замурлыкал: «Евреи, евреи, кругом одни евреи…», и посмотрев на меня, спросил:

– Вы, Семен, случайно не еврей?

– Не еврей, – буркнул я.

– Тогда откуда вы знаете иврит?

– От верблюда, – отмахнулся я. Водка еще не рассосалась, и мне не хотелось говорить.

– А все-таки? Нечасто встретишь человека, даже среди российских евреев, знающего иврит.

– Ну чего привязался? – уставился я на него. – Сосед у меня был, старый еврей, вот он и научил меня азам иврита, понял? Этот еврей родился, женился, растил детей в России, а умирать укатил в Израиль. «Зов крови», – сказал он мне на прощание. Понял ты, воровская твоя душа, зов крови! Теперь, как недавно сообщили мне знакомые евреи, где-то в каменистой Иудейской пустыне у священной скалы покоится прах раба божьего Исаака, далекого потомка Неффалима.

– Кто такой Неффалим? – вытаращился на меня Воротников.

– Один из начальников колен израилевых, – отмахнулся я. – Как говорил старый еврей, мой сосед: «Потомок Неффалима и должен умереть в пустыне Иудейской».

– Хорошо быть евреем, у них нет родины, нет привязанности, куда хочешь, туда и едешь, – мечтательно протянул Воротников.

– А Израиль? – наливая по третьей, спросил я.

– Израиль для еврея символ, мечта, но не более.

– Воротников, перестаньте философствовать, – одернул я его и, опрокинув очередную стопку водки, потерял сознание.

Очнувшись от легонького похлопывания по щеке, я сразу почувствовал неладное: Воротникова нигде не было. «Сбежал», – мелькнула мысль.

– Идиот, это надо же так опорфуниться, эта плесень провела меня, как последнего лоха, – направляясь к справочной, ругал я себя. – Если не откликнется на мое объявление, все, хана, сбежал и сейчас хохочет надо мной.

– Ваш вылет задерживается на один час, – сообщила красивая темноглазая еврейка и протянула мне белый конверт.

«У меня есть еще час», – облегченно подумал я и вскрыл конверт. Ровным канцелярским почерком там было написано: «Семен, не обижайтесь, неделю назад похоронив мать и став свободным, я должен был так поступить – меня ждал любимый человек».

– Как говорили древние греки, шерше ля фам, что означает «ищите женщину», – ухмыльнулся я и продолжил читать дальше.

«После бандитского наезда я перевел деньги на свое имя и улетел на Кипр, но отдавать их не собирался и только ждал момента, чтобы исчезнуть. Случай подвернулся – вы мне помогли, спасибо. Возвращаться домой и влачить никчемное существование я не хочу, а потому решил окончательно скрыться в пустыне Иудейской. Быть честным – это хорошо, быть несчастным – плохо, я же всю свою жизнь был на задворках жизни, считал чужие деньги и ждал момента, когда я встречу человека, ради которого стоит жить; наконец встретил и понял: без денег я ничто, пыль на сапогах хозяев жизни, а потому прости меня и не ищи, я песчинка, унесенная бурей».

В Пулково Антон, увидев меня одного, сразу все понял и потащил к своему автомобилю.

– Ты, Сеня, не горюй, хрен с ней, с крысой. Главное, Пашка добыл информацию, где искать халявщиков, и сейчас проводит операцию по их ликвидации.

Мы подъезжали к Твери, когда с нами поравнялся мотоциклист и обстрелял нас из калаша. Собственно, это был даже не обстрел, а скорее пальба для острастки.

– Предупреждают, – безмятежно заметил Антон, – но они не знают, что ждет их впереди, – и кому-то сообщил по рации приметы и номер мотоцикла. Километров через пять мы увидели разбитую вдребезги «ямаху» и двоих мертвых седоков под задними колесами грузовика. Автоматы валялись неподалеку от трупов.