Маргарита Фомина: Метаморфозы. Философские сказки для взрослых

Это письмо написала она пять лет назад. Юная, прекрасная, блистающая на всех балах, сводившая с ума мужчин и не любящая никого – та, которую все они знали, теперь чужда ей. Это письмо писала она здесь, сидя за столом у пруда. Стояла ранняя осень, больше напоминающая лето, чем пестрое кружение увядшей листвы. Она смеялась, смеялась над ним, а его пронзительные черные глаза следили за каждым ее шагом. Он предложил ей этот опыт – ведь у нее хватит терпения узнать о его результате через пять лет. Она согласилась, и вот он погрузил ее в таинственный сон, сон, отделяющий волю от сознания, дающий возможность видеть и знать все. Она записала свои видения и, подчиняясь его воле, спрятала письмо. Прошло пять лет, и она снова здесь. Пять лет пряла ткачиха ее нить, сплетала с другими и расплетала, нить утончалась, готовая вот-вот прерваться, но тянулась снова – все дальше и дальше. Случайность играла ею, и она повиновалась, слепо верила в свою роль. Но вот же это письмо, вот ее жизнь, которую она узнала так давно и так бесполезно забыла. Осталось дочитать последние строчки. Но она не спешит этого делать, она знает, что в них. Ей некуда идти, незачем. Все ее надежды и мечты разбивал жесткий взгляд, неотступно следящий за ней. Ему было дано право распоряжаться ее судьбой – кем? Не все ли равно. Но ни прощения, ни помощи ждать было неоткуда.

Вот и сейчас он где-то близко. Следит за ней из-за пустых окон дворца, или его черный зрачок мерцает влагой пруда. Он властно притягивает ее к себе. Она наклоняется все ближе и ближе. Перед глазами – письмо. Ясно проступают последние строчки. От этого приговора ей не уйти.

Жил-был на белом свете Скрипач. Он очень любил свою скрипку. Целые дни бродил он по городу, а под вечер приходил домой, бережно брал скрипочку и рассказывал ей обо всем увиденном. Под его окнами собирались люди и слушали музыку. Скрипочка пела им о прекрасном городе, в котором живут странные добрые люди, о каменных львах, которые послушнее кошек, о таинственных дверях, ведущих в сказочный мир. Это был их город, но они не узнавали его. Может быть, поэтому-то их так и пленяла эта музыка. Но как только скрипка замолкала, они уходили, и Скрипач снова оставался один.

Однажды Скрипач увидел на улице города девушку. Она шла за солнцем, и волосы ее горели жарким осенним пламенем. Скрипач поспешил за ней, но, сколько бы он не стремился догнать ее, она ускользала от него. Наконец он потерял ее и вовсе. Опечаленный, вернулся он домой. На столе лежала его верная скрипочка, и цвет ее дерева напомнил ему волосы исчезнувшей девушки. Он взял скрипку, и полились нежные звуки. Никогда еще не удавалось Скрипачу так играть. Его воспоминания ожили в музыке и смешались с мечтой. Вот она – девушка-осень – рядом с ним. Они идут по осеннему парку, тихо шуршат листья, черный пруд заткан их золотым узором, а сквозь тонкую паутину уже голых веток синеет небо. Девушка задумчиво улыбается…

Вдруг порыв ветра срывает листву, швыряет им в лица. Все быстрее кружится вокруг них золотой хоровод, и наконец отделяет их от земли и от неба и уносит в далекую страну. Закутанный в черный плащ, встречает их повелитель страны. Девушка-осень – его дочь. Она нарушила его строгий запрет и пришла к людям. За это она лишается всей своей волшебной силы, кроме своего волшебного голоса. Никто и никогда больше не увидит ее в настоящем облике. Повелитель взмахнул плащом, и девушка пропала. Налетел холодный ветер, и Скрипач закружился в снежной метели. Снег забивался в глаза. Скрипач закрыл глаза и отдался полностью на волю ветра. Постепенно ветер стих, и когда Скрипач открыл глаза, он увидел, что стоит посреди своей комнаты, на столе лежит скрипка, а в камине ярко горят дрова. Он устало провел ладонью по лбу. Видно, музыка так захватила его, что он на мгновение поддался ее очарованию и поверил ей. Но тут он почувствовал холод в правом кармане – это таял снег. «Откуда же здесь взяться снегу? Неужели мечта так же реальна, как и действительность? Но этого не может быть!» Но в груди его уже затрепетал образ пленительной девушки. Где же она? Как спасти ее от гнева отца? Взгляд его упал на скрипочку. Она одиноко лежала на синей глади стола и слепо смотрела в потолок. Потоки не вырвавшихся звуков стояли у нее в горле. Смычок беспомощно лежал рядом.

– Милая моя скрипка, – сказал Скрипач, – ты все время будешь напоминать мне утраченное счастье мое. Я буду всю жизнь искать девушку-осень и найду ее, верь мне.