Роман Воликов: Мозг партии

Я сидел на унылом диванчике на съёмной хате и смотрел на пять аккуратных банковских пачек. Полляма деревянных, меньше чирика зелени. Несколько лет назад я такую сумму мог за неделю прохуячить. Последняя моя заначка, самая секретная, которую я хранил в багажной камере на Киевском вокзале. Теоретически можно было поехать в Архангельск, город моего детства, откуда я бежал в университет, проявив чудеса образованности при поступлении и пройдя сумасшедший конкурс, в Архангельске жили мать и сестра, с сестрой у меня прохладные отношения, а её мужа, простого архангельского рыбака, я на дух не переносил, для меня вернуться в начало всех начал было хуже неволи. «Надо что-то делать, – думал я. – Я привык жить богато, расслаблено, работать без фанатизма и не под дудку долбоёбов. Да, при нынешних порядках жуликам ловить нечего, если, ты, конечно, не из Ленинграда».

Моё крушение началось два года назад. До этого всё было тип-топ, Димон, тот самый мой однокурсник, который протирал жопу на хорошей должности в мэрии, и Наташка, его жена, которую я поёбывал за спиной у мужа, дочка президента одного крупного банка, обеспечивали мне вполне комфортную жизнь. А я – им, так что всё было честно. Сначала накрыли Наташкиного папу, посадили под домашний арест, за немеряное количество бабла он вырвался за кордон и стал простым аргентинским пенсионером. Вскоре Димон слетел с должности, хорошо, что не посадили, Наташку от душевных переживаний разнесло так, что её не то, что ебать, на неё смотреть тошно стало. В этот счастливый миг я сидел на пике кредитных обязательств, причём, маразм заключался в том, что денег у меня не было, деньги были заплачены поставщикам всякого говна, которое предназначалось для исполнения заказов мэрии, новая метла вымела вместе с Димоном всех предыдущих исполнителей заказов и меня, в первую очередь. Поставщики сделали вид, что незнакомы со мной, самый наглый, сибирский валенок, предложил приехать в Кемерово, обсудить проблему. Разумеется, я не поехал. Я начал хитро отбиваться от банка, прекрасно понимая, что это не решит проблему, а только затянет агонию. Но никаких других вариантов всё равно не было.

«Надо что-то делать, – угрюмо думал я, рассматривая тёлок в „Одноклассниках“. – Не вешаться же, в самом деле. Пожить ещё хотелось бы. Полляма хватит на полгода, в лучшем случае. Надо что-то делать».

В «Одноклассниках» я обычно снимаю тёлок. Договариваться с местными светиками-пердулетиками и леночками-конфеточками за скромную мзду не составляет никакого труда, так что расставание с Кэтрин у меня прошло легко и почти незаметно. Главное в этом деле за фотошопом рассмотреть нормальную рожу. Если рожа человеческая, можно и пообщаться, а разговорить девку большого ума не надо, они и сами рады поболтать, я блядей люблю, чего скрывать, тянет меня к ним, вот и жена мне из таких досталась, я нисколько не сомневался, что Кэтрин снова трудится на ниве «чай, кофе, потанцевать».

В разделе «запрос на добавление в друзья» мутно маячила фотография дамочки. Я прочитал: «Алиса Бецкая, 44 года, Москва».

«Бабулек нам не трэба», – усмехнулся я и снова взглянул на фотографию, что-то в лице мадам Бецкой показалось мне знакомым.

«Ёб твою мать! – воскликнул я. – Это же Алиска!»

Я переместился в её анкету. Алиска, конечно, постарела, но ноги от ушей и блядский взгляд никуда не делились. «Эх, Алиска!» – подумал я, и воспоминания нахлынули на меня.

Я учился на первом курсе, Алиса Бецкая, соответственно, на пятом и полностью, душой и телом, находилась в категории «кому, кому, кому». Помню, чтобы было смешно, мы познакомились на пьянке в общаге, выяснилось, что она тоже из Архангельска, всё хвалилась, что папаша у неё адмирал, «да хоть космонавт», подумал я, слушая её блеяние, ебаться охота, аж хочется курить. Я вызвался проводить адмиральскую дочку до съёмной хаты, мы целомудренно выпили по чашечке кофе и поговорили о новинках в литературе. В комнате было две кровати, Алиса предложила лечь отдельно друг от друга. «Ебанутая какая-то!», – подумал я, лёг в койку, полежал минут пять, переместился к Алисе и стащил с неё трусики. «Ой, где мои трусики», – томно произнесла эта дура, делая вид, что только что проснулась. Помню, что всё заставлял её делать минет, а она требовала комплиментов. Точно уже не помню, но, кажется, хвалить было особо не за что.

– Да, Алиса, – подумал я. – Что ж тебя в «Одноклассники» занесло? В твоём почтенном возрасте блядовать как-то не прилично.