Татиана Северинова: Калейдоскоп. Стихи и немного прозы

Как «неудобно» помнить о распятье…
Как хочется воскреснуть без креста.
Но шар земной наш держится в объятьях
Людьми к нему прибитого Христа.

Нам хочется побед и исцелений…
Да только распинать бы не себя.
И Церкви красота, и верных утвежденье…
Вот только одесную иль ошую я?

Кресты у всех… Различье лишь в одном:
Ты одесную, или ты ошую…
Так что судить неправого судом?
Что ступу бить пестОм совсем пустую?
Ефрема Сирина припомни приговор…
Вначале ропот тоже возносился…
Потом отец вдруг вспомнил о былом,
И понял всё, хвалу воздав, смирился…

У человека сердце от закалки каменеет…
Слезит слюда… Песчинки кварца опыт лет хранят,
Надежды мягкие породы лишь лелеют…
Бессильно внешнее и чувств незрелых яд.

И Божией Рукой иссечено в моём граните,
Огнём опалено, два слова: «РАДОСТЬ БЫТИЯ».
Всё остальное – пылью стало где-то на орбите…
Просыпалось в часах песочных, смыто в времена.

Не просто обуздать нам тело…
Хотя, постом, трудом – дано,
С душой же посложнее дело —
Вопит в претензии «МОЁ»!

«Хочу тепла и пониманья!
Хочу, чтоб друг мой верен был,
Чтоб ободренья и признанья
Слова лишь мне одной дарил!»

Тут зависть, ревность и обида
Мне горло режут без ножа…
В платке да юбке… и не видно,
Как алчет нечести душа…

Хочу любить людей, поэтому бегу.
Не принимая многого по сути.
Не нимб над головой… И рылом я в пуху.
Я просто не хочу купаться в мути.

Унынья нет. Приемлю всё, как есть.
Нас всех лепили из похожей глины.
Несём свои скрижалии и крест.
Какою весть судьбой, Господь, помилуй!

Через года, века, тысячелетье
Владимир смотрит на сынов Руси —
Языческое снова лихолетье,
И кажется, Земля сошла с оси.

Потомки покланяются Валесу,
И новый облик возымел Перун, —
Из Днепра выплыл? Поддался прогрессу?
«Воскрес» в умах из воспалённых дум?

И снова человеческие жертвы…
Костры пылают на Иванов день.
И тризны снова на могилах мертвых.
И бродят суеверия, как тень.

На шеях – не кресты, а амулеты.
И снова «лечат» «бабки», шаманы…
И гороскоп даёт на всё ответы…
А Русь уже в объятиях войны…

Так ждать чего? Надеяться на что нам?
Всё по делам… Так, Господи, прости!
Идут к Владимиру с мольбой колонны,
Но только… русских нет на Киевской Руси?

По паспорту пускают на молебен.
Коль русский – получаешь поворот…
Такая явь… Похожая на бредни…
Владимир князь подумать разве мог?..

А у нас семь пятниц на неделе…
В понедельник, вставши с бодуна,
Проклиная то, что пили-ели,
На работу тащимся с утра.

День второй… Опять мы выясням,
Кто в семье глупей, а кто главней,
Дети много нового узнали.
Что для них какой-то колизей…

В среду дело как-то провернулось…
Лоханулся босс, а я с рублём.
Мне фортуна криво улыбнулась.
Значит, в воскресенье отожгём.

Ну, в четверг… Чуть-чуть свернули «влево»…
Мы ж один раз всё-таки живём…
Ведь своё приелось, надоело.
Мы ж без вдохновенья загниём.