Аука - Нарушая ритм. Книга на каждый день

Мои речи вздорны, слова мои горьки.

Я когда-то первый раз взял тебя на руки.

Я когда-то помог сделать тебе первый шаг.

Мы с тобой вместе разучивали все слова, с помощью которых говорят люди.

Мы вместе придумывали сказки и рассказывали их всей семьёй по ролям.

Ты не слушай меня, малыш.

Я, если смотреть на меня твоими глазами, уже старик.

А старики часто думают и говорят о смерти.

Для того, чтобы получить право думать и говорить о смерти, нужно прожить Жизнь.

Нужно нагрешить и совершить хорошие поступки.

Необходимо сказать слова, за которые стыдно, и промолчать о том, о чём не следует молчать.

Понять боль утраты и радость обретения.

Это просто и буднично.

Ты не слушай меня, малыш.

Я заслужил право плакать и рассуждать о глупостях.

Ведь что может быть глупее, чем наказ, как и что делать после смерти?

Я и сам точно так же думал когда-то.

Но теперь и для меня приоткрылась мудрость этого наказа.

Грустная и светлая получилась сказка.

Слушая музыку – слышать музыку.

Глядя на цветок – видеть цветок.

Наблюдая мысли – созерцать Бога.

* * *

Как бы плохо тебе ни было.

Каким бы невыносимым ни казался тебе текущий момент.

Каким бы невозможным ни рисовалось тебе будущее.

Не спеши.

У тебя нет другого времени твоей Жизни.

И этот кошмар – тоже часть отпущенного тебе времени.

А твоё настроение – часть тебя, живущего сейчас.

Вспомни о себе.

О том, что ты Есть.

О том, что ты ещё Здесь.

О том, что в тебе ещё много такого, от чего может быть хорошо.

Тебе не обязательно казаться, ты уже такой, какой есть.

И неважно, что там будет в этом туманном будущем.

Это ты – и другого такого никогда не было и никогда больше не будет.

Откладывать Жизнь только потому, что тебе плохо – не самая хорошая игра для ребёнка.

* * *

Входишь в возраст, становишься достаточно молодым, у тебя начинает расти музыка.

Лёгкий редкий пушок сменяется плотной и грубой порослью.

Тебе поздно что-то узнавать об этом, но это неизбежно.

Музыкой необходимо пользоваться, в противном случае она испортится и найдёт себе кого-нибудь другого.

Подобное случается с вещами.

Если их принести в дом, а потом спрятать в кладовой или в шкафу, вместо того, чтобы пользоваться ими.

Постепенно вещи превратятся в рухлядь, прогоркнут и потеряют свежесть.

Ты об этом можешь не задумываться, но если вещью не пользуешься ты, то ею пользуется то место, куда ты от себя эту вещь спрятал.

Так и с музыкой.

Она звучит в тебе, пульсирует, ей нет никакого дела до того, как это выглядит со стороны.

Фальшь очень часто соседствует с гармоничными созвучьями.

Пользуй музыку, позволяй ей освежаться и освежать тебя.

Звонкий смех старика, женский крик от горя и безутешный плач ребёнка.

Разрывающая душу тишина космоса и щебетание горного ручья.

Потрескивание костра и шелест пепла.

У музыки много лиц и ещё больше теней.

Она может прорасти в тебе чем угодно.

Людские пороки и достоинства.

Достижения и провалы – и это музыка.

Музыка снов ещё долго звучит в очертаниях дня.

Воспоминания часто заглушают робкое настоящее.

Музыка вечна, но без тебя она просто шум

Она будет звучать о тебе и после того, как ты покинешь эти горизонты.

Ты уже достаточен. У тебя начинает расти музыка…

* * *

Молчание не проверяет нас. Оно в себе уверенно, зачем ему проверка?

Молчание бросает семя в душу и неспешно урожая ждёт,

А в это время Жизнь идёт и что-то происходит.

Слова спешат, толкаются, запутывая смысл.

Уже не домолчаться друг до друга,

Как и не докричаться, вот беда.

Возврата нет, а если бы и был,

То всё бы повторилось с точностью до слова.

Молчание устало курит на закате,

Неловко одевается и, не прощаясь, покидает дом.

Мы говорим о том, что лучше помолчать.

Мы снова, снова, снова говорим.

Твердим один и тот же затерявшийся ответ,

Не проросло. Как жаль. И в этот раз не получилось.

* * *

Как прочна и устойчива моя обыденность.

Признаю или отрицаю, но именно моя обыденность – это

Тот фундамент, на котором и стоит вся моя Жизнь.

Всё остальное уже пристраивается на этом постаменте.

Мечты, желания, огорчения, радости, разочарования, победы.

В их основе то, что можно назвать странным словом – «бытовуха».

Пробуждение по утрам.

Когда так не хочется никуда, если нужно куда-то.

Так тяжко покидать постель в таких случаях.