Евгений Третьяков-Беловодский - На свалке Российской империи. Записки журналиста

© Евгений Юрьевич Третьяков-Беловодский, 2017

ISBN 978-5-4483-9832-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Кто в шалашике живет?

Неказистого вида шалашик я обнаружил случайно. Сооружен он был под корявой, разросшейся ивой на самом краю оврага, склон которого местный люд давно превратил в свалку бытовых отходов. Жители соседних домов щедро в течение многих лет заваливали природную пазуху всем тем, что становилось им ненужным в домашнем хозяйстве.

Зловонный язык свалки быстро продвигался вперед, но проходило два-три года, и на том месте, где некогда покоились кучи мусора, появлялись сараи и гаражи: овраг пасовал перед человеческим натиском.

В течение всего светового дня в поисках пищи копошились здесь бездомные собаки и кошки, вороны и крысы, которые удивительно мирно уживаясь на этой небольшой территории. Встречались и двуногие. Неприхотливые старушки по весне собирали в сумки прошлогодний проросший картофель, выброшенный из погребов. Осенью запасались подпорченными яблоками, морковью, свеклой – словом, всем тем, что годилось в пищу. Набегали сюда и мальчишки в поисках цветного металла и чтобы просто покопаться: авось, подвернется что-нибудь интересное.

Летом на свалке появились постоянные жильцы. Шалашик оказался их временной «квартирой». Изнутри он был тщательно занавешен тряпками. На полу лежало два прожженных в нескольких местах матраца, в углу (в головах) стояла закопченная керосинка, рядом с ней находились сковорода и кастрюля.

Все это я не спеша обследовал в один из своих отпускных дней: «квартира» была не заперта, хозяева куда-то отлучились. Ждать их не стал, а решил наведаться к неизвестным в гости вечером.

…Начинало смеркаться, когда (каюсь), вооружившись на всякий случай перочинным ножом, я приблизился к шалашу. Неподалеку в кустах горел костерок. Хозяева, а их было трое, сидели рядом. То, что это бомжи, понятным стало сразу, а вот в то, что они некогда были людьми, верилось с трудом.

Одежда их не поддается описанию. А внешний вид…. Руки черные, давно забывшие, что такое мыло. Спутанные, полные насекомых волосы, гноящиеся глаза, потрескавшиеся губы, ноздреватая кожа на лице – вот та картина, увидев которую, я содрогнулся.

Встретили меня настороженно.

– Тебе чего, мужик? – спросил тот, что кашеварил.

Над огнем висел котелок, в нем булькала какая-то

похлебка.

– Вы что тут затеяли? – как можно строже спросил я. – Пожар хотите устроить? Сараи рядом.

– Да ты че, паря! – откликнулся другой. – Какой пожар! Жратву готовим. Поедим вот сейчас и на боковую. – Он кивнул в сторону шалаша.

– Вы что, тут живете? – сделал я удивленное лицо и придвинулся поближе.

– Ага, – кивнул тот, что кашеварил. – А ты что, любопытный?

– Да вот все лето наблюдаю за вами, стало интересно, что за люди здесь обитают. – Я достал заранее припасенную пачку «Примы», рассеянно сунул сигарету в рот. Словно опомнившись, протянул пачку собеседникам.

Лежащий слева от меня старик проворно выхватил ее из моих рук и раздал сигареты своим товарищам.

– Садись, – хмыкнул тот, что был справа. – Гостем будешь. Выпить есть? А то рассказ «насухо» не пойдет.

Я это предвидел и тут же вынул из внутреннего кармана куртки бутылку дешевой наливки. Глаза собеседников вмиг увеличились раза в полтора. Кашевар крякнул и нырнул в шалаш. Оттуда он вылез с четырьмя пластиковыми полусмятыми стаканчиками, распрямил их своими черными пальцами и осторожно поставил на землю.

– На меня не рассчитывайте, – поспешно сказал я. – Не пью.

Лицо кашевара еще более повеселело:

– На нет и суда нет.

Он бодренько сковырнул с бутылки пробку и разлил наливку в стаканы.

2. Вася, Гриша и Миша

На эти имена отзывались мои знакомые со свалки. Выглядели они глубокими стариками, хотя лет им было не так уж и много. Самому старшему, Василию, 57, Грише – 54, Мише – 50 лет.

«Уговорив» бутылку и похлебав одной ложкой по очереди варево из котелка, они пустились в воспоминания, куря дармовые сигареты и изредка яростно почесываясь.

Вася попал на свалку после того, как пропил свою квартиру. После смерти жены он лет десять жил в ней один (детей Бог не дал) и постепенно пристрастился к рюмке.

Сначала продал все, что было в доме, потом решился обменять свою жилплощадь на общежитие, естественно, с доплатой. Однако деньги, какими бы большими они ни были, имеют обыкновение кончаться. После того, как Вася стал неплатежеспособным да еще в придачу потерял человеческий облик, его вышибли из общаги. С горя новоявленный бомж отправился в рюмочную и там пропил свой паспорт – какой-то жуликоватый тип, видя Васины страдания, предложил за документ полсотни рублей.