Александра Фомина: Магистры креатива

Роман и Влад сели на свои места. Вячеслав осмотрел аудиторию и остановил взгляд на Вике. Она не выходила до последнего. В аудитории уже не было слышно ни шороха бумаги, ни скрипа передвигаемого стула, ни стука ручки, брошенной на стол. Многие даже не особенно дышали.

– Так, остался один человек. Вперед, – обратился Вячеслав к Вике. Она встала и вышла вперед.

– Я хочу рассказать эту историю…, – она резко обвела взглядом аудиторию, – Вам, – и указала на Вячеслава. Он слегка усмехнулся.

– Я так и думал, – и сел напротив.

– Передо мной мой друг. Близкий. Ты не раз буквально спасал меня. Своей поддержкой. Разговорами. Вниманием. А потом я уехала на учебу. В Америку. И мне начало везти. Нереально. С учебой, работой, окружением. И было не до старой жизни. А у тебя начались проблемы. Один раз ты пытался поговорить со мной, а я пила в баре, отмечала очередную удачную статью, сказала, что перезвоню. А в какой-то момент поняла, что от тебя очень давно не было никаких вестей. И зашла на твою страницу в Фейсбуке. Стала пролистывать стену, знаешь, всякие объявления, приглашения в группы. А потом сообщение полугодичной давности: «Панихида состоялась на Перепечинском кладбище». А я этого даже не заметила.

Вика старалась говорить холодным, отстраненным тоном, но последнюю фразу просто выкрикнула, закрыла руками лицо, чтобы хоть как-то спрятать льющиеся слезы и выбежала из аудитории, хлопнув дверью. Все замерли. Хрустящая, мертвая тишина стала болезненной.

– Ничего, – сказал Вячеслав, увидев реакцию магистров, – Все выступили?

В аудиторию заглянул охранник.

– Десять вечера. Пора, – с нажимом сообщил он и вышел. Магистры быстро посмотрели на экраны своих телефонов и на черно-серое облачное небо за окном.

– К следующему занятию напишите рассказ, – как бы между прочим заметил Вячеслав, начиная складывать вещи, – Может быть, основываясь на своей истории, может быть, вас оплодотворит чужая. Сегодня мы услышали зачатки сюжетов для нескольких полнометражных фильмов. Используйте это с умом.

После занятия Алиса, Света и Влад молча шли по Подколокольному переулку. Были слышны шорохи машин, шелест листьев, легкий прохладный ветер, стук Светиных каблучков, звон длинных Алисиных сережек. Молодые люди остановились на светофоре между Покровским и Яузским бульварами.

– Нет, вы скажите, кто-нибудь ожидал такого? – повернулась к Владу и Свете Алиса.

– В моем университете таких пар точно не было, – почти с благоговением протянула Света.

– Да уж. Мы все теперь знаем, какие пары у вас были, – саркастическим тоном заметил Влад. Алиса грозно прищурилась.

– К метро, ребята? – раздался сзади хриплый голос. Они резко обернулись. За их спинами стоял улыбающийся Вячеслав. Света кивнула.

– Мы решили пойти через Чистые пруды, – ответила Алиса.

– Отлично, тогда нам по дороге, – улыбнулся Вячеслав.

Светофор переключился и Вячеслав пошел вместе с молодыми людьми.

– Вы в общежитии живете? – спросил он.

– Ага, – ответила Света.

– Далеко?

Алиса потерла висок. Пешком до метро. Потом пять станций без пересадки. Или с пересадкой, если тем путем, которым они пошли сейчас. Электричка – 27 минут, не считая ожидания на перроне. На автобусе еще пятнадцать, если почти без пробок, а там уже совсем близко.

– Да нет, не очень далеко, – задумчиво протянула Света. Алиса с Владом обменялись ироничными взглядами.

– А вы были знакомы до сегодняшней пары? – спросил Вячеслав, заметив их перемигивания. На этот раз переглянулись все трое.

Три дня назад длинная очередь уже почти студентов с чемоданами, сумками, коробками и чехлами тянулась вдоль двора общежития, заворачивая к одному из подъездов. Рядом стоял указатель «Заселение». Солнце раскаляло баскетбольную площадку, столы для настольного тенниса, скамейки и урны, расположившиеся между тремя новыми семнадцатиэтажными зданиями, выставленными в форме буквы «П». Парень в конце очереди начал стягивать ветровку. Девушка рядом обмахивалась стопкой справок о физическом и умственном здоровье. На балкон шестого этажа здания напротив выбежали три девушки, закурили и начали размахивать руками, привлекая внимание очереди.

– Не вздумайте заселяться в 611! Выживем! – закричали они.

В очереди раздались смешки. Влад, сидевший на лавочке у самого входа, приподнял голову. Он закончил настраивать гитару. Ближе к началу очереди громко разговаривала по телефону Алиса.

– Да, да. Индустрии креатива, производство медиа, короче, не заморачивайся. Главное, чтобы если все начинается как у Земфиры: «До свиданья, мой любимый город, я почти попала в хроники твои», все не закончилось как у Арбениной: «Я покидаю столицу раненной птицей, выжженным небом, черной травой».