Поля Другова - Видеть жизнь. Стихотворения в прозе

Волшебные семь часов! Звук автобуса, отъезжающего с остановки. Когда-то ты ждал – там, на пригорке, едущих с работы родители, провожал глазами каждый автобус. Это так хорошо было – встречать и знать, что после целый вечер и ужин в семейном кругу.

Запахи детства… Возвращаться домой с разодранными коленками… Чувство крайней наполненности чем-то, чему нет названия. Счастьем, что ли? Возможно, но ты не понимал тогда, что есть счастье, не задумывался об этом. Просто радовался, что снова можно будет пойти гулять, сделав уроки, ты знал, что впереди еще много-много таких светлых дней, потому что просто не может быть по-другому. И еще, с тобой всегда, каждый день было оно – чувство защищенности и уверенности в том, что завтра все будет так же, как и вчера.

Комната с открытым окном. Дискотечные ритмы, заигранные, трогательные, тоже из детства. Колышется занавеска, складки тюля будто волнами передают легкое движение ветра. Еще три часа, и все поменяется – воздух наполнится вкусом вечерних цветов, белых, которые специально раскрываются по ночам, запах липы будет сводить с ума – они всегда так одуряюще пахнут, когда цветут! И будет казаться, что вот оно счастье, которое до краев – рядом совсем, только протяни руку, но не дотягиваешься, не дотягиваешься – и все тут, как ни тянись!

Вы знаете, чем пахнет летний вечер в Москве?

Непрошедшим дождем. Фиолетовыми цветами чертополоха. Темными листьями, травою и пылью. Асфальтом, тополями, жасмином. Скошенным сеном.

Если прольется дождь, все будет совсем по-другому, вон уже тройка косых линеек пристроилась на стекле; еще немножко – и острее станут запахи липы, асфальт из разгоряченного станет нежным, отдавая тепло, миллиметр за миллиметром паров, поднимающихся на небо.

Луна как будто плавает в йогурте. Умывается. Светофоры перемигиваясь друг с другом красным, открывают пешеходный поток. Афиши кричат о пройденном уже фестивале и призывают голосовать на выборах.

Не забыть бы выйти на своей остановке. Не встретиться бы, улыбнувшись, взглядом.

И слушать блюз. В одиночестве слушать блюз.

На пруду растаял лед, и все постепенно приобретает краски. Дома, казавшиеся зимой серыми, на самом деле имеют цвет.

Прилетели чайки и огари. Вылезла мать-и-мачеха на свет Божий. Дети гоняют на самокатах. У взрослых сезон шашлыков открыт.

Дождливо. Кроны деревьев отражаются на асфальте в лужах. В пасмурную погоду воздух в городе по-иному пахнет.

В такие минуты думаешь, что не может быть иной цели, кроме бытия – возможности наблюдать природой заложенный цикл жизни.

Движение становится интенсивнее. В рестораны подтягивается народ. Зажигаются фонари. В «Бакинском бульваре» показательно жарят гриль. А сидящим на верандах пора укрываться пледом.

Булочные и лавки еще открыты, но весь хлеб уже разобрали. Нет еще предчувствия конца, как глубоким вечером.

Так же наступают и сумерки нашей жизни.

Как непривычно-пустынна улица. Золотящийся горизонт будто подслащен лучами солнца. Пахнет подогретый асфальт. Пешеходы скопились на перекрестке.

Сто шестьдесят секунд. Что за время них можно увидеть? И что почувствовать?

Запах сигарет идущего впереди тебя человека. Ветер, треплящий юбки у проходящей девушки; велосипедист, проехавший в сторону заходящего солнца. Дядечка в костюме с портфелем, стоящий на остановке; мотоциклист, свернувший на красный свет – у него потрепаное лицо, редкая борода и какая-то усталость в глазах; рабочий люд, выходящий из бизнес-центра.

Коротко стриженая брюнетка за рулем красного ситроена, похожая на воробышка – только и ждет, как бы мигнуть повортником на зеленый. Длинноволосый молодой человек ест мороженое…

Кончится обратный отсчет. Разбегутся все по делам. Сейчас. Как только переключится сигнал светофора.

Через сто шестьдесят секунд.

Солнце падает на тюльпаны, подсвечивая нежные краски; согревает коленки, оно уже совсем теплое, это солнце.

Воздух пахнет жареным миндалем с дымком, у выхода из метро – коробки с букетиками мимоз, продавщица – женщина средних лет в тулупе, всхрюкивающая красным замерзшим носом. Ветер, весенний ветер, срывает капюшон, сносит, сбивает с ног. Голуби парой клюют что-то на остановке.

Продуктовая ярмарка у цирка уже сворачивается: шесть часов. На асфальте лишь каркасы да тенты желто-синих палаток.