Хабаровское региональное отделение - Притяжение. Литературно-исторический альманах. Летний выпуск 2 (2) 2017

В творенье чудном, в рифме слога
Вставала ликом старина.
Талант, полученный от Бога,
Был крепче сладкого вина.

Читая Пушкина былины,
Дыханье затаив своё,
Мы рощи видели, долины,
Страны седое бытиё.

Он мчался на «каурке» слова,
Вложив в перо свой дух и цель,
И сказам русского народа,
Открыл божественную дверь.

Писать про витязей старался:
Вперёд неслись в морях челны.
Герой преграды не боялся:
Наката ворогов волны.

И радость согревала душу,
Она летела, сердце жгла.
Готовы мы поэта слушать,
Через послание пера!

Поэт – не тот, кто лист «листочком»,
А ветер «ветерком» назвал.
Не тот, кто слов узоры в строчки,
В «литье решеток» рифмовал.

Не тот, в ком синий – «бирюзою».
Не тот, кто словом вам солгал.
Не тот, кто почерка игрою
Вам ни о чем не рассказал.

В витиеватой упаковке
Одни метафоры из слов.
Всё – ни о чем, лишь рифмой ловкой
Играют в образы стихов.

Весной водою все «смывают».
А в осень – небо «расколов»,
Они планете угрожают,
Не понимая силы слов.

Оберток ярких не снимая,
Не познавая жизни суть,
«Метелью снежной», «Ветром мая»
Вам в уши норовят «надуть»…

Дать смыслом слова удивиться —
Не только ритму. В красоте
Богатству духа проявиться.
Так! Чтоб потом не повториться,
Не смогут Вам поэты те.

Лишь тот не лжет, кто обо всем
Вам скажет сердцем и с умом.
Лишь тот поэт, кого за это
Назвали многие поэтом.

Бесконечен мир поэта
И разнообразен.
В нём и стужа, в нём и лето,
И беда, и праздник.

В нём полёты, звездопады
И слезинки детства.
Нужно только стать с ним рядом,
Вслушаться, вглядеться.

Не умом понять, а сердцем
К сердцу достучаться…
А стихи? Они лишь средство,
Чтоб с людьми общаться.

Стихи – не зарифмованная проза,
Нет, это откровения души.
Им тесно станет в лабиринтах мозга
И выплеснутся рано или поздно,
Чтоб прозу бытовую сокрушить.

Чтоб красоту душевных побуждений
Увидел мир, узнал и осознал,
Что мы живём не жаждой накоплений,
А чтоб, в который раз, поднять с коленей
Тех, кто в надежду веру потерял.

Чтоб показать, как этот мир прекрасен,
Где каждая козявка – тоже мир.
И хоть чуть-чуть, но это в нашей власти
Его раскрыть. И в этом наше счастье
И наш удел, и… долг перед людьми.

Это было тридцать лет назад.
Даже больше… Как сейчас, я помню:
Не зима – ведь листья шелестят,
И на сердце вольно и легко мне.

В ЦУМ вошла и вижу: паренёк,
На лице растерянность и счастье…
Был в толпе он страшно одинок,
Всё искал глазами соучастья.

Может, тонкой трепетной душой
Он во мне почувствовал собрата,
Только вдруг увидел, подошёл
И сказал: «Я видел Вас когда-то…»

Что-то про Амурск мне говорил,
И что вышла книжка со стихами
Только что… Он так взволнован был,
К сердцу прижимал её руками.

Я стояла, слушала, молчала,
Он же говорил и говорил…
Как прекрасно речь его звучала,
Да и сам он так прекрасен был!

А потом его я поздравляла,
Но, скорей всего, не слышал он…
Речь его от счастья ликовала!
Он – поэт! Вот книжка! И не сон,

Что стоит растерянно девчонка,
Слушает его, разинув рот,
А стихи звучат свободно, звонко…
Ну, и пусть кругом галдит народ!

Он ушёл, забыв сказать мне имя.
Скрыл его людской водоворот.
Только тех стихов прозрачный ливень
До сих пор в моей душе живёт!

Поэзия Пушкина – это
Волшебного зеркала блик.
Но только большому Поэту
Оно приоткрыло свой лик.

В нём виделись чётко и ясно
Гримасы людского греха…
И тут же от встречи с прекрасным
Душа замирала в стихах.