Елена Перевалова
поэт-дальневосточник, член РСП
Я уже восстаю – из осенней реки
Пью забвенье бокалами лет.
Старых ран, изуродовав душу, рубцы
Не спешат расходиться на «нет».
Эти раны, не видные глазу людей,
С чем сравнится их боли кошмар?
Но спасением в омуте дней и ночей
Одиночества царственный дар.
Ничего не боюсь, не грущу ни о чем,
Только в сердце, бывает, заплачу.
Всё как будто ушло – понемногу учусь,
Как победу, встречать неудачу.
То ни радость – ни боль. Завернусь в листопад
И уйду от забот и обид.
И с душою моей златотканый наряд
Кровь рябиновых ран породнит.
Георгий Разумов
поэт-дальневосточник, член РСП
Пополам с Пушкиным
(вечерний сплин)
…Куда-то разом тихо все ушло,
И как-то мягко кануло в забвение
Души сердечное тепло,
И дум высокое стремление.
За горизонтом, где-то в отдалении,
Исчезло все, и не вернется вновь,
И торжество, и вдохновение,
И жизнь, и слезы и любовь…
Когда бы юности мятежной
Пора беспечная вернулась,
И красотою вашей нежной
Меня нечаянно коснулась,
Уверен я, мой друг прекрасный,
Меня б иной постиг удел:
Любуясь вашим взором ясным,
Я б никогда не постарел!
Куда пропала прыть моя,
Души восторженной порывы,
И где сейчас, в каких краях
Звучат младой поры мотивы?
И почему уже давно
Не тянет к подвигам меня,
Лишь воду пью, не пью вино,
И нет совсем в душе огня?
Года небрежно на лицо
Морщин набросили каналы,
Замкнулось славных дел кольцо
В биографических анналах.
Когда-то был я удалец,
Пахал, чудил и жил на славу,
Но в жизни есть всему конец —
Венец любым делам по праву…
Ольга Суслова
поэт-дальневосточник, член РСП
В былинах, сказах – мудрость слова,
И в песнь вливаются стихи —
Я слушать ночь была готова,
Пока не крикнут петухи.
Язык живой, язык могучий —
Слова свободны и чисты.
Он в гамме говора созвучен —
Поймём друг друга я и ты.
Над колыбелью песни пела
Родная мамочка моя,
С любовью, складно и умело —
Без них не засыпала я.
Родная речь имеет силу —
В ней предков кроется завет.
Идя по крепкому настилу,
Встречаем Родины рассвет.
Есть место мифам и поверью —
Они легендой на устах,
Подарок этот поколенью —
Как отзвук, в прожитых веках.
Народы мира в восхищеньи —
По нраву Пушкин, Фет и Блок.
Божественно само творенье —
Об этом говорит их слог.
Русь, родная моя, белоснежная,
Русь, любимая, зорькою нежная,
Хулиганом Сергеем воспетая —
А в душе своим помыслом светлая.
Родниками своими звенящая,
Журавлями весною летящая,
Ведь корнями сама изначальная,
Да снегами своими хрустальная.
Я люблю тебя, Русь, непокорную,
С голубыми глазами озёрными,
Мне по нраву былины старинные,
В рощах песни твои соловьиные.
Ты, как девица, красная, видная,
Золотыми хлебами налитая.
Грозным ворогам вся непонятная,
Непреклонная им, необъятная.
Померк бы день…
ко Дню поэзии
Померк бы день объятый сном,
Без Блока, Пушкина, Шекспира…
И время бы своим песком
Рассвет румяный окропило.
А рядом только тишина,
Без спутника страдает Муза.
Оставшись в сумерках одна,
Взгрустнёт без верного союза.
Прикосновенье лишь пером
Подарит дивное творенье
Поэта. Послано Творцом,
Растает сон в одно мгновенье.
Нам сказки, песни и былины
Великий гений подарил,
И дивной старины картины
В своих сюжетах изложил.
Вот белка в домике ручная
Орешек золотой грызёт,
Она затейница какая —
Ещё и песенки поёт!
Там петушок сидит на спице,
Храня покой и сон царя,
Чтоб было тихо на границе,
Его боялся враг не зря.
Есть диво там ещё другое,
На брег нахлынет вдруг волна,
И выйдут в чешуе из моря,
Вмиг тридцать три богатыря!
Руслан там, страстью увлечённый,
Кольцом разрушил тяжесть сна.
А кот учёный упоённо
Пел песни мэтру до утра..
Читать дальше