Мариам Петросян - Дом, в котором… Том 2. Шакалиный восьмидневник

– Пошли, – говорю я ей. – Пить чай.

Чем бы заткнуть Шакала?

– Нет. Не могу. Я только хотела узнать про Рыжего. Я знала, что вы будете в курсе…

Хорошо еще, что она не слышит песню и то, что бормочет Черный.

– Пошли, – говорю я. – Переночуешь сегодня у нас. Табаки расскажет, что он видел. Он ведь был там.

– Но…

– Что?

Она мнется и пятится к двери:

– Лорд может неправильно понять. У нас с ним был разговор. Сегодня. Он приезжал ко мне. И если я теперь к вам приду… Это будет как ответ.

– А ты не хочешь ему отвечать?

Молчание. Скорее смущенное, чем протестующее. Так мне кажется, хотя, возможно, я себя обманываю.

– Или все-таки хочешь?

Она молчит.

– Рыжик?

– Пошли! – хватает меня за рукав. – Я сама не знаю, чего я хочу. Но я не хочу уходить.

Мы входим в спальню. Наш приход обрывает песню и вгоняет стаю в ступор. Впрочем, они довольно быстро приходят в себя.

Приветственная речь Табаки. Приглашающие взмахи Логовских ладоней от кофеварки к чашкам и обратно. Горбач выбегает, балансируя пепельницами. Македонский наступает в блюдце с кошачьим молоком и переворачивает его. Подвожу Рыжую к строенной кровати. Она садится рядом с Лордом – и в глазах Златоглавого загорается собственнический блеск. Триумфальный блеск. Он застенчиво гасит его ресницами.

– Рыжая пришла спросить насчет Рыжего, – объясняю я. Звучит это как идиотский каламбур.

– Ах, Рыжий! А что Рыжий, – Табаки мгновенно воскрешает всех ночных покойников. – Да он почти что не пострадал. Ральф вовремя подоспел и его спас. Дело было так…