T. M. Bilderback - La Notte Che Chicago Morì - Romanzo Sulla Sicurezza Della Giustizia

Il tassista subito comprese quel che stava accadendo, proprio mentre Fernandez puntava la pistola al veicolo di passaggio. Il guidatore cominciò a mormorare "oh merda oh merda oh merda”. Il guidatore schiacciò al massimo l'acceleratore, e cominciò a ondeggiare da un lato all’altro della stradina, tentando di lasciare rapidamente l’area integro.

Era abbastanza. Fernandez aveva esploso sette colpi al taxi che fuggiva, ma mancò il conducente. Il taxi svoltò a sinistra alla prima occasione, e l’autista usò il suo cellulare per chiamare la polizia.

"Hijo de puta!" gridò Fernandez.

L’autista della limousine, Felix Juarez, disse, "Vieni, Esteban. Chiamerà la policia. Dobbiamo andarcene ora."

"Sì. Hai ragione ancora una volta, Felix. Abbiamo molto da fare."

Mentre la limousine si allontanava, i due clienti di Skanky vennero fuori da dietro il cassonetto e uscirono con cautela dal vicolo. Si tenevano per mano, fissando il corpo freddo e immobile.

Erano ancora lì in piedi quando le prime due volanti arrivarono.

Le volanti avevano già delimitato la zona circostante il corpo quando arrivai sulla scena. Qualche anima coraggiosa era uscita nella notte fredda e ventosa per fissare l'uomo morto sdraiato sul marciapiede.

Forse stavano sperando che si rialzasse e dicesse, ”Pesce d’aprile!”

Mentre accostavo il mio Maggiolino del 1998 al marciapiede e parcheggiavo dietro un taxi, mi chiedevo perché stasera fosse così movimentata. Questo era il terzo omicidio per cui eravamo stati chiamati. Erano tutti spacciatori di strada.

Si dovrebbe pensare che il freddo tenga le persone al chiuso.

Il mio socio, il detective di prima classe Sam Tanner, era arrivato prima, e stava parlando con un paio di persone che si tenevano per mano e si stringevano strettamente sul marciapiede, all'interno del nastro "Scena del crimine". Controllai il cordino che teneva il mio distintivo per assicurarmi che non si fosse gelato e rotto. Era ancora intatto. Ero un po’ delusa.

Non avevo ancora avuto il tempo di comprare un nuovo cappotto invernale, e il mio impermeabile London Fog sopra la mia giacca comunque non mi teneva al caldo. Aggiungi il leggero zoppicare per la ferita da proiettile quasi guarita nella mia gamba – complimento dell’assassino dei Fiocchi di mais ed ero un po’ di cattivo umore.

Passai sotto il nastro e mi fermai a guardare il corpo. Un ufficiale in uniforme che non conoscevo era di guardia, assicurandosi che il corpo rimanesse morto. Il medico legale non era ancora arrivato. Con altri due corpi, pareva che ci volesse un po' prima che arrivasse.

Sollevai il telo che uno degli agenti aveva usato per coprire il corpo. Tre colpi al cuore, tutti a meno di un centimetro di distanza, in un triangolo perfetto. Anche a distanza ravvicinata, erano colpi da maestro. E le ferite e la spaziatura erano identiche alle altre due vittime.

Posai il telo e attirai l'attenzione del mio partner. Disse qualcosa alla coppia e poi si avvicinò a me.

"Perché ci hai messo tanto, Mickey? Ti sei fermata a prendere del ghiaccio?"

"Non lasciarti ingannare dai denti che battono. In questo momento sono calda come la pizza di un minimarket."

"Chiaramente non sei stato alla pizzeria di Tony ultimamente. Non credo che le loro pizze siano calde neanche appena sfornate."

Indicai la vittima. "Sappiamo chi è?"

Sam scosse la testa, facendo somigliare le mascelle un po' alla gelatina Jello mentre la testa si muoveva. Piccoli ghiaccioli si erano formati nei suoi baffi sale e pepe a causa dell'umidità del suo respiro. "Non ho cercato un documento perché il medico legale non è ancora arrivato. Ma, secondo i due testimoni, la vittima è Skanky Sanders."

"Dovrei sapere chi è?" chiesi.

"Ho chiamato la centrale. Se è Sanders, è uno spacciatore di strada. Un paio di volte è stato beccato, mai processato. Entrambe le volte le prove sono svanite."

Sapevo cosa volesse dire. Significava che questo ragazzo vendeva a dei poliziotti e che loro l’hanno tenuto fuori dai guai. Scossi la testa.

"Testimoni?" chiesi.

"Siamo stati fortunati su questo. Ne abbiamo tre. Quei due, " indicò la coppia rannicchiata, "ha visto l'intera faccenda ed ha sentito uno dei due uomini dire il nome 'Esteban'. ’Esteban' ha chiamato l'altro uomo 'Felix'." Poi indicò il taxi. "Il tassista è passato vicino quando è avvenuta la sparatoria. L’assassino ha sparato al taxi diverse volte, ma ha mancato l'autista. La sua descrizione di quello che ha sparato corrisponde a quella della coppia."

"Perché quei due erano in giro?" chiesi mentre indicavo la coppia.

"Sanders era il loro spacciatore. Cercavano di procurarsi un po' di metanfetamina."

Notai i loro vestiti. Un tempo erano stati costosi e alla moda. Ora erano trasandati e logori. La metanfetamina fa questo effetto a una persona. Ti attira, ti mastica e ti sputa come una merda marcia.

Cercai di non sembrare troppo intimidatoria mentre andavo verso la coppia per parlare. Avevo deciso di non essere troppo "perentoria" mentre parlavo con loro. Sempre il poliziotto disponibile. Sì, sono io.

"Ciao, gente. Sono il tenente Rooney. Chiamatemi Mickey."

L'uomo fece una risatina. "Stai scherzando, vero?"

Sospirai. Stava diventando una cosa vecchia. Presi la custodia del mio distintivo intorno al collo e mostrai a entrambi il mio tesserino da funzionario. Tenente Mickey Rooney, Dipartimento di Polizia di Chicago. Abbreviazione di Michelle, ma non glielo stavo dicendo.

"Qualche relazione con l'attore?" chiese l'uomo.

Sospirai di nuovo. "Nessuna relazione."

"Caspita,” disse la donna. "Scommetto che ti fanno un sacco di battute sul fatto che ti fai chiamare Mickey."

"Mettiamola così," risposi. "Non puoi inventarti una barzelletta che non abbia già sentito."

L'uomo ridacchiò di nuovo.

"Potrei avere i vostri nomi?"

"Io sono William, e questa è mia moglie, Deborah," disse l'uomo.

"Cognome?"

"Glick".

"Sanders era il vostro spacciatore?"

I due si scambiarono sguardi preoccupati.

"Non voglio fare una retata, né rendervi la vita più difficile. Ho solo bisogno di risposte ad alcune domande." Spostai lo sguardo guardato da William a Deborah. "Avete la mia parola."

William mi guardò negli occhi per un momento. Vedevo che mi credeva. "Sì, era il nostro spacciatore."

"Come mai eravate qui con lui?”

"Avevamo parlato con lui in precedenza. Ha detto che era a secco, ma che poteva esserci utile un po' più tardi. Ha detto che doveva incontrare il suo fornitore," disse William.

"Sì, così l'abbiamo seguito," disse Deborah. "Volevamo prendere la nostra roba fresca dal carrello."

La guardai. "E' così grave?"

Entrambi annuirono. "Sta diventando piuttosto brutto in questo momento."

"Quando avremo finito, se volete, vi porterò in un posto che vi aiuterà. La città fornisce assistenza alle persone che vogliono smettere di drogarsi." Lasciai che la cosa entrasse loro bene in testa per qualche secondo. "Ora, cos'è successo dopo che avete seguito Sanders?"

"Ha detto che il suo fornitore avrebbe dovuto essere lì da un momento all'altro. Ci ha detto di andare nel vicolo e di nasconderci dietro il cassonetto. Ha detto che il suo fornitore ci avrebbe ucciso se ci avesse visto," disse William.

"Abbiamo visto tutto, " disse Deborah. "Una limousine nera si è fermata davanti a Skanky, e l'autista ha aperto la porta a questo tizio. Il tizio ha parlato un po' con Skanky."

"Il tipo era ispanico," aggiunse William. "Non posso sintetizzare più di così."