Тамара Злобина - Я выбираю любовь. Любовный роман

По меньшей мере смешно, что тридцатилетняя женщина, так и не разучилась краснеть. Прямо какая-то детская болезнь, от которой никак не могу избавиться. Кому-то это нравится, кто-то считает этот недостаток милым, а кто-то – пережитком прошлого. Вот с последим и я вполне согласна, ведь он порой выдаёт меня с ушами!

В Кневничах выходит больше половины автобуса, и я, вздыхаю свободно, надеясь, что беззастенчивый попутчик тоже вышел в Аэропорту. Сажусь на освободившееся место и по привычке отворачиваюсь к окну, пытаясь дыханием очистить на нём пятачок для обзора. Через пятнышко видно, как за окном мелькают разноцветные огоньки, занавешенные снежным покрывалом, плавно ниспадающим с небес на изрядно остывшую землю.

Зря я надеялась так быстро освободиться от невоспитанного попутчика: его взгляд, как гипнотический взгляд змеи не желает оставлять меня в покое.

– «Чёрте что! – думаю в сердцах. – Неужели он не понимает, что мне это неприятно?! Хотя, если подумать, что неприятного в том, что мужчина смотрит на женщину? Он же не пристаёт, не говорит скабрезности, а просто смотрит. Ну и пусть себе смотрит на здоровье! Что это ты, Тамара, так ополчилась на него? Посмотри на него холодно и сердито, как ты можешь, и он отстанет. Мужчины понимают, когда им даже взглядом говорят: нет!»

Набравшись храбрости, поворачиваю голову, чтобы поступить именно так, как решила, но мне навстречу широко распахнутые глаза, в которых нет даже намёка на то, что их обладатель намеревается сделать что-то плохое. Выдержать этот взгляд невозможно: сталь режет все преграды, как нож масло. На сей раз он не вздрагивает, и взгляда не отводит.

– «Так ничего и не понял – решаю я. – Видимо, „сказала“ недостаточно убедительно…»

Возникает желание немедленно, на следующей же остановке выйти, чтобы, наконец, избавиться от этого назойливого взгляда. Останавливает лишь одно: за окном немилосердно дует ветер и кружит позёмка. От одной мысли оказаться на улице становится зябко.

Что ему от меня нужно? Может обознался мужчина, с кем-то перепутал? Если это было так, то давно бы заговорил, а он просто смотрит… Может гипнотизёр? Загипнотизирует, а потом ограбит? Так у меня и грабить-то нечего: в сумочке какие-то копейки. Да и одежда – на такую не позаришься.

Хорошо, что через две остановки выходить, и я, наконец, избавлюсь от этого странного человека, который пугает меня своим взглядом.

Нужно просто вообразить, что он смотрит в то же окно, что и я. Только и всего. А до меня ему нет никакого дела. Как это называется? Аутотренинг? Закрываю глаза и начинаю убеждать себя:

– «Я его совершенно не интересую… Он смотрит не на меня… Он просто думает о своём… А я о своём…»

Так, уже лучше. Немного расслабиться. Думать о своём!

– «Я возвращаюсь с работы, меня ждёт отдых… Я устала.. Мне нет никакого дела до каких-то там попутчиков…»

И вдруг до моего сознания доносится тихий, приятный голос:

– Вы, что меня боитесь?

От неожиданности вздрагиваю. Это не ускользает от мужского взгляда.

– Боитесь, – говорит он уже утвердительно. – Неужели я такой страшный?

Голос звучит мягко и доброжелательно. И я невольно поворачиваюсь на него. И снова эти глаза: стального цвета, но почему-то необыкновенно добрые, всёпонимающие, с лёгкой грустинкой. Отвечаю не задумываясь:

– Поневоле испугаешься, когда на тебя начинают смотреть, как на преступника – не отрываясь!

– Вы ошибаетесь, – отвечает мужчина с улыбкой. – Я смотрю на вас не как на преступника, а как на милую, очаровательную женщину.

– Даже так? – делаю вид, что удивлена. – И вы поняли это при первом же взгляде – не так ли?

– И тут ошибаетесь! Я давно смотрю на вас – это не первая встреча… Например, я знаю, что на следующей остановке вам выходить. И у меня совсем мало времени, чтобы объясниться, если вы, конечно, не позволите себя проводить?

– Это совсем ни к чему! – пытаюсь протестовать я, но мужчина вновь улыбается:

– Да не бойтесь вы меня – я не кусаюсь. Это я на вид такой серьёзный, а в душе – сама мягкость и доброта.

– Сам себя не похвалишь – никто не похвалит? – пытаюсь юморить я, хотя у самой поджилки трясутся.

– Ну, слава Богу! – радуется попутчик, – У вас юмор появился, значит не всё у меня так плохо?

И добавляет весьма доверительно:

– А мы ведь с вами в соседних домах живём: вы в 56-м, а я – в 58-м.

– Вы даже это знаете? – невольно удивляюсь я, стараясь понять, что у попутчика на уме.