Наталья Путиенко - (Не) моя история любви

За дверью стоит администратор отеля и, улыбаясь, протягивает огромную коробку, после чего ретируется. Я в недоумении рассматриваю синюю круглую коробку и чувствую слабость в ногах.

Я знаю, что внутри розы. Алые розы. От него.

Развязываю бант и открываю крышку. Да, так и есть. Их много, очень много, и они, розы, прекрасны. Поверх алых цветков лежит маленькая черная визитка, а под ней небольшая открытка. Трясущимися руками хватаю ее, словно это самая драгоценная вещь на свете и на обороте нахожу надпись. Аккуратным, ровным почерком выведено краткое «Моя малышка лучшая».

Воздух заканчивается, перекрывает тот же чертов ком. Я стараюсь вдохнуть, но это что-то вроде пытки. И первая слеза одиноко скатывается вниз по щеке, чтобы упасть на лепесток алой розы.

Он тоже не забыл. Он помнит. И, возможно, ждет.

Лёша помогает мне дойти до дивана и на его красивом лице вижу напряженную улыбку. Я понимаю, что ему больно видеть это, но ничего поделать не могу. Как и не могу ответить взаимностью.

– Ты можешь идти, – слабо говорю я, ощущая необходимость побыть со своими мыслями наедине.

Он лишь кивает и уходит. На мгновение оборачивается на пороге, чтобы укоризненно покачать головой и тихо сказать:

– Если бы он любил, не заставлял бы тебя каждый раз проходить через это.

Дверь с громким звуком закрывается, и я остаюсь одна. В воздухе все также витает запах дорогого виски и табака, но к нему добавляется аромат алых роз.

И я понимаю, что никогда не смогу разлюбить его. Что всегда буду ждать. И бережно хранить воспоминания о нем в своем сердце.

Утром я практически сползаю с кровати, понимая, что полностью разбита. Мне все также снятся сны, преимущественно кошмары. И каждый раз я остаюсь с ними наедине.

Его крепкие руки прижимают меня к горячему телу. Мне невыносимо спать так, но я молчу. Лишь стараюсь высунуть ногу из-под одеяла, чтобы было не так жарко. И сама сильнее вжимаюсь в его тело, словно желаю проникнуть под кожу.

– Малыш, ты выспалась? – шепчет он, едва касаясь губами моего обнаженного плеча. – Ты должна много спать, мышка.

Я блаженно прикрываю глаза и киваю.

Ложь. Он чувствует это, словно знает меня наизусть и читает, словно открытую книгу. Одной рукой бережно тянет на себя, заставляя повернуться к нему лицом. В его серых глаз я вижу волнение – его действительно заботит мое здоровье. И выдохнув, начинаю свой рассказ.

Я пересказываю кошмар, не утаивая детали, которые ему могут быть неприятны. Таков у нас уговор – всегда говорить открыто о том, что внутри или наболело. И принимать друг друга, независимо от обстоятельств.

Он легко гладит меня по спине, прижимает к себе, а я, уткнувшись носом в его широкую грудь, понимаю, что больше не боюсь. Мне больше не страшно. Подумаешь, кошмар приснился…

И на душе становится легко. Рядом с ним я чувствую себя маленькой девочкой, которой ничего не грозит. Он рядом. Большой и сильный. Он защитит.

На журнальном столике меня поджидает кружка горячего кофе. Лёша успел позаботиться обо мне, пока я принимала ледяной душ, выгоняя из себя ночной кошмар и чувство страха. Беру чашку в руки и выхожу на балкон.

Вдох.

Так вот каким воздухом ты дышишь, котенок? Пропитанным смогом и духотой. Наполненным шумом автомобилей и голосами людей. Смотри, теперь и я дышу им. Мне нравится, правда.

Выдох.

Я невольно ищу тебя глазами в толпе, хоть и понимаю абсурдность этой затеи. Слишком высоко. Люди словно букашки. Но тебя я узнаю из тысячи. Ведь я люблю…

Глоток.

Обжигающий кофе не спасает. Чувство страха до сих пор во мне. Оно не утихает, не угасает, а стремится отвоевать как можно больше места во мне. И я не в силах противостоять.

Еще вдох.

Я упираюсь рукой в перила балкона. Мне не хватает воздуха. Мне трудно дышать, словно кто-то невидимый схватил ледяными пальцами за шею и сжимает их.

Наверное, ты никогда не узнаешь, что мои сны эволюционировали. Мне больше не снится бывший муж, который издевался надо мной. Мне снишься ты. И ты уходишь. Как тогда, в тот чертов день, почти семь лет назад.

Молча, без слов. Лишь одариваешь на прощание взглядом, в котором я читаю боль. Я виновата, признаю. Я оступилась, совершила ошибку. За нее и плачу все это время, в котором нет больше тебя.

На пороге появляется Лёша и снова хмурится. Ему не нравится, когда я думаю о тебе. Он злится, считает, что пора тебя вычеркнуть из памяти и перевернуть страницу, а я… Не могу.