Н. Пушкина - Stories. Рассказы о любви

Сон – это тайна! Опасная, неизведанная и порой причиняющая боль. Она не раз была в той самой аварии с ними вместе… Она не раз успевала отговорить их ехать ночью в плохую погоду, она не раз рассказывала им, что чуть было не потеряла их в той аварии… Но наступал рассвет, звонил ее шестичасовой будильник, и все вставало на свои места. Она одна, и их нет…

Но в реальности все было не так печально.

За спиной был престижный вуз, оконченный с красным дипломом, два языка в совершенстве, работа переводчиком в юридической компании, которая, помимо хорошего дохода, приносила еще и частые командировки, в которых всегда находилось время на пару экскурсий и любимые завтраки в отелях.

Завтраки с самого детства были особенным ритуалом, только теперь их готовила не мама, а специально обученные люди, а другие посетители отеля, сидящие за соседними столиками, создавали ощущение компании и скрашивали одиночество.

Что касается мужчин, тут дело обстояло сложнее.

Сильного чувства влюбленности она не испытывала давно, если не сказать никогда. Нет, не спешите записывать ее в монашки, мужчины случались в ее жизни и даже романы!

Один из них длился почти два года, пока в один прекрасный день она не сказала ему за ужином, что летит на переговоры по новому проекту на три недели и это будет очень хороший старт для маячащего на горизонте повышения, а в дальнейшем, может быть, и вовсе переезда в Лондон, чтобы возглавить открывающийся там филиал компании. Она светилась и тараторила об этом весь вечер, он молчал, не прикоснувшись к еде. И когда она наконец заметила эту странную перемену в нем, выяснилось, что ужин был особенным и свечи на столе горели не просто так, что его повседневная футболка странным образом превратилась в белую рубашку, фоновая музыка удивительно точно воспроизводила только лишь ее любимые мелодии. И тогда взгляд ее наконец-то упал на маленькую бархатную коробочку, все это время лежавшую на салфетке…

Как она не заметила ее прежде?!

Ведь уже битый час они обсуждают ее прекрасную новость. Ее! Только ее новость, и обсуждает лишь она сама! В этом был ответ.

Она робко взяла ее в руки и, словно понимания, что, открыв, она практически согласится, протянула ее ему и тихо сказала:

– Прости, я не могу…

Она не могла не потому, что ей нужно было улетать, и не потому, что была перспектива остаться там.

Конечно, можно было улететь вместе, начать жизнь в чисто английском стиле, с чаем и овсянкой, с дождями и кормлением лебедей в Гайд-парке, но она не видела его в своем сердце!

Несколько раз она, словно тренируясь, пыталась поместить его туда, но ни разу не выходило. Сердце было таким большим, а он таким маленьким, что страх желания наполнить его еще чем-то останавливал ее. Подсознание шептало: это не он. Обстоятельства давали понять: улетай! Беги! Смени обстановку! Выдохни! И она поддалась им.

Как всегда говорил ее отец: «Детка, всех денег не заработать, всего шампанского не выпить, все необъятное не объять! Единственное, что ты способна сделать сама, это наполнить свое сердце любовью до краев и даже через край, когда дыхание будет перехватывать. Вот тогда хватайся! Борись! Беги за ним и никогда не отпускай! Так было у нас с мамой».

Она помнила эти слова как молитву – они помогали ей не раз, и вот теперь, когда она практически первой прибежала к финишу и остается только сказать «да», она тихо встала, положила ладонь на его холодную руку и без единого слова вышла из ресторана, не оглядываясь.

Он так и остался сидеть там один, а она, словно птица, вырвавшаяся из чудом не закрывшегося капкана, упорхнула на волю в поисках единственного, ради чего стоит жить, – Любви!

Две кружки горячего шоколада, черный кофе и один капучино дымились на столе. Тарелки с горячими тостами, закипающая овсянка на плите и жужжащий блендер со смузи говорили о том, что утро кипело и не хватало лишь тех, кто будет все это есть.

– Идите за стол! У вас десять минут до выхода из дома, или опоздаете!

Первым спустился муж, уже в костюме и с ноутбуком. Взгляд его был еще сонным, и он первым делом сделал большой глоток черного кофе

– Такое ощущение, что я не спал! Возможно ли вообще выспаться в этом доме?

– И тебе доброе утро, милый! Что не так опять?

– Да ты всю ночь стаскивала одеяло, заворачиваясь в него, как куколка бабочки! Я мерз, просыпался, и через полчаса все вновь повторялось! Может, пора нам купить второе?