Делия Росси - Альфа напрокат

– Что это с тобой, Арам? Чего ты с какой-то сучкой расшаркиваешься?

– Цыть, щенок, – оборвал его хозяин дома. Он еще что-то добавил, но вот что, я не расслышала. Руслан нетерпеливо тащил меня вперед, и мне приходилось почти бежать за ним.

Комнату, в которой, как я поняла, нам предстояло ночевать, рассмотреть не удалось. Едва захлопнув дверь, Рус прижал меня к себе и жадно поцеловал. Его руки шарили по моему телу, развязывая рубашку, поднимая майку, расстегивая ремень и нетерпеливо приспуская джинсы.

– Прости, Мари, – прорычал он, прикусывая кожу на шее. – Не могу ждать. Не думал, что…

Рус не договорил.

Рванув пряжку своего ремня, он прижал меня к стене и резко вошел, сразу начиная двигаться. Его напор, сила его желания, новизна обстановки и полная неадекватность моей теперешней жизни… Видимо, все это и отключило мои мозги. Я не думала о том, что в доме, кроме нас, полно народу, не боялась, что мои крики могут услышать, не обращала внимания на неудобство позы.

Уже потом, когда наше общее сумасшествие закончилось и я сумела дойти до кровати и рухнуть на нее, в голову пришел закономерный вопрос: «А когда это, Машенька, мы успели так измениться?».

Нет, ну правда! Я за всю свою взрослую жизнь если и получала настоящее удовольствие от секса, то только в редких случаях. Да и то, если Федька был в настроении и прилагал к этому определенные усилия. Причем, немалые усилия, надо сказать. А тут…

Одно прикосновение Руслана – и я превращаюсь в какую-то нимфоманку. Это, вообще, нормально? Или у меня непонятный гормональный сдвиг?

С сомнением посмотрела на своего партнера и наткнулась на странный, немного растерянный взгляд. Казалось, Руса посетили похожие мысли. Ага. Сумасшествие. Или солнечный удар. Прямо, как у классика. Кто там писал про такой вот мимолетный курортный роман? Бунин? Точно, Бунин. Интересно, Руслан читал Бунина?

Не удержавшись, усмехнулась.

– Что, Мари? – отозвался Рус.

– Да так, ерунда всякая в голову лезет.

– И какая? – не отставал мужчина, рассматривая меня потяжелевшим взглядом.

– Да вот, думаю, – я невольно хмыкнула. – Ты читал Бунина?

– С чего это вдруг ты классика вспомнила?

– Рассказ на ум пришел. «Солнечный удар» называется.

Почему-то я была уверена, что такие мужчины, как Рус, вряд ли увлекаются русской литературой, но партнер меня удивил.

– А-а, читал, – задумчиво ответил он. – Правда, не уверен, что понимаю беднягу-поручика. Страдать из-за какой-то незнакомой женщины… Бред.

Руслан потянулся и лег щекой на мой живот.

– М-мм, как ты вкусно пахнешь, – тихо прошептал партнер, легко прикусывая чувствительную кожу. – Не могу удержаться!

Его руки задрали майку, а губы двинулись вверх – отвоевывая, захватывая, пытая…

Спустя полчаса мы появились за общим столом. Мне было немного не по себе, стоило только вспомнить собственные крики, но я лишь вздергивала подбородок и упрямо улыбалась. Какая разница, что обо мне подумают? Судя по прощальным репликам, обитатели этого дома уже заранее невысокого мнения о любой девушке, приехавшей с Русом.

Как там этот сказал? Сучка? Надо же, обычно, насколько я знаю, телками величают, а тут… Ладно. Плевать на них. Зато не скучно. Да и Федька был бы в ярости, узнай он, как и с кем я провожу время. Ох, как бы ему не понра-а-авилось…

Так, Маруся, хватит. Сколько можно вспоминать прошлое? Забыли. Вычеркнули и забыли. Пусть себе покоится с миром.

– Руслан, посади Марию рядом со мной, порадуй старика, – распорядился хозяин дома, едва мы появились в гостиной. – Присаживайтесь, Машенька, – радушно улыбаясь, предложил он.

Надо же, даже имя запомнил! Занятный дядечка. И глаза такие… Мудрые.

Рус отодвинул стул, дождался, пока я сяду, и только тогда устроился по соседству.

– Зара, принеси нашей гостье хаш, – негромко сказал Арам.

На его зов появилась невысокая худощавая женщина с подносом в руках. Она молча поставила передо мной глубокую тарелку с жирным бульоном и посмотрела на седого.

– Арам-джан, горячее нести?

– Рано, Зарочка. Видишь, мальчики кушают, да? Зачем торопишься? И девушки пока не приехали, одна Машенька тут. Лучше принеси нам еще вина – ту бутыль, что на дальней полке стоит.

Женщина кивнула, сверкнула на меня своими черными глазами и скрылась в коридоре.

– Кушайте, Мария. Хаш – лучшая еда, которую только могли придумать люди, – добродушно произнес хозяин дома, окидывая меня внимательным взглядом. – А уж такой хаш, как мои мальчики готовят… Я вам по секрету скажу, ни одна женщина никогда не сварит его так, как полагается. Не женское это дело. К хашу особый подход нужен.