Юлия Резник: Все по-настоящему

– Ну, вот… – разочарованно тянет Кира. – А так хотелось!

– Ничего. Думаю, это не последний номер, – смеюсь в ответ.

– Ой! Это Сашка! – Кира хватает со стола телефон. – Я отойду ненадолго…

Как только услышала? Киваю головой, мне так весело, что я и одна не заскучаю. С жадностью выпиваю очередной коктейль. Вытряхиваю остатки льда в рот и с наслаждением, перекатываю прохладный кубик на языке. Официант подносит новую порцию. Ну, надо же, какой молодец! Какая оперативность! Мне так хорошо, что я готова обнять весь мир…

– Тук-тук! А вот и я!

– Привет, моя счастливая подруга-невеста!

– О-о-о, смотрю, кому-то уже хорошо.

– Очень хорошо! Очень!

– Надеюсь, следующая новость тебя не огорчит.

– Что за новость? – пьяно икаю я.

– Семен… Ну, помнишь, друг Сашки, который должен был быть у нас на свадьбе шафером? Так вот, он поломал ногу.

– Да ладно?!

– Угу…

Из-за выпитого алкоголя мой мозг соображает хуже обычного. Складываю в уме дважды два и, кажется, понимаю… Подозрительно свожу брови в одну линию. Нет-нет, это не какая-нибудь армянская моно-бровь. Я вообще мало что взяла от армянских родственников. Собственно, только их самих и взяла… Бесчисленное количество теть и дядь, братьев и сестер, бабушек и дедушек, разбросанных, кажется, по всему миру. Так вот, я понимаю, что…

– И кто же будет моим… ик… моим… точнее – твоим шафером? Семен-инвалид или…

– Или… Сашка взял за жабры Клима и, в общем…

– Не-е-ет! – тяну я. – Ты не можешь так со мной поступить! Ик.

– Послушай, ну, что в этом такого, правда? Это же, наоборот, может быть, твой последний шанс!

– Шутишь?! Да он меня даже не замечает… Он и видит только этих… смазливых… ик… шпал, одного с ним роста. Нет-нет, я против, Кирюха. Слышишь? – тяжело опираясь на стол предплечьями, встаю со стула.

– Эй, ты куда?!

– Пойду ноги ломать.

– Какие ноги? Ты спятила?

– Ну, у Семена это же прокатило? Вот и я хочу… какую ломать-то? Правую? Левую? Ик.

Опускаю пьяный расфокусированный взгляд на свои коротышки. Нет, с моими ногами все в полном порядке, если говорить об анатомических пропорциях тела. Но Клим предпочитает другие соотношения. Модельные, так сказать, параметры…

– Та-а-ак, мать. Я звоню Саше.

– Зачем?

– Затем, что кое-кто из нас в лоскуты. Как-то я недоглядела.

– Вот еще! Думаешь, я сама до дома не доеду?!

– Доедешь, конечно, но лучше мы тебя подвезем.

Дальнейшие события я помню смутно. Знаю точно, что Кира звонила Сашке, а я – в такси. И оно за мной даже приехало. По крайней мере, когда Клим… да-да какого-то черта именно Клим прибыл Кире на выручку, мы на пару с замечательным водителем Убера, Дыштынбеком, пытались объяснить навигатору, куда, собственно, будет лежать наш путь. И судя по тому, что тетенька из навигатора не понимала ни меня, ни гостя из Средней Азии, наш с Дыштынбеком уровень владения языком в тот момент примерно сравнялся.

Потом помню, как Клим вытаскивал меня из машины такси. Как о чем-то беседовал с водителем, лез зачем-то в карман, наверное, чтобы оплатить таксисту так и не оказанные услуги. А я убеждала Киру, что это все зря. И клялась, что вообще, вот ни капли не пьяная.

Не знаю, когда я уснула. До того, как мы благополучно доставили Киру домой, или после… Но зато я отчетливо помню, каким образом очутилась дома… но не у себя. И все, что происходило после… Кажется, это теперь навсегда вырезано в моей памяти.

– Тата! Тата, эй!

Моргаю. Но видение перед глазами не исчезает. Он рядом. И он… мой муж. Насмешка судьбы какая-то.

– Тебе нужно подписать. Здесь и… вот здесь.

Встряхиваю волосами. Наверное, насквозь пропитанными ароматом больницы и септиков. Это вам не духи, да. Тянусь к заботливо поданной ручке. Я подписываю столько бумажек, что за время работы моя красивая витиеватая подпись сократилась едва не до крестика. Черкаю дрожащей рукой и тут же понимаю, что практически один в один повторяю подпись Клима. Вскидываю на него полный удивления взгляд. И снова с головой погружаюсь в бездонные омуты его глаз. Если бы я знала, как сильно влюблюсь в Сашкиного брата, пришла бы я к нему на день рождения тогда, в пятом классе? Не знаю…

Складываю в стопку подписанные документы, отдаю нотариусу и неуклюже выбираюсь из кресла.

– Все? Я больше тебе не нужна?

Морщусь от того, как это звучит. Наверное, наружу лезет подсознательное. Никак иначе я этого объяснить не могу. Я бы душу дьяволу продала за то, чтобы он нуждался во мне каждую секунду своей жизни, но… не судьба. Смирись, Татка. Не про тебя такое счастье. Где он, а где ты? Не будь Киры и Сашки, ты бы в жизни с таким мужиком не встретилась. Никогда. Довольствуйся тем, что можешь в принципе к нему прикоснуться. У других такой возможности нет.