Кристина Крылова - Точки (не)возврата

– Изви… – договорить я не смогла. Застыла на месте, не сразу поверив своим глазам. Он также находился в смешанных чувствах. Повисло неловкое молчание.

– Крис, ты что ли? – смутно прищурившись, спросил он.

– Марк? Вот так встреча! – не зная, как реагировать на неожиданную встречу с «бывшим», воскликнула я. – Ты как здесь?

– Я… – он осёкся. – Возглавляю отдел логистики. А ты, какими судьбами в самом центре мировой экономики?

– Я представляю Лондонский филиал. Только что подписала важный контракт.

– Круто! Ты стала такая… – он разглядывал меня с огоньком в глазах.

– Какая? – встряхнув чёрными, как июльская ночь волосами, кокетливо поинтересовалась я.

– Взрослая, женственная, деловая, какая-то другая…

– Спасибо! – смело расправив плечи, я победно улыбнулась. – Да и ты уже не похож на бесцельного подростка. Подкачался, возмужал. Вон, кольцо на пальце. Женился?

– Да… – неохотно признался Марк, пригладив волосы на затылке. – Год, как окольцован.

– Случайно не та прыткая аспирантка окольцевала? – усмехнулась я.

– Нет – тяжело вздохнул он. – Я тогда дурака свалял. Тебя упустил. Эта стерва мне сразу отворот-поворот дала. Сказала, я, видите ли, птица не её полёта. Курица ощипанная! – тихо выругавшись, Марк неуклюже спросил: – А ты, замужем?

– Как-то не до этого. Да, мне и так неплохо. За тебя я очень рада. Если честно, не ожидала.

Он почему-то насупился и убрал руки в карманы.

– Не хочешь выпить по чашечке кофе? Здесь за углом делают отличный латте. Угощаю.

Я не стала отказываться, взяла его под руку, и мы пошли в уютное кафе. Мы проговорили около часа. Кофе и вправду был хорош. Марк изменился внешне, но внутри остался такой же легкомысленный весельчак. Мы обменялись телефонами, я поехала в гостиницу переодеться, а он остался. Он, кажется, положил глаз на симпатичную девчонку за соседним столиком. Казанова неугомонный.

Хорошо, что я взяла два совершенно новых вечерних платья. Одно из них я ещё ни разу не надевала. Чёрное, с открытой спиной, на тонких бретельках и глубоким разрезом. Не понимаю, как я отважилась его купить. Другое, выглядело гораздо скромнее. Классический покрой, нежный коралловый цвет и приемлемая длина. Его-то я и надела. Туфли в тон, причёска в стиле Коко Шанель, неброский макияж, немного бижутерии, и я готова к выходу в «свет».

За мной должна была заехать служебная машина. Я уже вышла на улицу, когда позвонил водитель, и сообщил, что не приедет. На ровном месте лопнуло колесо. Как же это не вовремя! Опаздывать не хотелось. Пришлось ловить попутку.

Долго никто не останавливался. Наконец притормозил громоздкий внедорожник, и я не задумываясь открыла переднюю дверцу. Через пассажирское кресло от меня, сидел крепкий, загорелый мужчина в белой рубашке, застегнутой не на все пуговицы. Казалось, она вот-вот треснет на его накаченных бицепсах. Мой дедушка назвал бы его бандитом.

– Подвезёте к ресторану «Гурман»? – с ходу выпалила я.

– Садитесь! – мельком посмотрев в мою сторону, бросил он низким грубоватым тоном.

Замешкавшись на пару секунд, я запрыгнула на заднее сиденье, и только потом осознала, как опрометчиво поступила. Сесть в машину к незнакомому человеку было верхом легкомыслия. Я сидела как мышка, стараясь думать только о хорошем. Заметив в зеркале заднего вида пристальный изучающий меня взгляд, внутри всё похолодело. Казалось, мы едем очень долго. Хотя прошло всего пять минут. Дорогу я не знала, и от этого было не легче. Мои опасения оказались не напрасны. Совсем скоро послышалась полицейская сирена, и машина резко увеличила скорость. Потом ещё и ещё. Пугающий меня человек уходил от погони на полной скорости.

– Что вы делаете?! Остановитесь! – закричала я, схватившись за верхнюю ручку.

– Сиди тихо! – рявкнул он в ответ, и резко свернул на другую улицу. Я смогла удержаться, но не успела выдохнуть, как последовал ещё один «крутой» поворот. Дальше помню только удар головой обо что-то твёрдое. Остальное, как в тумане…

Голова трещала. Противно подташнивало. Попав в больницу с сотрясением, я так и не доехала до ресторана, и пропустила утренний самолёт в Лондон. Не успела я проснуться, по мою душу пришёл следователь. Серьёзный дядька в ярко красной футболке. Он неохотно сел напротив и, с каким-то неимоверным усилием над собой, стал задавать вопросы:

– Вы знакомы с тем, кто был за рулём угнанного Land Cruiser Prado?

– Нет – хотелось с головой залезть под одеяло, чтобы отделаться от этого полусонного дядьки.