Артур Грабовски - Дороги, которые мы выбираем

В целом они как были, так и остались лучшими друзьями, проучившись вместе с первого по одиннадцатый класс и, поступив на разные факультеты (Мишаня пошел по технической стезе, а Антон – на журналиста), решили снимать вместе квартиру. Точнее – две комнаты в одной квартире. На большее у студентов денег не хватало. Но зато – отдельно. Внешне очень разные -Антон был темноволосым и, скорее, стройным, чем мощным – но в характерах схожие.

«Два безобидных балбеса», – так обычно называли их мамы.

– Я видел его! – услышав про розовую шубу, Мишаня оживился. – Такой кудрявый!

– Ага.

– Странно вообще, – Мишаня пожал плечами, – ты всегда говорил, что тебе такие, которые наряжаются, не нравятся. Как их? – он пощелкал пальцами, вспоминая слово. – Трансы, точно!

– Он не транс! – немедленно оскорбился за парня Антон. – Он просто так одет был, а в остальном нормальный.

– Нормальный пришел в розовой шубе и отсосал тебе под деревом?

Мишаня недоверчиво покачал головой и пошел поставить чайник. Уже вечерело, а они только завтракали.

– Я бы на твоем месте, может, это… проверился там, или типа того, – Мишаня пожал плечами, – мало ли, кто это был.

– Если к тебе на фестивале подвалила сексуальная телка, ты бы проверялся после?

– Нет, но…

Антон только отмахнулся от него. Парень был странным, это правда, но мысли о том, что он может быть каким-то грязным или больным, почему-то не возникало. Зато сразу вспоминались поцелуи (они были страстными, жадными, очень требовательными) и все, что за ними последовало.

«Похоже, он просто любит секс», – подумал про себя Антон, улыбаясь.

Вспоминать вчерашний вечер было приятно. Парень был симпатичный, яркий, явно готовый на многое. Жалко, что у них было всего каких-то полчаса, а Антон еле стоял на ногах.

«Найти бы тебя»…

Мысль не успела сформироваться, а Антон уже достал телефон. Следующие два часа они с Мишаней провели за кропотливым поиском. Начали с фестиваля. Фотографии оттуда почти ничего не дали, как и список тех, кто подписался на его страничку ВКонтакте. Однако Антон не сдавался. Он прошелся по всем социальным сетям мероприятия. Где-то этот парень точно должен был засветиться, не мог же он туда прийти случайно. В такой-то шубе!

– Вот!

Парня нашел Мишаня, который додумался пройтись по списку музыкальных групп, которые участвовали. В сообществе одной из них под последним постом некий Евгений Сидоров интересовался, во сколько будет выступать эта группа.

Пару минут Антон с Мишаней молча рассматривали его профиль.

– С виду нормальный, – выдал свой вердикт Мишаня. – И даже шубы нет.

Профиль был довольно скудный, видимо, многое было скрыто от чужих глаз. Пять фотографий. На них Евгений Сидоров был на море, в баре с друзьями, в зеркале, делая селфи, сидящий на крыше какого-то гаража (здесь ему, судя по всему, было лет двенадцать) и снова в баре.

– Негусто, – прокомментировал Мишаня.

– Хорош.

Антон перелистнул на фото с моря. На нем Евгений валялся на песке. Половину лица скрывали темные очки, в руке был типичный коктейль с зонтиком, из одежды только плавки. Ярко-розовые.

– У тебя бзик на этот цвет, что ли? – поинтересовался Мишаня.

– Смотри, какое тело!

Антон сглотнул, только сейчас понимая, что он вчера упустил. Женя (он уже мысленно называл его так) был весь подтянутый, стройный, без единой жиринки – сплошные мышцы. Загорелая кожа обтягивала перевитые венами руки, на животе угадывались красивые естественные кубики.

– Да ты плывешь, – Мишаня закатил глаза. – Ну, напиши ему, что ли! Раз он сам первый полез, будет не против.

– Не знаю даже, – неуверенно проговорил Антон, – странное чувство. Какая-то неправильность тут.

– Какая?

– Не знаю, – повторил он, смахивая фотографию.

– Смотри!

Мишаня ткнул пальцем в экран. Последней записью на стене Евгения висело объявление:

«Завтра в полдень у магазина. Кто присоединяется в последний момент – с собой три банки любых консервов, кроме рыбных (тушенка, фасоль, кукуруза и пр.). Остальное купим на месте. Ждем полчаса и выходим. Без обид. Телефон выключаю». Рядом была прикреплена карта с отмеченной на ней точкой.

– Что это?

– Какой-то сбор?

– Какой сбор?

– Тех, кто делают минеты в парках и ходят в розовых шубах?

– Это какая-то деревня в Петрозаводской, кажется, области.

Антон и Мишаня переглянулись.

– Здесь, кажется, не сказано, что приглашены только свои, так что…

– Не понравится – уедем!