Яна Невинная - (не) идеальный босс

– Спасибо, моя хорошая, я не стою таких жертв! – отказываюсь я, растроганная желанием подруги помочь. Они с отцом в контрах с того самого момента, как он бросил мать Ники и женился на молодой любовнице.

То, что отвечает Ника, уже не слышу. Ее голос поглощает шумная станция метро, куда я влетаю на всех парах.

Не понимаю, куда я тороплюсь. Дома меня не ждет ничего хорошего. Мама снова будет пилить, с очередным не рыцарем моего сердца я рассталась, настроение хуже некуда.

Дом встречает меня удушающим ароматом восточных благовоний.

Невероятно, но мама нашла себе очередное странное увлечение. Она такой человек, который никогда не признает себя виновным в собственных бедах. Всегда виноват кто-то другой. Или что-то другое. Она считает, что у нас с ней плохая карма, которую необходимо почистить.

Я думала, что она шутит и говорит иносказательно.

Но я ошибалась.

– Это наш гуру, господин Радж Шарма, – представляет она мне индуса в белой национальной одежде. – Он проведет нам курс медитаций, чтобы убрать напряжение, зажимы и засоры в энергетике тонких тел. У тебя неправильно текут энергетические потоки в Манипуре, энергия застоялась, вот поэтому ты не можешь на работу устроиться! Вишудху тоже тебе почистит господин Радж, а то ты слишком нервной стала, скрытной…

Пока мама театрально вещает, маленький индус расставляет по всей комнате какие-то лампы. От этого зрелища у меня волосы шевелятся и глаза становятся как блюдца. А еще хочется орать. Громко, истерично и на всю нашу двухкомнатную квартиру.

Пусть услышат соседи, пусть меня лучше заберут в дурку. Везде лучше, чем находиться в этом вертепе и переживать вместе с мамой депрессию и кризис среднего возраста.

– Сколько вам дать денег, чтобы вы сказали, что нам нечего чистить и покинули нашу квартиру? – шиплю индусу на ухо, выпроводив тихонько в коридор.

– Что вы такое говорите? Я хочу помочь, – начинает причитать чакроочиститель.

Но он еще не знает, с кем связался. Кошелек мой изрядно опустел, но индийский мистер Пропер убрался восвояси так быстро, будто его на личную аудиенцию призвал сам Будда.

Привет из прошлого

Ругаться с мамой не стала, закрылась в ванной. Разрыдаться себе не позволила. Начнешь себя жалеть – потом будет не остановиться.

Чтобы занять руки, решила заняться уборкой террариума своих любимых четырех черепашек. Долгое, нудное занятие под аккомпанемент бодрой музыки из акустической маленькой колонки прекрасно отвлекло.

Чистые и довольные питомцы нежились на солнышке в чистом «доме», а мне оставалось только собрать мусор и выкинуть его.

Карандаш в небрежном пучке растрепанных волос, старые рваные балетки на босу ногу, в которых езжу на дачу и которые так и не убрала осенью на антресоли. Растянутые розовые домашние штаны и белая футболка на голое тело, затянутая на поясе узлом…

Смотрю на себя в зеркало и морщусь. Кто поверит, что эта бомжиха несколько часов назад сидела нарядная на собеседовании в приличную компанию?

В борьбе между ленью и желанием побыстрее справиться с задачей победила первая.

В конце концов, ну кто мусор в фуршетном платье и на шпильках выносит?

Лечу я, значит, с лестницы вниз, игнорируя лифт.

Быстро перебираю ногами, тренирую икроножные и бедренные мышцы. Надо же поддерживать в форме ножки, на которые засматриваются мужчины.

Засматриваются-то они засматриваются, но только единственного и неповторимого нет. Я в вечном поиске. Поклонники не дают проходу, но никто моей душеньке не мил. Почему? Сама не знаю.

Возможно, моя голова сейчас слишком занята поиском работы. Эта первостепенная задача заслонила собой все остальные. На мужчин времени не остается.

Да и мама дает прикурить. Если бы кто-то составил расписание моего дня, обязательно бы обнаружил в нем несколько часов, потраченных на ее психологическую реабилитацию.

В этот дивный сентябрьский денек, который порадовал солнечной погодой, настроение было исключительно в ключе похандрить.

Выскочив из подъезда, я не успеваю проделать и пары шагов, как застываю на месте, натыкаясь взглядом на поразительную картину.

Марк Фишер из сто пятой квартиры собственной персоной.

Только не тот прилежный мальчик-заика, который таскал мне рюкзак и смотрел щенячьими глазками, бормоча какие-то нелепые стихи, а представительный красивый мужчина в стального цвета деловом костюме. Сидит как влитой, галстук как ровная линия. Ботинки блестят на солнце. Стильная прическа, идеально выбритый, такой прямо как с картинки модного журнала, с рекламы дорогих элитных часов. Стоит и спиной небрежно опирается на белый автомобиль, а на капоте огромный букет цветов.