Екатерина Васина - Бунтарка. (не)правильная любовь

— Зачем тебе это? — спросила тихо, стараясь пить кофе мелкими глотками. — Как ты меня…

— Нашел? Все просто, Крис. Видишь ли, моя любимая женщина очень любит болтать. А ее маленькая сестренка тоже та еще болтушка. А еще она очень гордится моей любимой женщиной. То есть тобой, Крис. Ты ведь говорила, что собираешься сюда?

Окаменев, я молча смотрела на него, забыв про вилку с омлетом на ней. А Марко продолжал, явно наслаждаясь моим вниманием.

— А еще есть у тебя родственники, которые очень любят деньги и крайне чтут семейный кодекс. Я всего лишь сказал, что хочу вернуть тебя законному мужу. И заплатил за информацию. Ну а папочке твоему легко оказалось разговорить младшую дочь. Та разозлилась и в запале крикнула, что ты уезжаешь в Германию и еще много чего так наболтала. А дальше дело техники, благо твою фамилию Кристиано ты оставила.

Он широко улыбнулся и кивнул мне на тарелку:

— Ешь, Крис.

Я точно куски поролона жевала. Какая же дура! Просто дура! Решила, что он до меня не дотянется?

— Отпусти меня. — попросила тихо. — Серьезно, Марко, это преступление. Вокруг столько женщин, которые будут рады броситься тебе на шею. А я могу просто уехать и забыть все это.

— Уехать к своим двум сожителям?

А вот теперь его голос изменился, так что я отшатнулась в сторону. В голову волной хлынули воспоминания, когда я с Лексом на руках бежала сквозь дождь и темноту.

Марко приподнялся, упираясь руками о столешницу. Черные глаза теперь прожигали меня насквозь.

— Серьезно, Крис? Вот так отпустить тебя к тем двум? Позволить тебе спать с ними? Когда ты должна находиться рядом со мной!

Воздух в комнате точно замер, как и все вокруг. Я дышала рвано, боялась сделать лишнее движение. Спокойно, спокойно…

Марко выдохнул и снова сел на стул, тогда как я мысленно вытирала со лба выступивший пот.

— Ты останешься со мной, — сообщил он уже спокойно, — Думаю, месяца хватит, чтобы ты привыкла ко мне и поняла, что лучше быть покладистой. Затем мы вернемся в Италию и там поженимся.

— Но…

— Крис, кажется, ты не в той ситуации, чтобы возражать. Просо представь, что у нас медовый месяц авансом.

Тошнота подкатила к горлу с такой силой, что мне пришлось на время зажмуриться и сглотнуть, чтобы хоть немного полегчало.

Медовый месяц… в контексте слов Марко это звучало как издевательство.

Но я молча доела, заставила себя. Пока мой похититель рассказывал последние новости из Италии.

Что делать, билась в голове пульсирующая мысль. Что делать? К себе я его не подпущу, ни за что. Лучше разобью себе голову о стену. Но мной он обладать не будет.

— У меня болит голова. — проговорила, наконец.

— Думаю, это от средства, которым я тебя успокоил. Ничего, страшного, сейчас дам таблетку.

Ну да, аптечку он наверняка спрятал, как и колющие-режущие вещи. С другой стороны, можно и вазой врезать от души, или расколотить тарелку и получить острые осколки. Если не получится дотянуться до него, то вскрою вены себе.

Странно, что я думала о таком развитии событий совершенно спокойно. Всегда осуждала подобные действия, но сейчас понимала, что произойти может все.

— Мне нужно в душ.

— Правая дверь от столовой. — ответил Марко и встал. — Сейчас принесу нам полотенца.

Нам? Нам?!

Я вскочила быстрее, чем Марко сумел среагировать. И да, тарелка полетела на пол, я же бросилась следом, собираясь подхватить один из осколков.

Жаль только, что хватать было нечего. Тарелочка со звоном крутилась на пол и разбиваться даже не думала. Наверное, взгляд у меня был немного ошарашенным, потому что Марко рассмеялся.

— А то я не знаю, что ты у меня дикая кошечка и можешь начать бунтовать? Я, Крис, подготовился заранее. Уже с того момента, как ты улетала из Италии. Так что просто расслабься и позволь медовому месяцу начаться.

Есть моменты, когда любая выдержка может дать сбой. Я наивно думала, что мое спокойствие заставит и Марко успокоиться. Но, увы, ошибалась.

Да, да, наивная идиотка. Которая решила, что с одержимым маньяком можно как-то договориться.

А надо было бежать!

А куда бежать?

В голове стало холодно и звонко. Я точно в заторможенном сне смотрела на Марко и понимала: он меня не отпустит. В его больном воображении я принадлежала ему. Только потому, что мой муж проиграл меня в карты. Проиграл по его подаче.

— В душ? — спросила чужим голосом.

Что-то вертелось вокруг воды. Вокруг ванной комнаты.

Ведь должен быть выход! Должен!