Диего Дон Валенсия - Солнечная пыль

– Конечно, милый! Я могила! – заверила она.

– Могила? – переспросил я и вздрогнул.

– Господи, ты же наполовину русский, должен понимать такие выражения, – со смешком ответила она. – Могила, значит, я молчу… как покойник. Что тут непонятного?

– А, в этом плане… Странно все… Ведь мой роман в готическом жанре, по сюжету молодой парень Кристиан полюбил девушку Марису. Но оказалось, что она уже умерла, а он любит привидение…

Лара побледнела и сцепила руки на груди. Она, оттеснив меня, уселась перед ноутбуком и не отрываясь смотрела в текст, пробегая строчку за строчкой, затем «перевернула» страницу и продолжила чтение. Я удивился такому вниманию к моему еще сырому и неоконченному произведению, но не стал ей мешать. И отправился на кухню. Начал готовить мясо, нарезал овощи для салата, жена все читала.

Лара вышла из кабинета через полтора часа, ее глаза покраснели, мне даже показалось, что она плакала.

– Как тебе? – неуверенно спросил я.

– Атмосферно! – коротко ответила она и уселась за стол, уставившись в одну точку невидящим взглядом.

Я не вполне понимал ее реакцию, но выводить на откровенность не хотел. Отчего-то подумал, что ей не очень понравился роман, но обижать меня жена не хочет. Я закончил приготовление жаркого в молчании, накрыл на стол. Лара все так же сидела и смотрела прямо перед собой. Я поставил перед ней дымящееся блюдо, она вздрогнула и будто очнулась.

– Ты должен это обязательно дописать! – серьезно произнесла Лара. – Ты даже не представляешь, что для меня значит твоя книга. Надо же, еще и незабудки! Тебя натолкнул на название тот мой веночек? Значит, ты и правда меня никогда не забывал. Это удивительно… это настоящая мистика… И ты отлично пишешь.

Я вздохнул с облегчением, заулыбался и сказал, что мне очень приятна ее похвала.

– Ты не понимаешь, – тихо ответила она. – Ну да ладно… И вот что, у меня просьба…

– Говори, – подтолкнул я, видя, что она замялась.

– А ты не мог бы писать на русском? Тебе же все равно, на каком языке… ты мыслишь и так и этак, насколько я знаю…

– Но я живу все же в Испании, – после паузы сказал я. – И хотел издать роман здесь.

– Издашь в России! – с воодушевлением проговорила Лара. – Ну прошу тебя!

– Странное какое-то желание, – пробормотал я.

– Милый, я настолько потрясена, что хочу нормально читать твою книгу, понимаешь? Мне тяжело на испанском полностью вникнуть… Как бы тебе получше объяснить… Я восприняла «Пепельные незабудки» будто это написано для меня… Уж очень тут много пересечений с нашей жизнью!

– О чем ты, малышка? – рассмеялся я. – Какие могут тут быть пересечения с нами? Мы оба живы, здоровы, вполне себе реальны и далеки от мистики.

– Ты не понимаешь, – повторила Лара. – Просто выполни мое желание.

– Ну, хорошо, – после паузы согласился я, – раз ты так просишь… буду писать на испанском и тут же создавать второй вариант текста на русском. Кстати, возможно, это поможет мне обдумывать сюжетные ходы. Я ведь всегда писал лишь короткие статьи и никогда не работал в таких огромных объемах.

– Спасибо! – восхитилась Лара. – Ты прелесть! И вот что… ты же не передумал венчаться?

– Не вижу связи! – ответил я с улыбкой.

– А я уже вижу! – задорно заявила она. – После обряда мы поедем во второе свадебное путешествие. И это будет место из твоего романа. Я сейчас это поняла.

– Алькобаса? – уточнил я. – Это Португалия.

– Знаю! И я там ни разу не была. Но после прочтения твоего текста очень захотела именно туда!

– Из-за монастыря? – предположил я. – Но мне кажется неправильным в свадебном путешествии…

– Из-за какого монастыря? – с любопытством перебила меня Лара.

– А ты не знала? Хотя да, откуда тебе, ты же не в теме. А в моем тексте этой легенды пока нет, – сказал я. – И вряд ли возьму ее в сюжет.

– Какой легенды?!

Лара даже покраснела от возбуждения. Но я не удивился такому пылкому интересу, зная, как моя жена падка на любые неординарные истории. И я рассказал ей о трагической любви короля Педру и Инес де Кастро, добавив в конце, что именно в монастыре Алькобаса установлены саркофаги с их телами. Лара долго молчала, но слезы текли и текли по ее щекам. Я всегда опасался ненормальной чувствительности жены и уже жалел, что поведал ей эту легенду.

– Успокойся, дорогая, – мягко проговорил я и налил ей воды.

Лара взяла стакан и сделала большой глоток.

– А ты… ты любишь меня так же сильно? И будешь любить меня и мертвой? – тихо спросила она.