Ульяна Гринь - Набросок скомканной жизни

— Тебе достаточно сказать одно слово, — Ксюша снова занялась рыбой, складывая ее на тарелку. — И я испарюсь…

Матвей поднялся, подошел к ней, колеблясь, но все же коснулся ладонями ее плеч, провел по рукам, нажимая легонько. Ксюша на миг прижалась к нему спиной и оттолкнула:

— Если хочешь есть — сядь за стол!

Матвей послушно вернулся на место. Есть хотелось. Почти так же сильно, как курить. Он машинально потер плечо с бежевым кругляшом патча и нахмурился — надо, наверное, новый налепить. Ксюша поставила перед ним полную тарелку, положила хлеб и озабоченно спросила:

— Хочешь сразу кофе или воды попьешь?

Он пожал плечами. Без разницы. Запах еды достиг его носа и побежал по нервным окончаниям в мозг. Вкусно! И так знакомо!

Паприка с помидорами. Конечно, как он мог забыть злополучный сатараш, съеденный Ксюшей под полбутылки «Советского»? С усмешкой Матвей поддел вилкой несколько потерявших форму кусочков, зажевал. И глянул на девушку уважительно:

— Неплохо!

— Неплохо? — преувеличенно удивилась Ксюша, скручивая крышку с бутылки воды. — Твой сатараш был в десять раз хуже моего!

— Коза, — буркнул Матвей, отламывая кусок хлеба, и по-простому зацепил им кусок панированной рыбы. Это оказался лосось, и Матвей засмаковал любимый вкус всеми фибрами души. Все-таки девчонка здорово готовит! Или это ему после яичницы так кажется?

Ксюша присела напротив с точно такой же тарелкой, но на порядок меньшей порцией, и спросила:

— Ну, ты уже думал, что нарисуешь на новом холсте?

Матвей, не переставая жевать, покрутил головой. Соврал, ну и фиг с ним. Он хотел нарисовать Милену, но не знал, получится ли. Не забыл ли он ее черты? Ее глаза? Пятнадцать лет могли запросто стереть из памяти детали.

— Неправда, — спокойно ответила Ксюша. — Я же вижу. У тебя есть идея!

— Ну а если даже и есть… Что с того?

— Хочу быть причастной к тайне, — загадочно ответила она. — К возрождению Эма.

— Ксюша, — сердито прервал ее Матвей. — Эм — это было давно! Я не стою на месте, я двигаюсь вперед. Если люди готовы заплатить бешеные деньги за десять капель дождя на стекле — я нарисую десять капель дождя на стекле!

— Глупости! — она покачала головой. — Это не искусство. Ты столько работал за деньги, что забыл про удовольствие! А раньше у тебя пальцы чесались — так тебе хотелось рисовать.

Матвей склонился к тарелке. Крыть нечем, козявка права. Ему давно не хочется просто рисовать, для себя, для удовлетворения потребности в самовыражении. И кто он после этого? Художник или бизнесмен?

Ксюша доела, сложила тарелку с вилкой в раковину и подошла к Матвею. Обдав его восхитительным запахом цветочных духов, склонилась к щеке, обняла и шепнула:

— Пошли рисовать!

Он завороженно потянулся к ней, но вместо поцелуя получил палец на губы:

— Пойдем же…

В комнате Ксюша забралась с ногами на старенькое кресло с потертой гобеленовой обшивкой, закуталась в теплый вязаный платок и тихо спросила:

— Это война?

Матвей окинул взглядом незавершенную картину. Монументальный холст — город после бомбежки, черные глазницы окон на посеревшем от пожара фасаде блочного дома, руины, дымящиеся жаркие угли того, что было когда-то жилищем… Все намечено, еще не прописано, но уже так ясно в голове художника. Центр картины был чист. В центре будет нечто страшное и красивое, притягивающее взгляд, гипнотизирующее до кошмаров по ночам. Матвей и сам уже боялся писать, боялся дать жизнь тому, что не давало ему спать многие годы…

— Война, — неожиданно для себя ответил он, осторожно подрисовывая там и сям пожухлые стебельки травы. — Приштина.

— Ты там был…

— В самом конце. Но видел достаточно.

— И тот рисунок, с детской ручкой…

— Пока я не нарисовал его, мне это снилось по ночам.

Матвей поморщился. Зачем все эти вопросы? Но продолжил, наверное, чтобы завершить тему раз и навсегда:

— Мальчишку завалило в кирпичном сарае. Спрятался там от бомбежки… Когда мать увидела его тело… Мы стояли и смотрели, как она, упав на колени, выла от боли, раскачивалась из стороны в сторону, пока кто-то не опомнился и не увел ее…

Детали оживали в памяти Матвея, как оживала обожженная порохом трава под его кистью. Он видел потерянные лица товарищей, которые не знали, как вести себя с таким проявлением горя, видел сгорбленных старух и жмущихся к юбкам детей, качающих скорбной головой дедов с трубками, видел страх и безнадежность в глазах окружавших его людей.