Руслан Бакинберг: Не жалей. Старый город, встречай меня. Я тоже рад встрече.

—Что случилось мать? – обратился к женщине

– Постой, постой, я кое-что нашла – держа в руках толстую тетрадку отвечает она.

—Что это?

– Это вроде дневник того человека, которого ты искал, я его нашла у сына на студии, когда забирала его вещи из студии. Она мне ни к чему, думаю тебе пригодиться. – протягивает мне тетрадку. Я был удивлен до чертиков. – Спасибо больше, думаю и в правду мне это пригодиться – Ничего не ответив, женщина в быстром темпе направилась к своему подъезду. Снова сажусь в машину, и с интересом открываю первую страничку. с обратной стороны потертой обложки, вычитываю –Это история писалась Богом, но не читалась.Я узнаю эту строку… никогда не любил быть хозяином чужой судьбы, вычитывая чужие дневники, но не сейчас. Мою загруженность сбил телефонный звонок. Звонил Артур, близкий друг, без которого последние два года хоть как-то смогли стать интересными в моей жизни.

– Алло.

–Рус, здарово, ты где?

– Я тут недалеко от Войковской, а что случилось?

– Может вечером, свидимся где-нибудь на Арбате?

– Без проблем, во сколько ты освободишься?

– Я освобожусь через четыре часа. Позвоню, как выйду с работы.

– Договорились, я все равно свободен, выеду прямо сейчас, встретимся как обычно в «DD».

–Окей, ну все давай.

Вот так, все довольно просто, развернулся и выехал из двора. К счастью без лишних пробок, доехал почти за час до Арбата, обычно на Дмитровском шоссе можно наткнуться на жуткие заторы на дороге, это связано с постройкой новых метро, бывало, приходилось сидеть от часа до двух в этой пробке от кинотеатра «Ереван» до Савеловского метро. Взяв собой тетрадку, оставил машину напротив нашей любимой кофейни – «DD». К моему удивлению, мест для парковки было достаточно. Днем, в кофейне почти никого не бывает. Попросил у девушки за кассой пару пончиков, чай и уселся в первом зале, в углу. До встречи с Арчи, оставалось ещё три часа.

Наконец-таки создал для себя уютную обстановку, и вот настал тот самый подходящий момент, когда я могу начать читать дневник. Вид у «зеркала души» слегка потрепанный и следы пыли на обложке до сих пор дают о себе знать. Видимо долгое время пролежал где-нибудь вдали от людских рук. Снова раскрыл тетрадку и решил всю её пролистать, некоторые странички были сильно пожелтевшими, попадались запачканные листы, видимо что-то проливали на дневник, и причем неоднократно. Средь убитых страниц, я нашел фотографию, сделанную на «Polaroid». Фотография сохранилась лучше, чем дневник, на ней были изображены трое ребят на фоне какой-то крепости, причем один из них сильно напоминал мне того, кого я ищу, ведь дневник принадлежит ему, значит и на фотографии видимо он. Несмотря на то, что фотография сделана давно, я смог узнать автора дневника. На обратной стороне фотографии был указан только год – 1998. Девяносто восьмой, а ведь тогда мне было всего восемь лет. Обычный восьмилетний ребенок с беспечными мыслями посещал школу с портфелем на спине. После школы, как и обычные школьники, приходил домой, обедал, пытался сделать быстро уроки и бежал на улицу, мне не важно было, что вешают по радио или по телевизору. У меня тогда не было ни компьютера не интернета, все, что нужно было мне это провести вечер с улыбкой на лице, резвясь на улице, бегая с одной стороны улицы на другую, гоняя футбольный мяч за домом. Это сейчас все по-другому, в моем мире нет футбольного мяча, той улицы, тех ребят. Да и забыл, когда в последний раз звонил своим приятелям из моего детства. Раньше было все просто, достаточно было подняться и постучать в дверь друга и просто спросить – А Алеша дома? Людей, которые могут по-простому зайти к тебе домой, чьи телефоны и адреса до сих пор в памяти до гроба, их от силы несколько человек.

За стеклом чуть подальше от кофейни мелькают люди, автомобили высокого класса жмутся в пробке. Черт возьми! Над городскими крышами Москвы все-таки 21 век. В этом городе время никогда не останавливается, если остановишься, оно прижмет тебя к стене и проглотит целиком. Люди постоянно о чем-то говорят, бегут и спешат. Кто-то сбит или отдыхает. Каждый ищет свой способ выживания в этом городском миру. Каждый раз говорю себе – «Парень все в этом мире сбудется» – главное не терять равновесие и идти по своему пути, не сходя с него. Если город стар, то взгляд его на мир точно молод. Шанс всегда есть, главное не затеряться в толпе. Уловил московский темп, это значит, что нашел средство выживания. Не представляю свою жизнь без этого города, родиться здесь, прожить и умереть счастливым человеком это все что мне нужно. Получить статус москвича, не так уж и трудно. Достаточно, купить или снять квартиру, поступить в университете или в колледж, переехать в общежитие, получить прописку, этого достаточно. Но родиться «москвичем» это другое. Знать местоположения и называния десяток районов, но любить какой-то из них один. Это обожать шум мегаполиса, и не замечать его за окном. Это уехать за тысячу километров далеко и понять, что ты скучаешь по дому, по его улицам, по ночному Арбату.