Анри Визард - Роман на перекрестке

© Анри Визард, 2017

ISBN 978-5-4483-8274-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Однажды, колеся по улицам незнакомого города за рулем автомобиля, мне пришла мысль: «А, что если вся наша жизнь человеческая – это путь, как автомобильная дорога?!» Проезжая плавно наплывающие дорожные развязки и всматриваясь в мелькающие за окном знаки указателей, с трудом различая их среди пестрящих придорожных рекламных баннеров, я невольно, раз за разом, улавливал эту параллель трафиков. В салоне звучала тихая мелодия, отражаясь мысленными её напевами в моей голове, было темно, но моему телу, комфортно устроившемуся в удобном спортивном кресле, управлять автомобилем это не мешало. Опытные автомобилисты меня легко поймут, а пешеходам я немного расскажу об этих ощущениях. Когда вы просто идёте пешком, вы же не смотрите на свои колени для визуального контроля угла их сгибания?! Вот также и в автомобиле, с нарастающим опытом, садясь в водительское кресло, мы словно подключаемся к новому организму. Мы начинаем чувствовать его габариты, с каким усилием работает двигатель, и как цепляются колеса за дорожную поверхность. Иногда бывает, что колесо попадает в яму или корпусом скребёшь по сухой жесткой ветке, продираясь сквозь заросли обочин, и тогда твоё лицо искажается, словно от боли, как будто это не бездушное железо пострадало, а твоё тело получает травмы. Так, плавно лавируя в транспортном потоке на своей довольно редкой модели японского концепткара, я вдруг заметил точно такую же модель автомобиля, подъехавшую к моему перекресту с соседней улицы. Она тоже остановилась на светофоре перед выездом на кольцевую. В это время я почувствовал на себе её взгляд. Её, потому что я был абсолютно уверен – за рулем девушка. Это было понятно не только по внешнему виду машины, её нежно – бирюзовому цвету и серебристым, как серьги в ушках, боковым зеркалам, но и по необъяснимой энергетике, которую я почувствовал вместе с резким приливом крови к моему лицу. Загорелся зелёный, и на секунды замерший поток как ошпаренный рванул с места. Моя незнакомка неторопливо выехала на многополосное кольцо вместе со мной. Я поравнялся с ней в параллельном ряду и стал наблюдать, куда она свернёт. Я смотрел на неё через свои тонированные стёкла и точно знал, что в это время она тоже смотрит на меня. Мы не видели лиц друг друга, но то, что мы были похожи своими угловатыми и очень редкими машинами, нас роднило и вызывало интерес: «А какой он, тот водитель внутри такой же машины? Возможно его взгляды, интересы и цели схожи с моими? Может, там моя родственная душа и нам по пути?» Очнувшись от этих мыслей, я заметил, что мы, так рассматривая друг друга, едем по кольцу уже третий круг. Вечер был поздний, и автомобилей на перекрестке практически не было. Мы никому не мешали, и нас никто не отвлекал друг от друга сигналами клаксонов. Моя соседка ехала справа от меня, и так как мой автомобиль был с правым рулем, мне было удобно её рассматривать. Я опустил боковое стекло и улыбнулся, вглядываясь через тонировку моей спутницы. Её левое стекло тоже опустилось. Я был прав, и предчувствия меня не обманули. Мои глаза в одно мгновение сфотографировали прекрасные черты милого девичьего лица. Её модель была с левым рулём, поэтому ей было хорошо и удобно рассматривать меня, а мне её. Мы прижались к центру круга и снизили скорость до пешеходной.

– У тебя хороший вкус! – сказал я, окидывая взглядом её машину.

– У тебя тоже! – неожиданно быстро ответила она.

– Куда ты едешь? – спросил я.

– Уже и сама не знаю! Пока по кругу! А ты? – улыбаясь, выкрикнула она.

– И я с тобой по кругу! Я не знаю этот город. Может, дальше прокатимся вместе?! – спросил я с надеждой.

– Может быть… – ответила она.

Павел отомкнул дверь и вошел в прихожую своего загородного дома.

– Привет, дом! Это опять я! – сказал он, снимая с плеч рюкзак с вещами и снаряжением. – Знаю, что не ждал, – продолжал он, проведя пальцем по пыльной ступени лестницы, ведущей на второй этаж. – Я в этом году раньше обычного.

Он прошел на кухню, небрежно бросил на обеденный стол накопившуюся за его отсутствие почту, открыл кран с холодной водой и умылся. Было жарко. Не только потому, что в Новосибирске летом бывает жарко, но и потому, что таксист отказался его везти к самому дому через узкую улочку с разросшимся по обочинам кустарником. Пришлось почти километр идти в горку с набитым рюкзаком, обнимая запакованную в чехол любимую гитару.