Светлана Тимина - D/Sсонанс (СИ)

Не успеваю ответить… Или просто не могу. Круговорот самых разных эмоций, от радости до сожаления, от страха до облегчения, от разочарования до самоиронии… Вглядываюсь в это родное и одновременно чужое лицо, сжимаюсь от эффекта дежа вю и интуитивно поднимаю руку… Провожу вдоль виска, до линии лба, впервые пальцы отмечают небольшую неровность рельефа кожи… Словно я знаю, что ищу!

— У тебя здесь была татуировка… Нет… это тупо… шрам?

Ледяной порыв ветра… Чего-то неотвратимого… Захлест вымораживающей опасности, лавины бездушного сканера светлых глаз, стойкого и, мне кажется, бездушного арийца… На пике этой новой порции ужаса, уже почти привычного в свете последних событий, я наконец понимаю, откуда это знаю… Тот самый мент с портретом…

Меня разбирает истерический смех. Роняю голову ему на плечо, моему Вадику, абсолютно чужому человеку, о котором я не знаю ни хрена!

— Лазерная шлифовка творит чудеса!

Сильное плечо мужчины, который никогда не мог стать моей судьбой, потому что я трезво смотрела на вещи. Неосознанный поиск в нем черт потерянного отца… или даже не так. Светлого идеала родителя, который оставался в моем сознании абстрактным образом. Ненавязчивый пропуск в беззаботную жизнь с атрибутами в виде женского тряпично-ювелирно-финансового благосостояния без обязательств. Без права построения радужных планов в силу его безнадежной преданности семье. Ни к чему не обязывающий защитный барьер…

— Юля! Малышка, мы поговорим обо всем этом позже! — его руки сжимают мои плечи, отстраняя от себя, вынуждая посмотреть в глаза. В его глаза, не смотря на их холод, смотреть не страшно. Почти родной… и чужой до невозможности одновременно! Я не знаю, кто он! Эти руки никогда не осмелятся меня ударить или причинить иную боль. Его чувства ко мне — ангельская благосклонность… Почему от этого внутри только вымораживающая пустота!?

— Что этот уебок сделал… Юля! — вздрагиваю, когда руки впиваются в кожу ошейника, пытаясь разорвать… Не поддается. Жмурюсь от удушья, когда он резко перекручивает его на моей шее. — Б. дь, его что, заклепали?!

— Вадик… Больно… — шиплю в его губы, пытаясь оттолкнуть сильные ладони. Его взгляд скользит по сгибу моего локтя, до кисти, заклеенного пластырем пореза… И я непроизвольно всхлипываю от удара направленной не на меня ненависти и ужасающей решительности.

— Слушай меня, девочка… Собери свои вещи и спускайся вниз. Жди в машине, ребята тебя встретят.

Киваю, не понимая до конца, почему вместо облегчения сердце бьется в агонии, словно его посетила делегация предвестников апокалипсиса. Новая сущность Юльки Беспаловой реагирует на приказы без внутренних возражений…

— А ты куда?

— А я пообщаюсь с этой тварью. Мужской разговор! — его рука ложится на бедро, скрытое кожаным тренчем, и я недоуменно сглатываю слюну.

Пистолет? Да нет, это глюк! Мы не в голливудском блокбастере! Пожимаю плечами и возвращаюсь к расстегнутому чемодану. Дождь. Что мне надеть для того, чтобы не промокнуть?

Руки бездумно перебирают аккуратно сложенные вещи, но я не понимаю, что делаю. Забываю даже про планшет, оставленный на постели. Словно в непонятной шоковой медитации перекладываю одежду с места на место в этом зависшем хаосе разбившейся действительности… Минуты? Секунды? Может, часы? Не знаю, сколько проходит времени перед тем, как я, ведомая внутренней скрытой силой, застегиваю змейку и выпрямляюсь во весь рост. Время замерло, может, именно поэтому мои шаги тоже замедленны и степенны? Сдвигаю брови, заметив на светлом паркете грязные отпечатки тракторных подошв, осторожно, словно опасаясь испачкаться, обхожу их, толкаю незапертую дверь… Лестница. Спуск навстречу чему-то новому. Свободе или окончательному порабощению? Длинный ворс ковра… Что-то бьет в затуманенное сознание глухим рикошетом, едва уловимая рябь на силовом защитном поле… Отчаянным намеком внезапного тандема сознания и интуиции, по эмоциональному полушарию, интерпретацией забытой лирики!

"Без любви твоей мне нету моря. А у любви твоей даже плачем не вымолишь отдых!"…

Нет, я определенно сошла с ума! Окончательно и бесповоротно в шаге от свободы!

Оглядываюсь по сторонам пустынного холла…

На полке бутылка Джека. Дэниэлс и тут прописался. На цыпочках, словно опасаясь разбудить неизвестно кого, обхватываю ее обеими руками, скручивая крышку. Мне ведь никто теперь не в силах этого запретить!!!

Глоток. Второй. Третий. Какая гадость, этот ваш шотландский виски! Жидкий огонь выжигает гортань, обжигает болезненной судорогой пищевод, плавит рецепторы языка, но вместе с этим гасит арктическую мерзлоту внутреннего холода. Жесть! Глотаю снова… Ударная волна бьет по ногам, удерживаю руками спинку кресла. Здесь не окончательный маршрут моего исследования. Я сама не понимаю, что я ищу, куда иду и что хочу обнаружить в достигнутом пункте В…