Галина Лифшиц - Блудная дочь

«Хорошо, что в Италию на выходные полетим», – с легкой душой подумал Миша.

Они заказали свежевыжатые соки и решили дожидаться Алексея. Тот застрял в пробке на ближних подступах к месту назначенной встречи.

– Что случилось, Верочка? Расскажи мне. Мы вместе подумаем, как быть. Ты мне веришь?

– Да, – убежденно произнесла девочка. – Я вам верю, дядя Миша. Только я очень виновата. И мне очень стыдно рассказывать. Очень стыдно. Я не знаю, как все исправить теперь.

– Что уж ты такого могла совершить? Никогда не поверю.

– Я вам сейчас скажу. Только не перебивайте. И обещайте, что никому и никогда не расскажете. Никогда. Даже когда я буду старой старухой, когда мне будет сорок лет, вы все равно никому не расскажете.

– Думаешь, доживу? – Миша старался не улыбаться. Его родителям было по шестьдесят два, и выглядели они очень молодыми и активными. Впрочем, для Веры и тридцать лет сейчас – возраст безусловно старческий. – Я обещаю, Верочка. Я в твою подругу Любу пошел. Сколько ее ни расспрашивал, она молчала, как Великая Китайская стена. Говорит, друга не выдам. Я даже обрадовался и загордился: такую родственницу иметь не каждому дано.

– И такую подругу тоже, – подтвердила Верочка. – Только Люба не все знает… Ладно. Пока папы нет. Я не знаю, как ему сказать. Мне стыдно. Но я должна теперь рассказать. Потому что иначе может быть большое зло. И это зло случится из-за меня.

Я влюбилась в одного человека. Давно уже. В детстве. И все время думала, что вырасту, расскажу ему, он меня тоже полюбит, и мы поженимся. Я хотела дождаться до восемнадцати, понимаете? Чтоб его не подводить. Ну, он старше меня. На целых девять лет. В общем, я ждала-ждала. Он ничего не знал. Ничегошеньки. Потому что было еще долго ждать. Ну а потом… Он женился. Представляете? Я думала, что умру. Я так плакала. И не знала, что мне со всем этим делать. Я надеялась, вдруг он разведется. Ну, может, характерами они не сойдутся. Сейчас ведь многие разводятся: поживут вместе месяц-другой и все. Я в Интернете посмотрела статистику разводов. Чаще всего прямо в первые три месяца бегут разводиться. А потом пришла тетя Катя и говорит: Ксения беременна.

– Ксения? Тетя Катя? Так это Илюша, да? – догадался Михаил.

Лицо девочки покрылось красными пятнами. Она опустила глаза. Молча кивнула.

– Это бывает, – попытался успокоить ее смущение Миша. – Знаешь, это со всеми так или иначе бывает. А потом проходит. И даже забывается. Почти совсем. Не надо этого стыдиться. В любви нет ничего плохого и стыдного. Любовь же не выбирает. Подожди. Все придет к тебе. Ты еще улыбнешься, вспомнив себя сейчас.

– Подождите, – прервала его уверения Вера. – Дело не в этом. Да, я тоже надеялась, что все пройдет. Мне очень было стыдно, но я ненавидела Ксению, хотя раньше она мне очень нравилась. Просто очень. Ладно. Не важно. Но я думала, как мне жить дальше. Чтоб никого не ненавидеть, а постепенно от этого уйти. И вот. Я написала Илюше письмо. Е-мейл. Все ему рассказала про то, что люблю, и когда это у меня началось, и как я терзаюсь. А он мне ответил.

– Он тебе ответил?!! – воскликнул Михаил.

Такого оборота он не ожидал.

– Да, он мне ответил. Написал, что тоже любит меня. И что хочет быть со мной, – с вызовом отозвалась Вера.

– Что ж это делается на белом свете! – схватился за голову Михаил.

– Не переживайте, – сухо, с ожесточением выговорила девочка. – Дайте договорить. Это не он писал. Я сама создала аккаунт, ну, адрес электронный, как будто бы его. И писала не ему. А на этот придуманный адрес. Мой же адрес. Но как будто бы его. И он мне отвечал. На мой обычный адрес. То есть я сама себе отвечала. И полгода так «переписывалась». Сама с собой. Мне делалось легче от этого. Я начала успокаиваться. Мне даже стало немного надоедать. И он, и его признания в любви. И потом… Мне перестало нравиться, что он при беременной жене позволяет себе такое… Понимаете? Но настоящий-то Илья про это все не знал. И не подозревал даже.

– Понимаю. Ты – гений, Верочка. Здорово придумала, – восхищенно оценил Миша.

– Я никому про это не рассказывала. Ни единой живой душе. Это ведь моя проблема. И я бы ее уже очень скоро решила. Уже немного оставалось. Совсем. Несколько писем и – прощай. Я бы потом переживала, но… Это было бы все. Конец отношений. Которых на самом деле не было, понимаете? Только в моей фантазии они были. А позавчера я после ужина пошла открывать почту, а в «его» ящике – чужое письмо. Не от меня. Сначала думала, спам. Потом посмотрела, и все. Конец. Мать туда написала.