Игорь Матвеев - Помоги мне

— Вы о ком? — спросил с внезапно проснувшимся интересом Шилов.

— Американцы, Витя, подкинули нам некоего гражданина, — пояснил посол. — Говорят, отбили у моджахедов. Сам гражданин уверяет, что он, вместе с двумя своими коллегами, попал в заложники в Пакистане, потом был переправлен в Афганистан.

— Что же в этом необычного? — заметил Саша. — Вы посмотрите, что сейчас творится с иностранцами в Ираке, их чуть не каждый день…

— А то, — перебил его Захарченко, — что об этих заложниках немало писали. Как и о том, что все трое погибли! Дело-то недавнее, вы должны помнить: в Вазиристане, это на западе Пакистана, при штурме деревенского дома, в котором их держали, кто-то то ли из террористов, то ли из самих спецназовцев бросил в погреб гранату. Всех троих разорвало на куски.

— Я помню, — подтвердил Саша.

— И я, — отозвался Шилов. — Мы давали материал.

— Ну, так вот, в гостевой комнате спит мужчина, который утверждает, что он — один из них. И что он остался жив. При этом называет фамилию человека, которого уже похоронили. Такой вот привет с того света.

— Как он это объясняет? — еще больше заинтересовался Шилов.

— Довольно невразумительно. Мол, был еще кто-то, кого убили вместо него. Какой-то голландец. Я специально покопался в Интернете, почитал новостные сайты за тот период: ни голландцев, ни китайцев, ни туземцев с Новой Гвинеи! Только трое этих. А впрочем — черт его знает. Выясняй ты, Витя, может, тебе удастся расколоть его: журналюги — народ дотошный, — заявил Захарченко, укладывая на ломоть хлеба кусок консервированной ветчины. — Завтра мы отправляем его с вашим самолетом. Вот пусть дома и разбираются. В одном нет сомнений: это действительно русский. Точнее, белорус.

Шилов отодвинул в сторону недопитый стакан и задумался. Чем черт не шутит. А если и правда?..

Утром следующего дня черный посольский «мерседес», за рулем которого сидел «завхоз и повар» Серов, доставил их к эмчеэсовскому «Ил-76». Зданович сидел на заднем сиденье между Шиловым и Агаповым и, откинувшись с закрытыми глазами на спинку, тяжело и шумно дышал. Перед поездкой он с трудом заставил себя проглотить бутерброд с копченой колбасой, даже не почувствовав ее вкуса. Желудок жгло так, словно каждая порция проглоченной им пищи стала лужицей расплавленного металла. Накануне вечером, когда он закашлялся, то опять обнаружил на бумажном платке следы крови.

Лишь осознание того, что до встречи с Аллой осталось совсем немного, помогало ему держаться. И еще американские таблетки, которыми его снабдили в госпитале. Но они кончались. Перед тем, как сесть в машину, Николай поймал на себе пристальный взгляд Латышева, однако посольский врач тут же отвел глаза в сторону.

Сначала Шилов совал Здановичу под нос диктофон и задавал какие-то вопросы, но, увидев, что потенциальный собеседник не реагирует, отложил это занятие на потом.

На взлетной полосе их встретили двое летчиков. Остальные члены экипажа готовили машину к вылету; один, энергично жестикулируя и мешая английские слова с русским матом, что-то внушал двум афганским заправщикам в замызганных комбинезонах. Поодаль стояло несколько американских транспортных самолетов.

В огромном прохладном «брюхе» «Ила» Николай лег на один из матов, набросанных прямо на пол. Дмитрий, устроившись на раскладном брезентовом стульчике, вставил в уши наушники и с отрешенным видом принялся слушать плеер, а Шилов, прислонившись к стене отсека, начал негромко бубнить в диктофон, стараясь наговорить как можно больше, прежде чем ему помешает шум моторов. Время от времени он бросал взгляд на Здановича: репортаж репортажем, но этот изможденный человек и правда мог оказаться сенсацией, о которой мечтает любой журналист, начинающий — тем более. Вот только как заставить его говорить?

Агапов, второй эмчеэсовец, вернулся из кабины пилотов и объявил:

— Взлетаем через двадцать минут. Будем на «Раменском» около шести вечера.

Николай приподнялся и, оперевшись на локоть, спросил:

— А этот аэродром, «Раменское», сколько километров от Москвы?

Голос его звучал слабо и неуверенно.

— Сорок, — ответил Агапов. — Полчаса езды на машине. Вы не волнуйтесь, я довезу вас, Владимир Сергеевич просил.

Зданович кивнул.

Итак, через пять часов они будут в Москве. Что дальше? Тащиться в белорусское посольство? Вновь испытать это унизительное чувство, когда говоришь правду — а тебе в нос суют бумажки, доказывающие, что ты давно мертв и похоронен? Впрочем, теперь у него есть справка, почти как об освобождении из мест не столь отдаленных. Что он там написал, этот Захарченко? «Настоящая справка дана в том, что Николай Зданович, 1960 г.р., гражданин Республики Беларусь, утратил свой паспорт, находясь в плену у пакистанской террористической группировки. Выдана для предъявления по месту требования». Нет, у него не хватит сил, ни физических, ни моральных, пройти через это еще раз. Даже со справкой. Тем более, что они прилетят вечером, и посольство, естественно, будет уже закрыто. Даже если там и есть какой-то дежурный, таких вопросов он не решает. Где кантоваться до следующего утра?