Ада Самарка - Игры без чести

Смеясь про себя и роняя пепел прямо на пол, стараясь не думать о минувшей ночи, Славка прямо по «аське» договорился на работе об экстренном отпуске, назначил двух дополнительных замов и, ощущая некоторое потепление в душе, отправился искать самый приличный отель, приятно колеблясь между необоснованным пафосом «Премьер-Паласа» и размеренным, чуждым всего местного шиком «Рэдиссон» и камерным очарованием любимой подольской «Импрессы». Доступных денег, как это иногда случается даже у очень крупных бизнесменов, имелось не очень много, но сейчас решался, возможно, вопрос всей его жизни.

Номер был все-таки в «Премьер-Паласе», тот самый президентский люкс с пентхаусом. Уладив формальности, Славка выпил грейпфрутовый фреш в баре у фитнесс-центра, куда когда-то дисциплинированно ходил перед работой, выключил телефон, переоделся в светлые джинсы, белую майку и кеды, надел темные очки, попросил к назначенному времени зажечь в номере восемьдесят свечей и поставить диск с оперной музыкой, шампанское в ведерке со льдом, а также приготовить легкий ужин с устрицами, но принести после звонка.

Примерно вычислив Любушкины окна, он постоял там какое-то время, никак не выдавая себя, жалея, что темнеть стало так поздно и что день в Лесном массиве выглядит куда прозаичнее. Была надежда на случай, что, как это иногда происходит в переломные моменты, она сама выйдет к нему, будет брошена мудрой рукой судьбы, но ничего такого не случилось, и пришлось звонить.

У нее не хватило смелости бросить трубку, но по голосу было слышно, что это совсем не та Любушка, что раньше. Слава звучал поддельно весело, она пыталась светски чирикать и перешла на «вы».

— Слава, меня очень тронула ваша забота об Анжелике с Амели, я узнала о вас много нового и захватывающего, это материал для целого романа, но боюсь, что нам не о чем больше беседовать.

— Я люблю тебя, дура, — сказал Славка то, что никогда не говорил никому, кроме мамы, ни одному живому существу.

— Слава, ты уже протрезвел? Прости, но вчера мне показалось, ты был не очень…

Любушка все-таки начала новую жизнь. Что-то у них там с Павлом низвергнулось, перевернулось, и, оторвав свою костлявую задницу от протертого стула, он принял участие в приготовлении праздничного ужина, в честь «просто так» — резал ингредиенты для салата «оливье»: дешевую вареную колбаску, что с трудом отлепляется от плотной рыжей пленки, сваренные до легкой синевы яйца. Павел, как с восторгом уверяла Любушка, очень хорошо готовит! Салат как раз стоял в большой, чуть коричневой внутри от стершейся эмали кастрюле с крышкой, в металлическую дужку на которой сто лет назад кто-то просунул пробку от вина, чтобы не обжигаться.

— Это звонил он, — смело, ничуть не извиняясь, сказала Любушка, и Павел, проявив участие и неравнодушие, тут же подошел к окну, указательным пальцем осторожно приоткрыв штору.

— После того что рассказала Анжелика, мне не о чем разговаривать с этим человеком, но мне кажется, нужно все-таки спуститься попрощаться.

— Ну, давай, — разрешил Павел.

Любушка решительно вздохнула, встала, подошла к Павлу, привалилась к нему, он ребром ладони провел по ее спине.

— Только денег не забудь взять, — добавил он уже практически через закрытую дверь, и это, чуть уколов, сбило Любушку с изначального воинственно-праведного настроя, так что она села к Славе в машину слегка растерявшаяся и, в общем-то, счастливая уже совсем из другой оперы, к которой салат «оливье», ждущий на захламленном сером подоконнике, никакого отношения не имел.

— Я очень люблю своего мужа, Слава, — сказала Любушка, избегая смотреть на него. Он был хорошо одет, в такой простой, такой замечательной одежде, которую, наверное, они Павлу так никогда и не купят. А была у нее мечта — как идут они в один из ярко освещенных магазинов на Крещатике и берут для Павла самый минимум — джинсы, светлые кожаные туфли, несколько хороших плотных маек, курточку какую-то…

— Ты не его любишь, — с трудом подбирая слова, начал Слава.

Потом они поехали куда-то, и Любушка лепетала, что всю жизнь делает только то, что хочет, и что она счастлива, и что деньги — это совсем не мерило счастья, а за окном потихоньку ложился бледный прохладный вечер, и Славка сказал:

— Я так хорошо вижу тебя лет через двадцать — ты думала о себе через двадцать лет? Наверное, никто, кроме меня, не думал о тебе через двадцать лет. О тебе вообще никто, наверное, не думает.

И Любушка притихла, изредка пошмыгивая носом.