– Слушай, ну чего ты мне душу травишь?! Не дави на чувствительность, ладно? Я циничен по определению, изначально. У меня детство трудное было, неприкаянное, сиротское, мне на роду написано было сдохнуть от выстрела копа, или в тюряге, или от алкогольного отравления, я слово «совесть» впервые в жизни узнал на Новой Венере, в Академии. У.нас на Новой Рязани этакое глупое понятие отсутствовало в принципе… Если у тебя еще остались иллюзии, в мой адрес, сейчас они рассеются. Вот, это про меня, послушай! Все сразу обо мне поймешь! Я и в иксы-то пошел, чтобы отомстить собственному племени. Услышал однажды песню эту и вдруг понял со всей обескураживающей ясностью, в какое дерьмо окунула судьба Ваньку Полышного, типичного представителя новорязанского дна!
Он лапнул левое запястье, зарыл пальцы в густую шерсть цвета ночи и пошевелил ими в глубине. Где-то там в зарослях прятался сетевой терминал, потому что вдруг зазвучала мелодия жангады, и хриплый баритон запел…
«Я начал жизнь в трущобах городских
И добрых слов я не слыхал.
Когда ласкали вы детей своих,
Я есть просил, я замерзал…
Вы, увидав меня, не прячьте глаз, Ведь я ни в чем, ни в чем не виноват!
За что вы бросили меня, за что?
Где мой очаг, где мой ночлег?
Не, признаете вы мое родство,
А я ваш брат, я человек…
Вы вечно молитесь своим богам,
И ваши боги все прощают вам!
Край небоскребов и роскошных вилл;
Из окон бьет слепящий свет.
О, если б мне хоть раз набраться сил.
Вы дали б мне за все ответ…
Поверьте, люди, ведь я ваш брат!
Ведь я ни в чем, ни в чем не виноват…
Вы знали ласки матерей родных,
А я не знал, и лишь во сне,
В моих мечтаньях детских золотых
Мать иногда являлась мне.
О, мама, если бы найти тебя,
Была б не так горька моя судьба!»
Доверху налитыми болью глазками парень исподлобья смотрел на подругу, словно спрашивал ее о чем-то взглядом, и ждал обязательного ответа. Оцепеневшая девушка зашевелилась и положила правую руку на край стола; накрыла левой ладошкой хрупкое запястье, и над недопитыми кружками пива развернулся стилизованный пергаментный свиток. На нем возникали золотисто-пурпурные, цвета весеннего рассвета стихи. Они появлялись по одной буковке, бежали слева направо и прибавлялись построчно, сверху нисходя вниз, словно невидимый кто-то набирал текст, писал их прямо в эту минуту, а не множество миллениумов тому назад…
«Нас мало, понимающих. Из книг
Не словоблудье нам, но мудрость лба,
Уткнувшегося в рукопись. Шрапнели,
Когда в миру забрезжило едва,
Попали в цель, глаза остекленели.
Нас мало, не смакующих интриг Из книг.
Векам-то пальцы загибали
Те, у которых высох бутерброд
И чай остыл, покуда выгребали
Из мусора великолепный бред и вброд
Переходили океаны лжи,
За чаем, что остыл некстати. Живы
Те, что за спинами своими скалы
Правдивости оставили. Нас мало,
Как мало скал. А океан шуршит:
Так машинистка строки набирала,
И с юбки бархатной ворсинки обирала,
И непременно делала ошибки.
…Цензурой текст заужен, что ушит.
Но мудрость лба заузить, что стирала
Легко границы меж миров, времен?..
Да так должно быть, чтоб нас было «мало»!
Я жму Вам руку, злой мой компаньон.
Напротив Ф.И.О. – ставлю долгий прочерк,
Я обожаю Ваш сквернейший почерк,
На лживом языке так назван он.
Не словоблудье нам, но смех, но стон, но вой.
Протяжный. Вечности звук —
ВОЙ. Забрезжит чуть, на рукопись роняясь,
Как в пропасть, головой. В очередной
Раз умершей. И солнце выйдет каясь, спотыкаясь,
Каясь».
ТАК ГОВОРИТ ИРИНА УХОВА.
– Может быть, мы не так безнадежны, – прошептала Маленькая, опираясь обеими руками и медленно вырастая из-за стола; костяшки ее смуглых пальцев, крепко стиснутых в кулачки, побелели от напряжения. – И не такие уж монстры… У нас есть истинное, неподдельное, неразменное богатство. Хорошая наследственность. Духи предков не дадут нам. выродиться.
– Да, мы твари живучие. Спасибо матушке-природе, по-напихала в нас до фига и больше механизмов, способствующих выживанию. Похоже, она из нас какой-то спецназ готовила. Для выполнения особого задания предназначила. Дух наш стоек, мысль быстра, тело крепко. Даже самых, казалось бы, уязвимых и беспомощных – просто так не угробишь… Маленькая, я как-то участвовал в спасательных работах, на Исраэль Три дело было. Там город один, Новый Ашкелон, землетрясение развалило вдребезги. Мало кто выжил. Десятки тысяч гробов разного размера – больших и малых. Настоящий конвейер смерти, праздничное торжество энтропии. Неделя уж прошла, почти все разысканные тела похоронили… И внезапно сенсация: локатор одной из групп похоронщиков улавливает живые тела. Где-то внизу, погребенный под грудой обломков высотой с небольшой звездолет, кто-то тепленький. До сих пор борется со смертью! Только вот уж слишком крохотные объекты на экране, будто не наших тела, а иных, какой-нибудь некрупной расы… В общем, раскопали завалы, в которые превратился родильный дом. Ир, младенчики!! Даже я чуть не расплакался. Одиннадцать новорожденных, не старше двух-трех недель. Крохотули такие, иссохши-' еся, скукоженные. Но живые! Продержались без питания, бет пополнения запаса жидкости, практически без воздуха. Взрослые мертвы, они выжили. Оказывается, особая способность у грудных малышей есть, научники ее зовут эффектом ныряния. Чтоб, если мама вдруг исчезнет на некоторое время, у деток был шанс дождаться возвращения. Организм как бы замирает, впадает в ступорный транс, переходит на режим тотальной экономии энергии, и практически прекращает жизнедеятельность, безо всяких медицинских приборов и препаратов. Но – вот именно что почти. У взрослых, которые уже сами могут себя прокормить, эта способность атрофируется или ослабляется. Выходит, недельный ребеночек в чем-то посильнее здоровенных дядек-тетек будет. Я к чему это все вспомнил… Может, эта способность, минуя средний уровень взрослого индивида, проявляется в общечеловеческом масштабе. Мы, весь наш биовид, после падения выживаем как младенцы. Схлопнулись, перешли в глухую оборону, экономим остатки энергии…
Читать дальше