Борис Иванов - Ночь Пса

Он отхлебнул из своего стакана, и некоторое время они оба разглядывали каждый – свою трубку. Комиссар терпеливо ждал, стараясь не проявлять следов легкого потрясения. Расследование вырулило в новую колею и тут было о чем подумать. Потом Роше спросил, как ни в чем ни бывало:

– Это вы – про Рамона Магирова? «Торговые дома Побережья»?

Лео чуть озадаченно пристроил трубку на край шиповатого камня, служившего им пепельницей. Камень был с Дремлющих гор, что на Парсе в системе Аделаиды, и стоил несколько больше, чем комиссар полиции и перекупщик краденой псины вместе взятые, заработали за все то время, пока упомянутый Бинки рос и мужал.

– Про Рамона, разумеется, – сказал он недоуменно. – Ведь это вы о нем мне хотели рассказать, господин комиссар?

Господин комиссар досадливо крякнул и престрого глянул на свидетеля Косневски.

– Я хотел рассказать вам, Лео, про господина Торвальда Толле... Гостя Прерии со вчерашнего утра...

– Стоп, стоп, стоп!... – остановил его оцепеневший вдруг Лео. Он поднялся и сомнамбулически побрел вдоль стеллажей со всякой всячиной, предназначенной для чтения на досуге. Ухватил красочную подборку распечаток «Гэлакси ньюс» за прошлую неделю и вопрошающе развернул к Роше вынесенный на обложку портрет-карикатуру.

Картинку сопровождал анонс помещенной где-то внутри – на седьмой странице статьи – «Не слишком ли дорогой гость?» собственного корреспондента «ГН» Энни Чанг.

– Он самый, – утвердительно кивнул Роше. – Придется открыть вам государственную тайну... Правда, к вечеру о тайне этой будут болтать по Ти-Ви, но, все-таки, оцените значение дела... Гостя нашего – того... похитили. Прямо от Космотерминала. По прибытии. В похищении работала собака. Если вы не ошибаетесь, то – тот самый Бинки. Вторая – пес самого Толле. Он где-то ошивается сам по себе. Ищем только потому, что может он как-нибудь поможет выйти на хозяина...

– Как? – спросил Лео, вдруг отрешившись от убивших его было фактов, преподнесенных господином комиссаром. – Пес с Чура? Настоящий Пес с Чура?

Он снова – теперь уже с откровенным интересом подхватил снимки с сиденья дивана. Впился в них взглядом, лихорадочно тасуя листки.

– Вы знаете, сколько на рынке предлагают даже за чучело такой зверушки? За подлинник?

И тут же скис, резко вернувшись к не располагающей к оптимизму действительности. Сгорбившись, снова опустился на диван. Пожал плечами.

– Видит Бог, Лео Косневски захотели втянуть в политику! Такого не было с шестьдесят восьмого, когда мне втерли на продажу бульдога маршала Апраксина! Видит Бог, я не знал, что псина – краденая...

– Вы не совсем еще поняли, на какие облигации вас подписал вчерашний клиент... – комиссар забросил себе в рот пригоршню чипсов и хрустнул ими.

Со значением.

– За политику сейчас не убивают, – вздохнул он. – На Прерии, по крайней мере. В худшем случае – съездят по физиономии.

В пылу полемики. А вот за военные секреты вас отоварят по классу «люкс». С иголками под ногти, электрошоком, «сывороткой истины» и последующим расчленением трупа... Так что вы многим можете оказаться обязаны вашему заказчику...

– Мерзкий жлоб! – Неприязненно морщась, квалифицировал Лео последнего. – Чего другого, в конце концов, можно ждать от типа с высшим образованием?...

Он непроизвольно вздохнул.

– Я сегодня же возвращаю этому типу аванс. За вычетом комиссионных...

Роше задумчиво забросил себе в рот еще пару чипсов. Убрал снимки в карман.

– Дело ваше. Может и не стоит – так резко с человеком... Было бы неплохо мне познакомиться с ним...

Специалист по рынку четвероногих друзей человека нервно затянулся трубкой.

– Лео Косневски клиентов не закладывает, комиссар...

С минуту он был погружен в нелегкие размышления. Потом добавил чуть отрешенно:

– Я, впрочем, не буду сильно оглядываться и петлять, если кому вздумается сесть мне на хвост. Я – в своем праве: закон не нарушаю и бояться мне нечего...

– Вот и я так думаю... – комиссар поднялся и взял свою, прославленную репортерами криминальной хроники шляпу с монитора дорогого компьютера. – Вы – в своем праве...

– У вас довольно кислый вид, адвокат... – человек за рулем весьма респектабельного «Лорд-мастера», что подобрал Гонсало на условленном углу, неприязненно скосился на это свое приобретение. – И одеты вы явно не для приема на Святошных Полях... Брюки на вас – с чужого плеча. Или – как это лучше сказать про брюки? С чужой э-э... В бегах, что-ли? Или занялись частным сыском?