Резник Юлия - Не ты

— Нет, спасибо. Мне здесь всего пару домов пройти.

— Тогда до понедельника, — пожал плечами Сева и разблокировал замки на авто. Открыв дверь, чуть повернул голову, чтобы понять, наблюдает ли Мура за ним. Ему было до ужаса неловко забираться в машину под ее взглядом. Но девушки уже и след простыл. Тогда, осторожно опустившись задницей в кресло, Сева руками втянул ноги в салон и, не сдержавшись — саданул кулаком по рулю. Он ненавидел такую жизнь! Как же люто он ее ненавидел! Дер*мо. Вся его жизнь — один большой кусок дер*ма. И тачка эта с ручным управлением, чтоб ее… Слетев с катушек, Сева снова влепил кулаком по панели — не помогло. Со всей дури — головой о стекло — чуть отрезвило. И еще раз. Пока не рассек бровь, и багровая кровь не заменила алую пелену ярости перед глазами.

На максимально возможной скорости — туда, где снова может быть хорошо… Туда, где эта вся ср*нь отпускает. На звонок в обшарпанную, выкрашенную зеленой краской дверь никто не отвечал. Сева постучал. Три коротких и через паузу — еще два.

— Ну, наконец-то… — фыркнул Богатырев, втискиваясь в чадную пасть квартиры.

— Я уже спал, чувааак, — протянул Лут, ударяя Севу кулаком о плечо.

— Да тебя еще штырит. Пойдем. Дунем чего-нибудь. Или закинемся. Чем порадуешь?

— А бабло?

Сева полез в карман и кинул на полку несколько крупных купюр. Хозяин квартиры быстренько их подмел — все верно, в этом притоне по-другому — означает остаться без денег.

— Вот, годная вещь… — из руки в руку скользнул пакетик, — для тебя придержал.

— А где все? — оглядел пустую загаженную квартиру Богатырев.

— Х*й его… — философски пожал плечами Лут, подкуривая очередной косяк.

Сева закинулся и, стащив несвежую простыню, упал на край дивана. Наркотик действовал. Его расслабляло. И жизнь уже не казалась такой уж отстойной.

— Как дела, бро? Выглядишь ты что-то дерьмово.

— Нормуль. Подругу, вот, встретил. Из-за которой тогда… эта вся х*рня приключилась. — Сева кивнул головой куда-то вниз и, забрав косяк из руки Лута, затянулся.

— И че?

— Да ниче, Лут. Красивая телка… Только дура.

— И че? — повторил вопрос хозяин квартиры.

Сева откинулся головой на спинку дивана и снова затянулся.

— Я ее хейтил страшно, после всего. Ну, типа… она во всем виновата. Если бы я тогда не узнал, что эта дура вскрылась, ни х*я бы не было, бро. Я бы на своих двоих по земле ходил… А так, к ней ведь летел.

— Вскрылась? Из-за тебя? — осоловело моргнул глазами Лут.

— Так сказали. Вроде как, из-за того, что я на баттле вкатил тему об этой телке. Нелестно, мать его, отозвался. Соской назвал, или что-то типа того, а она, вроде, недотрога, и все такое.

— Зашквар.

— Кто ж его знал, что она такая планочная? Я ее вообще в первый раз видел… А она, оказывается, на меня запала давно. Прикинь? И тут любовь всей ее жизни — х*як! Вот подруга и слетела с катушек.

— Угу!

— А я, когда узнал, здорово вмазанный был. Мне это таким романтичным показалось, — заржал Всеволод, — ну, типа, это же круто, когда по тебе кто-то реально так сохнет. До соплей зеленых. Ну, я и поехал к ней, Дон Жуан хренов…

— Слушай, а ты знаешь, сколько этот Жуан телок перетр*хал? — отвлекся Лут.

— Не-а… — затянулся Сева.

— Говорят, до х*ра. Мне бы так… Ну, так, и чё тёлка? — без всякой паузы вернулся к предыдущей теме дилер.

— Тёлка? Да ниче так. И не виновата она ни в чем. Это я теперь уж я догнал.

— А кто виноват?

Сева растерянно моргнул. Под всем, что он употребил, сосредоточиться было непросто.

— Виноват? Да сам, кто ж еще? Эта х*ета мне в обраточку прилетела, — потому что, бро, существуют вещи, за которые всегда приходится платить. Хочешь ты этого, или не хочешь. Этот, — Сева закатил глаза к потолку, — не спрашивает. Это, мать его, закон равновесия. Иначе мы давно бы все сгинули, сожрав сами себя.

Лут нахмурил белесые брови. Покосился сначала на Севу, потом на пакетик с дурью.

— Че? — удивился Богатырев.

— Эта шмаль, по идее, должна по-другому действовать, а тебя чет накрыло не по-детски, бро.

Сева равнодушно кивнул и уставился в одну точку. Вообще-то он решил завязать с наркотой. Но его жизнь была настолько хр*новой, что та стала единственной возможностью почувствовать эту самую ср*ную жизнь. Ощутить хоть что-то, вместо удушающей разъедающей изнутри кислотой безнадеги. Богатыреву было всего двадцать два! Ему бы девок тр*хать, да треки писать, высекая свое имя в истории отечественного шоубиза… А он — по больницам год, второй — по психологам. И ни черта ведь не помогает, ни черта! Только фантомная боль в оторванных конечностях. Только адское жерло депрессии, из которой не получается выбраться. Ни самому, ни с гребаной помощью шринков. Что они могли ему посоветовать из того, что Сева не знал? Ничего? Абсолютно! Потому что на нем, казалось, отработали все возможные приемы терапии! Он уже сам, кого хочешь, мог бы проконсультировать, не хуже дедушки Фрейда и всех его дер*мовых адептов! Но… не помогало. Совсем. Он чувствовал бы себя мертвым, если бы не непрекращающаяся агония боли.