Виктор Колюжняк - Ечко-бречко

Мой спутник что-то бормочет, двигаясь чуть впереди. Я не слушаю его, потому что эти слова и не предназначены для того, чтобы слушать. Они нужны, чтобы заполнять вакуум. Чтобы не случилось тишины. Той, которая от слова «гнетущая».

Так и шагаем.

И на душе легко. Не спокойно, а именно легко. Трудное решение принято, первый шаг сделан, и ты попросту шагаешь, чуть усмехаясь своим собственным страхам и сомнениям. Так и хочется сказать: «Ну, вот и все, а ты боялась – даже юбка не помялась». Когда-то это у меня любимая присказка была.

Но я не говорю.

Потому что пока еще не «все». Далеко не.

Вот уже осенняя набережная. Безлюдная. Лишь невесть откуда принесенные листья, песок, галька и мусор. Последнего, кажется, вдвое больше, чем всего остального вместе взятого. Впрочем, в какой-то момент привыкаешь.

Набережная – самое место для прогулок. Тем более что нет дождя, и солнце пригревает нас последним оставшимся в запасе теплом. Моему спутнику, правда, на это наплевать, а у меня нет сил, чтобы радоваться. Все они уходят на то, чтобы поддерживать состояние «легко». Нелегко, чтобы все было легко.

Дурацкий каламбур, как я сам считаю.

И вот мы на причале. Двигаемся в сторону реки. Далеко-далеко уходим до того места, где летом мальчишки прыгают в воду так, чтобы «сразу в глубину». До того места, про которое им рассказывают, что там можно напороться на арматуру. До того места, где действительно напарываются.

Я, собственно, знаю, зачем мы идем. Знаю, но стараюсь не думать об этом. Просто иду и оказываюсь уже впереди деда.

Успеваю лишь краем глаза заметить, как метко брошенная галька летит мне в висок.

Тело переваливается через поручни, помнящие тепло миллионов касавшихся их рук.

После того случая пана Вроцлава еще не раз пытались убить. А он вставал и шел.

Был нещадно бит плетьми, повешен, изрублен саблями, утоплен, сожжен, умирал от пыток.

Но все без толку.

Лишь стоило ему остаться в одиночестве, быть погребенным, развеянным по ветру, погруженным в воду – он снова вставал, грозил кулаком, бормотал «Ечко-бречко…» и шел дальше.

Куда? К морю.

Никому и никогда не рассказывал он, почему держит путь именно к морю, потому причины искать бесполезно. Кому все же неймется – стоит напомнить, что пан Вроцлав сошел с ума. Это ли выступило движущим мотивом или нечто иное – значения не имеет. Куда больше важен тот факт, что все пути когда-нибудь заканчиваются.

Вот и пан Вроцлав, успевший умереть несколько десятков раз – порой возникало ощущение, что каждый встречный сразу же хочет его убить, – вышел к морю.

– Ечко-бречко! – сказал ему пан Вроцлав. – Ечко-бречко!

– Фшшшх… – ответило море накатом волн. – Фшшшх…

Если бы кто-нибудь в этот момент наблюдал за паном, то заметил бы, как лицо его, напряженное и осунувшееся, разгладилось в один момент. Губы растянулись в улыбке, а сам вид стал настолько умиротворенным, что представить, будто этот человек встречался со смертью много раз, было невозможно.

– Ечко-бречко-фшшшх, – шептал он, щурясь от заходящего солнца, которое било прямо в глаза.

– Эй, ты чего разлегся? – спросила Алинка.

– А и вправду, чего это я? – поинтересовался тоже на всякий случай. Обнаруживать себя в привычных декорациях после непривычных смертей и последующих галлюцинаций, кажется, начало входить в привычку.

– То есть не знаешь? – уточнила она на всякий случай. – Мы смотрели фотки, потом я кофе пошла делать, возвращаюсь – ты спишь. Я все понимаю, искусство – скучная штука, но обычно ты проявлял больше такта. – Алинка нахмурилась и рассеянно провела по волосам.

– Я и сейчас его проявлю, – кивнул я, поднимаясь с дивана. – Ты только напомни, что за фотки? С покера?

Честно говоря, перспектива того, что последний месяц жизни мне приснился, радовала не очень. Приятно, наверное, исправить совершенные ошибки, вернувшись в прошлое, но этих ошибок у меня не было.

– Какой покер? Я ему, понимаешь, демонстрирую свою концептуальную коллекцию «Люди и надписи на стенах», а он все про покер.

– Прости. В последнее время фигня какая-то происходит в жизни. Метафизический бред, если так можно выразиться.

– Можно. Вот и выразись. Расскажи, мне же интересно, – карие глаза смотрели с какой-то обидой. Будто бы говорили: «Ну кому ты еще расскажешь, а?»

Это правда. Больше некому. Алинке интересно все, что не вписывается в рамки «обыденной жизни». Мы по этому поводу и дружим, хотя глупость, конечно, считать, что для дружбы требуется повод. Тем не менее на почве неприязни обыденной жизни мы и сошлись. Все не как у людей – это про нас, ага.