Лена Голд - Грех Захарова

Я не боюсь ничего. Единственное, что меня останавливает от глупых поступков – Маша. Я не хочу, чтобы она постарадала из-за меня. А сейчас я уверена на все сто процентов: Тимур способен на все, в том числе и уничтожить мою сестру, семью. А этого я не позволю никому. Никогда. Только через мой труп. Хотя… Возможно, он давно стер бы нас с лица земли, однако его останавливает цель, которую он преследует достаточно давно. Уже несколько лет!

Автомобиль останавливается у ресторана, где мы постоянно встречались с Тимуром. Я не покидаю салон, жду, когда дверь откроет мужчина и прорычит, чтобы я вышла. Пусть злится сколько влезет, но я не стану отступать. Ты упрямый козел, да, Тимур? Я – еще хуже. Сам задолбаешься в скором времени и будешь мечтать немедленно избавиться от меня.

– Приглашение нужно? – протягивает мне руку. Громко хмыкнув, игнорирую зависшую в воздухе ладонь, вылезаю из машины сама, поправляя при этом платье. – Упертая ведьма, – доносится ворчание Тимура.

Отлично. Я этого добивалась!

Мы молча заходим внутрь. Тимур крепко сжимает мою ладонь, практически тащит за собой, я же еле успеваю за его широкими шагами.

– О-о-о, Захаров. Какая приятная встреча, – мужчина лет сорока в строгом черном костюме, стоящий у лифта, смотрит прямо на нас.

– Здравствуй, Эдик, – Тимур отвечает ему.

Они пожимают друг другу руки. До меня не сразу доходит, что Захаров – это и есть Тимур. Я буквально в ступор впадаю. Замечательно. Ловлю себя на мысли, что за несколько месяцев, которые мы встречались с этим сукиным сыном, я даже не соизволила узнать его фамилию. Вот же дура!

– Какими судьбами? Давно тебя не было на горизонте.

– Это тебя давно не было, Эд. Вроде, говорили, в Питер уехал, – обнимает меня за талию, прижимает к себе.

Не понимаю, зачем он это делает. Что опять за игры, Захаров? Кто этот мужчина?

– Да, в отпуск с семьей смотался, – смеется незнакомец, переводя взгляд на меня. – Ну что, решил все-таки с чистого листа все начать? Молодец, давно надо было.

– Решил, – совсем тихо отзывается Тимур. – Ладно, дружище. Мы ужинать пришли. И встреча есть важная. Встретимся еще. Я тут частый гость.

– Приятного аппетита. Созвонимся. Есть у меня дело к тебе.

Тимур лишь кивает.

Мы заходим в лифт. Ненавижу такие места. Маленькие и замкнутые пространства. Мне тут воздуха не хватает. Захаров всегда занимал VIP-комнату на втором этаже. И я постоянно поднималась по лестнице. А тут… Он нажимает на цифру восемь!

– С чистого листа, мать его, начать решил, – процедив сквозь зубы, впиваюсь ногтями в руку Тимура, которая все еще находится на моей талии. – Сукин сын! Мне сразу пару слов надо было сказать, а не подыгрывать, мило улыбаясь.

– Ну так сказала бы, – усмехается. Наши взгляды встречаются в отражении зеркала. Этот чертов грубиян будто из камня сделан. Ему что, действительно не больно? Почему он меня не отпускает? – Я разве тебе рот затыкал?

Тимур тянется и нажимает на кнопку «стоп». Пока я пялюсь на его руку в недоумении, он поворачивается в мою сторону, берет за подбородок.

– Ч-что ты делаешь? – еле выдавливаю из себя. Будто кто-то сильно врезал мне, весь воздух из легких вышиб. – Мне… Я хочу выйти отсюда.

– Я же тебе говорил, что твои безбашенные поступки на меня не действуют, Мира. Слова тоже. Они меня заводят, девочка. Ты же ведь доиграешься, – хриплый шепот прямо в губы.

– От-отпусти, – на самом деле я требую. Однако мое требование слышится как жалкая просьба.

– Сегодня я решил быть хорошим мальчиком. У тебя же День рождения, – тихо смеется он. Обвивает мою талию рукой и резко притягивает к себе. Единственное, что я успеваю, так это жалко вскрикнуть. Мне действительно плохо. Тем более сейчас, когда он так крепко сжимает меня в своих объятиях. – Мира?!

Еле сглатываю. Сил нет что-либо сделать. Даже не пытаюсь оттолкнуть. Я сейчас как тряпичная кукла в его руках. Или как пластилин.

Тимур меня не отпускает, на кнопку нажимает в очередной раз, и лифт начинает двигаться.

– Мира! – слегка касается моей щеки. – Мирослава! Черт тебя дери!

ГЛАВА 10

Вроде двери распахиваются. Захаров подхватывает меня на руки и выводит из этого долбанного ящика. По позвоночнику течет пот, а руки холодные как лед. Я не в себе. Со школьных времен я избегаю этих лифтов.

– Все хорошо, – сглатываю. Глубокий вздох, медленный выдох. Несколько раз. – Отпусти меня. Тимур… Отпусти!

Он распахивает еще какую-то дверь, заходит внутрь и усаживает меня на диван. Возвращается и закрывает ее. Потираю переносицу, потом лицо. Передо мной стоит огромный стол и, что удивительно, уже накрытый. Чего тут только нет… Он что, действительно решил мой День рождения отметить? Ну больной же, разве нет? Лучше бы домой отпустил. Но… Что же будет тогда? Ведь ясно даже тупому, что Матвей это дело безнаказанным не оставит. Хотя… Брата я не боюсь. Почему-то пятой точкой чувствую: я его в один прекрасный день собственными руками прикончу.