Вероника Лесневская - НеРодная сестра магната

Еще раз оцениваю с головы до ног настырного незнакомца. Но теперь уделяю внимание не внешности, а деталям. Удобные туфли из кожи, классические брюки серого цвета, рубашка из натуральной ткани, нейтрально голубая, закатанная в рукавах. Никаких запонок и галстука. Две пуговицы у воротника расстегнуты, чуть оголяя участок загорелой груди.

Внешняя простота и нарочитая небрежность обманчивы. Я же приблизительно оцениваю, «сколько стоит» этот мужчина. Он явно не офисный клерк. Как минимум, директор фирмы. Даже выше. И эксклюзивные часы с едва заметным бриллиантом на цифре двенадцать – яркое тому подтверждение.

Ладно, польский богач, видит бог, я не хотела. Но ты не оставляешь мне выбора. Сам нарвался. Как, говоришь, тебя зовут?

– Я не пью кофе, Ян, – кокетливо взмахиваю ресницами. – Может, чай?

Лицо поляка проясняется. Сейчас он похож на довольного охотника, в силки которого угодила лисица. Пусть так и думает. Мне только на руку усыпить его бдительность.

Натягиваю на лицо одну из самых невинных и нежных улыбок, которые есть в моем арсенале. С деланным смущением веду плечами, передавая инициативу новому знакомому.

Инстинктивно пячусь назад, когда он протягивает руку к моим пакетам. Вспоминаю, сколько стоили те «куски ткани», что лежат внутри, и делаю еще шаг.

Ян удивлен и немного оскорблен моей реакцией. Компенсирую свою ошибку тем, что виновато закусываю губу. Мужики такое любят, проверено.

– Ну, что вы. Я всего лишь хочу помощь, – уговаривает он меня. – Вам нечего опасаться. К тому же, не мой размер, – кивает на мои покупки и с иронией изгибает бровь.

– Это единственное, что вас останавливает? – хихикаю я.

И все же отдаю ему свои вещи, только рюкзак себе оставляю. Он неприкосновенный.

Ян ведет меня к через площадь к привлекательному одноэтажному зданию с арочными окнами и дверями. Стоит ему открыть, как в нос бьет аромат шоколада. Манит, пробуждает аппетит. Ощущение, что все здесь пропитано им. Вдыхаю и чуть прикрываю глаза от удовольствия.

Ян галантно пропускает меня вперед, при этом укладывая ладонь мне на поясницу. На месте прикосновения разгорается жар, проникает сквозь ткань пуловера, поджигает кожу и стремительно разносится по телу.

Переступив порог, ускоряю шаг, чтобы как бы невзначай избавиться от априори опасной, но при этом почему-то волнующей близости мужчины.

Выбираю столик в дальнем углу зала, устраиваюсь так, чтобы передо мной открывался хороший обзор. Ян садится напротив.

Делаем заказ. В то время, как официантка неприкрыто кокетничает с Яном, я с нарочитым равнодушием выбираю зеленый чай без добавок и какой-то десерт. Название прочитать не могу, польского языка не знаю, но на картинке выглядит вполне съедобно.

– Я до сих пор не знаю вашего имени, "туристка", – Ян укладывает руки на столик и чуть подается вперед, ближе ко мне.

– Мика, – откидываюсь на спинку круглого кресла, увеличивая расстояние между нами.

Смело называю свое сокращенное имя. В России никто не угадывал, от какого оно происходит.

– Мика от… Доминика? – неожиданно подмечает он и по моей реакции считывает, что попал в цель. – Красивое имя. Польское. Что не так с кофе, Доминика? – спрашивает, видимо, чтобы завязать хоть какой-то разговор.

– Мне не нравится его вкус и запах, – хмыкаю я. – Горько и резко…

«Поэтому сложно определить, если в кофе что-то подмешают», – добавляю мысленно. И усмехаюсь, когда Яну приносят чашечку эспрессо.

– Надолго ты здесь? – обращается на «ты», ломая очередную преграду между нами.

– До завтра, – лгу специально, чтобы не искал поутру.

– Значит, у меня катастрофически мало времени, – тянет Ян задумчиво.

– На что? – свожу брови недоуменно.

– На то, чтобы убедить тебя остаться, – произносит серьезно.

На секунду представляю, что это и правда настоящее свидание. Которых у меня не было никогда. Приятное тепло, что разливается в душе от этого образа, заставляет расслабиться.

Но я отвешиваю себе "виртуальную" пощечину.

Никаких привязанностей! Нельзя!

Делаю глоток чая, слишком большой, обжигаюсь и кашляю, подавившись.

Тянусь к салфетнице, но Ян опережает меня. Берет бумажный платочек, поднимает руку к моему лицу и бережно промокает влажные губы.

– Осторожнее, – заботливо шепчет, а мне кажется, что он имеет ввиду себя. Его нужно бояться, а не кипятка.

В следующий миг Ян аккуратно проводит пальцем по моей нижней губе, вынуждая меня импульсивно приоткрыть рот.