Майн Вэльт - О любви… [СИ]

— Это плохо, что Ты вышел, — говорит он, — Ты должен быть на вахте, кроме того для тебя есть ювелирная работа.

Я злюсь, понимая, что работа, бля, будет явно тяжкой и грязной: а что же мальчики и девочки — я работаю в машинном отделении.

— Я понимаю Тебя, но это работа.

Мы спускаемся вниз, пьем кофе, болтаем о жизни, я показываю ему пару комповых примочек, типа уроков, потом я иду нудно и тупо притирать клапана на вспомогач, который запустят на следующей неделе — работа реально тупая, чувствую себя шлифовальщиком, причем я-то работаю чисто от руки Теряюсь во времени. Противно воет аларм, я бегу в сторону контрол рума, на бегу замечая, что это телефон, а не аларм.

По траблу снимаю трубку, звонит вахтенный с трапа. «Алекс, — кричит он, — к Тебе гости. Какая то телка». Мысленно вспоминаю всех подруг из АВС, хмм, вроде никому ничего не должен, звоню своему патрону и говорю мне нужно прогуляться к гангвею (трапу), он ржет «еще не нагулялся? Как „велвы“» спрашивая сразу по ходу, «как Систем Механик профиксил багги»- отвечаю вопросом на вопрос (привычка, которую я перенял дома когда хочу дипломатично съехать) говорю я (это я об амеровской программе — не супер, но идеальное решение для таких ламеров, как он). Он, кстати, не гуляет, говорит, типа, любит свою жену, видел пару фоток — ну может человек хороший, у них в Греции наверняка это почти супер. Мне кажется, что на самом деле, он врет — он бы бляданул только бесплатно ему не дадут, а на деньги он слишком жадный. Судя по коллекции порно на его ноуте, видимо онанизм помогает ему скрасить контракт. Я не понимаю, честно, мне дико — ведь рядом город, ведь он свободен, как можно трахать глазами неужели это лучше реала? Ну, может я испорченный, ну хорошо не трахать, но ведь можно общаться, можно узнать столько интересного, да просто посидеть с девочкой. Я поднимаю своего мотормена Юру, молодого парня, очень хорошего и интеллигентного чувака, не смотря на то что он не городской житель, ну он из под Одессы, его мама директор школы, он, видимо, представитель сельской интеллигенции. В очередной раз понимаю, что «деревня — это не место рождения — он уделает в плане порядочности многих „типа горожан“» К слову, это второй украинец на борту.

— Малый, — говорю я, — я закончил «велвы», мой ноут в контрол руме до дьюти час, но ко мне кто то пришел.

Он, как всякий проснувшийся человек, не особо рад, но, тем не менее, мы с ним заодно и он знает меня, надеюсь, только с хорошей стороны.

— Там еще «спрайт», — говорю я, — в общем, я тебя подменю, чуть позже.

— Ладно, чувак, — бросает он, — мы же в одной лодке.

Я ржу, потому что и он и я знаем, что у нас на работе симбиоз — я не бросал его одного никогда, как обычно поступают многие механики и, даже к неудовольствию греков, лазил с ним в подпоршневые — я хотел что бы флот его не разочаровал. Я благодарен тем людям, которые были со мной в первом контракте, когда я был еще кадетом — в них не было высокомерия и я протащил через всю работу в море это, по крайней мере пытался протащить то отношение. Я поднимаюсь к гангвею, на нем опершись на планширь стоит вахтенный матрос и мой босс, хмм, тридцать метров от причала — забор, вернее, натянутая колючая проволока — грамотно, конечно, сделано и за ней дорога, а возле нее стоит Маша, только с той стороны. Она призывно машет пакетами из меркадо. Ой! Маша наряжена, вероятно, сегодня был день зарплаты она хочет быть красавицей, хотя у нее красоты и не отнять, по крайней мере, я прикидываю сколько стоит по местным меркам ее провокационный наряд (уж за это время я-то изучил ее гардероб). Я несусь к проволоке, она наверное метра три высотой. Она почти прильнула к ней.

— Осторожно, Маша, — кричу я, сзади слышен смех греков.

— Я привезла Тебе еду, — говорит она. О, как наивно она выглядит, но так откровенно и это подкупает и обезоруживает.

— Ты что, Маша, — говорю я понимая, что фейс между проволокой я не просуну что бы коснуться ее.

— Я скучала, я думала о Тебе, — и мы с ней движемся синхронно вдоль забора в сторону ближайшей проходной, эмоции захлестывают меня и ее, мы говорим без умолку. Я вру что я не фига не делал и не устал (хмм ну зачем я буду рассказывать девочке про машину, про работу я никогда об этом не говорю).

— Алекс, Ты «лайер», — говорит она, — я касалась твоих рук (да да сквозь проволоку я ласкал ее пальцы).

— И чо? — говорю я.

— А то, что твои руки пахнут бензином и черные (Маша не рубит, что бензин для нас роскошь, что я их мыл в порошке и соляре после тяжелого топлива) и еще у тебя ссадина на лбу (да, лазил в труднодоступное место, была тема) я все замечаю, я умная.