Диана Вишневская - Цыпленок на полотенце

Сейчас, в кафе, Аня достает из кармана свою новую игрушку — маленький хорошенький мобильник. Зачем она его купила? Для чего?

Впрочем, не проблема. Через неделю день рождения у подружки, а вещица совсем новая, ее не стыдно подарить. Подружка, наверное, обрадуется.

Да, хорошее решение. Это будет отличный подарок.

Аня сидит в кафе и думает о том, что ей нужно быть независимой, это самое главное. Нужно уметь не привязываться к людям. И еще она думает о том, почему у нее уже четвертый день почти непрерывно болит сердце.

Перед глазами встает картинка, как они бегут с Володей под дождем. Ливень начался неожиданно и сразу очень сильный, зонтик один на двоих — Анин. Они бегут и смеются. Володя держит зонтик над Аниной головой и пригибается, ведь он ее гораздо выше, а Аня прижимается к нему, чтоб он тоже уместился под зонтиком. А то ведь вымокнет. Впрочем, они все равно вымокли, оба.

Лицо Володи, забрызганное свежим прохладным дождем, порозовело. На улице пустынно — ливень, все попрятались. Аня и Володя смеются и целуются — прямо на ходу, только немного задерживая шаг.

Об этих поцелуях под дождем Аня мечтала все полтора месяца, с тех пор, как начала встречаться с Володей. Она так этого хотела, что даже купила новый зонтик. Ярко-синий, как небо — невыносимо синее небо в жаркий солнечный день. Только представить себе — на улице ливень, а у нее с Володей маленький кусочек ясного неба, один на двоих…

Ане так и не удалось пробежаться с Володей под дождем. Как-то не вышло.

Зонтик оказался лишним. Так же, как теперь лишним оказался мобильник.

Аня сидит в кафе за столиком и курит. Она знает, что больше не хочет видеть Володю. Осталось решить, как ему об этом сказать.

Почему так болит сердце? Надо зайти в аптеку и купить валерьянки…

Сердце болит четвертый день. Из него хотят что-то вырвать, и оно отчаянно сопротивляется. «Моё, — жалуется сердце, — Володя — моя игрушка! Не отбирайте!» «Я спрячусь с Володей от взрослых в темной кладовке, — планирует трехлетняя девочка внутри Ани. — Я маленькая, и вы меня там не найдете, я хорошо спрячусь».

Трехлетняя Анечка сидит в кладовке, прижав к себе что-то большое и пушистое, наверное, игрушечного зайца или щенка, в темноте не разобрать. Это что-то совершенно огромное, величиной почти с девочку. Анечка прижимает к себе мягкую игрушку и плачет. «Не отдам, — приговаривает она. — Не отдам. Я жадная!»

Аня гасит в пепельнице сигарету, тут же достает другую и поворачивается к проходящей мимо официантке:

— «Каберне», пожалуйста.

Аня как-то прочитала в журнале «Деньги» рассказ очевидца о том, что происходило в Киеве сразу после Чернобыльской аварии. В первые сутки населению ничего не сообщили, и дети продолжали играть в песочницах. Там же, в песке, лежали их любимые игрушки и впитывали радиацию.

Потом населению всё сообщили. И на прилавках магазинов появилось невероятное количество «Каберне». Поливальные машины с утра до вечера мыли улицы, а жители пили сухое красное вино, которое имеет свойство выводить из организма радиацию.

— Какую-нибудь закуску? — спрашивает официантка.

— Нет, не нужно. Разве что стакан воды. И «Каберне».

Ане представляется, как она, пятнадцатилетняя, сидит солнечным летним утром на поляне. Рядом с нею почему-то лежат грабли. Этими граблями можно провести по зеленой траве, и грабли станут мокрыми от росы. А на земле появятся следы — как от ногтей по коже. «Наверное, когда поляну царапают, ей тоже немножко больно» — думает девчонка.

Она сидит на траве и пытается разобраться в своих чувствах. У нее это плохо получается. Ей хочется любить, даже если не любят ее. Просто любить и всё. «Что-то здесь не так, — думает девочка. — Но вот что?»

Она так и не находит ответа. Слишком светлое и радостное утро, слишком хорошо на душе. Вчера самый лучший в мире мальчик, о котором она давно мечтает, посмотрел на нее на перемене в школьном коридоре. Пятнадцатилетняя Аня вспоминает его лицо, его взгляд. Ей больше не хочется думать о посторонних вещах. Ей вообще не хочется думать.

Ненужные грабли валяются в траве. О них все забыли.

— Еще «Каберне», — говорит Аня официантке.

«Быть взрослой — это значит, быть одинокой и относиться к этому стоически, — размышляет Аня, глубокомысленно нахмурившись. Если бы она сейчас увидела себя со стороны, то рассмеялась бы. Но рядом нет зеркал, и Аня продолжает серьезно размышлять. — Да, именно так, одинокой и независимой!».