Юлия Добровольская - Лиловая подводная лодка

Отключилась я, когда на соседнем перекрестке стали погромыхивать трамваи и солнце уже ползло по крышам.

Я проснулась тем не менее первой. А может, Олег не выходил, пока меня не услышал?..

Было около десяти. Мы завтракали на кухне.

— У вас есть сегодня дела? — спросил Олег.

— Встреч никаких. А дела мои… они всегда со мной. Но ничего срочного. Можете…

— То есть вы будете дома?

— Могу быть, могу не быть. Лучше скажите, если вам что-то нужно. Я к вашим услугам.

— Да нет, помощи мне не требуется. Мне нужно заняться разведкой и кое-какими формальностями, от этого будут зависеть мои дальнейшие планы. Вы не против, если я до вечера оставлю у вас свои вещи?

— Ну конечно! О чем вы!.. А что вечером?

— Если все пойдет удачно, будет где остановиться… или сниму гостиницу.

— А если не удачно?

— Не знаю. — Он опустил глаза. — Возможно, буду проситься к вам еще на одну ночь.

— Вам о-очень долго придется проситься! — Я сказала это таким тоном, что он вопросительно и почти испуганно вскинул на меня взгляд. — Потому что вы меня обидели, — добавила я, глядя на него.

Он понял, в чем дело, и улыбнулся:

— Простите.

— Прощаю. Езжайте. До вечера.

Я дала ему свои телефоны, взяла его номер и сказала, что, как максимум, могу отлучиться к Ирке, но не надолго, и чтобы он звонил немедленно, как только будет знать исход сегодняшнего мероприятия.

— Ну, и просто так звоните. Я переживаю за вас.

— Спасибо. Обязательно. — И ушел.

Я проводила машину взглядом из окна его… то есть дочкиной, спальни и пошла в свою, плакать дальше.

Позвонила Ирка. Я рассказала ей все по телефону: приехать она не могла — вот-вот ближний круг на обед соберется. А я сама туда ехать не хотела. Я ничего не хотела. Я никого не хотела видеть. Кроме.

— Ну и что ты ревешь?

— Не знаю, Ирка! Как начала у тебя, так остановиться не могу.

— Плохой это признак, дорогая. Аналогичный случай был в Тамбове… Помнишь мою давнюю любовь?

— Помню, ты рассказывала, я тогда понять не могла… А сейчас вот сама… Прямо извержение…

— Ну что делать?.. Поплачь… Я с тобой. Я люблю тебя. Сказать тебе «брось» не могу. Сердцу не прикажешь. А вдруг радостью обернется?

— А вдруг…

— Так или иначе, теперь только вперед. И глупостей не делать. Так?

— Так. Хотя… когда же еще глупости делать, если не сейчас? Нельзя ж совсем без них жизнь прожить…

— Ростиславик расстроился. Соврать пришлось.

— Ой, как мне это сейчас до лампочки!

— Ой, как я тебя понимаю! Если б ты клюнула на него… ну, прости, я бы тебя не поняла… честно! Ты б меня разочаровала…

— Ах ты, паршивка!.. Что ж ты меня тогда сватала?!

— Да не я, говорю ж тебе, мамуля моя.

— Наташку надо ему мою подсунуть, ну, старую деву, ты знаешь. Вот парочка будет: утренние пробежки, жевание сырого овса…

— Аутотренинг, — подхватила Ирка, — релакс, отвары трав на ночь…

— Очистительные клизмы…

Мы повеселились по этому поводу, и я слегка отошла.

— Спасибо тебе, Ир. Прости меня.

— Все хорошо. Целую. Пока.

— Пока. Целую.

И мне вдруг окончательно полегчало. Акуна матата! Так или иначе.

Когда он сказал: «Я беден как церковная мышь», я засмеялась и сказала, что, наверное, это какая-нибудь ватиканская церковь.

Он тоже засмеялся и сказал, что у этой мыши даже церкви теперь нет, только и осталось — машина, то, что на ней, мыши… на нем то есть, надето, да крошки в карманах: пластиковая карточка с мелочью сотен в шесть-восемь и если удастся какой-то счет спасти, так еще несколько тысяч евро.

Ничего себе мелочь, подумала я скоропалительно, но потом поняла: у кого жемчуг мелкий, а у кого щи пустые… Все закономерно.

Нет, с такими глазами в бизнес забираться противопоказано. Хотя… там ведь в основном жена бывшая всем заправляла да ее семейство. А он — интеллигент, на своей репутации все дело держал. Доверчивый до глупости — вот и обвели его вокруг пальца. Еще неизвестно, сама ли жена с собой покончила… Это он с похорон едет.

Но я-то у Ирки ревела — еще знать ничего не знала! Да и ночью и сейчас не над его же тяжкой судьбиной убиваюсь.

А что тогда? Не знаю… не знаю. Просто душу тянет… ну просто клещами и тисками… Может, правда, сердце безнадегу чует? Как у Ирки тогда — так ничем и закончилось, только крови со слезами пролила море. А ведь вначале все прекрасно было — просто сказка! Ну ни дать ни взять — плохое кино! А она ревет, дуреха. Сначала мы думали — от счастья. Потом поняли — от счастья не плачут месяц и другой. И точно: полгода — и конец. Как чуяла. А может, наоборот — наплакала-накликала?.. Мысль-то материальна!..