Мара Полынь: Альпийское золото

Он стоял возле витрины и задумчиво рассматривал манекены, наряженные по последнему слову моды.

— Смотри-смотри — шептались школьницы делая вид, что смотрят на старый засохший куст у обочины. — Наверное, иностранец. Да! Точно! Американец! Богатый, наверное!

Быстро бежали облака, закрывая солнце. Начал накрапывать дождь.

— Извините, можно рядом с Вами?

Я очнулась от своих мыслей и посмотрела на стоящего рядом со мной молодого человека. Нет, скорее мужчину, чем молодого человека. Высокий, стройный, в светлом костюме. Белая рубашка, кремовый галстук и замшевые туфли… Наверное, на запястье какой-нибудь золотой ролекс. Золотистые… нет, не волосы. Скорее, локоны, как их называют, когда описывают принцесс; яркие голубые глаза, бледная кожа, тонкий нос… Мне на какое-то мгновенние показалось, что рядом стоит герцог, может, граф. Ну, на худой конец барон. Мужчина выжидательно смотрел на меня.

— А… Да, конечно, — я подвинулась, уступая ему место на сухом пятачке под деревом. Судя по небу, дождь зарядил не на шутку.

Какое-то время мы стояли молча.

— Не ожидал, что погода здесь меняется столь непредсказуемо, — казалось, что он разговаривает сам с собой и не ожидает никакого ответа.

— Да. Никогда не знаешь, что случится. Когда зонт бесполезен — он всегда с собой. Когда он нужен — его нет, — решила я поддержать беседу. Мы опять замолчали, лишь капли стучали по листьям и асфальту. Прохожие бежали мимо нас по лужам, прячась под газетами и зонтами. Мчались машины к красному сигналу светофора забрызгивая грязью всё вокруг.

— Надолго здесь? — вдруг спросил он меня.

— До конца жизни, я думаю, — я улыбнулась. То, каким тоном незнакомец задал вопрос, давало место фантазии. 'Здесь' могло оказаться и Россией, и этой планетой, и этим телом. — Пока других вариантов не предвидится.

— Жаль, жаль.

— А вы?

— Я? Как только сына найду — сразу назад.

'Вот как, сына.' — подумалось мне. Почему-то стало грустно и обидно. Если бы у меня был папа-граф, готовый ради меня мокнуть под дождём вместе с какой-то простолюдинкой — я бы никогда не сбежала из дома, или что там сделал этот мальчишка.

— А вы уверены, что он здесь?

— По моим последним сведениям, да. О! Может, вы мне поможете? — он достал из внутреннего кармана пиджака фотографию. — Каких только совпадений не случается. Вот его изображение.

С какой-то лесной поляны на меня смотрел Вовка Киберэльф.

— Это мой сосед, — ошарашенно сказала я. — Вы его отец?

Первый раз Киберэльфа я увидела, когда он воевал на лестничной площадке с почтовым ящиком. Ключ поворачивался, но дверца открываться не хотела ни в какую. Вовка пыхтел, краснел, дёргал ящик так, что тот гремел на весь подъезд. Но техника оказалась упёртей человека.

Потом за чашкой чая выяснилось, что приехал он в столицу откуда-то издалека, работает сейчас на почётной должности программиста, а по вечерам и в выходные подрабатывает в соседнем магазине сортировщиком товаров. Из-за внешности (теперь я поняла, что они с отцом чертовски похожи) и специфики магазинного оборудования мы прозвали его Киберэльфом. Сначала Вовка дулся, заявляя, что прозвище заезженное и ему не подходит, но со временем свыкся, и даже в CS матчах начал подписываться как cyber_alp.

Телефон долго не отвечал. Наконец, на другом конце провода раздался недовольный голос:

— Я слушаю.

— Эльф, привет. Никогда не угадаешь, кто здесь со мной.

— …?

— Твой папа! Представляешь? Когда ты сможешь приехать?

— Уже еду, — в трубке послышались короткие гудки.

— Он скоро будет, — сказала я, удивлённо глядя на трубку. Никаких дополнительных вопросов, и такой поспешный ответ… Очень странно, и на Вовку совсем не похоже.

— Хорошо. Я надеюсь, вы не будете против подождать вместе со мной?

— С удовольствием. Пива?

— Спасибо, не откажусь.

За тот час, что Вовка добирался домой из офиса, мы успели облазить весь парк, со всеми прудами, утками и скамеечками. Потом опять начался ливень, и нам снова пришлось прятаться под деревом. Удивительно, я видела этого человека впервые в жизни, но мы уже панибратски обсуждали самые разные вещи, о которых в нормальной жизни я вообще-то мало кому рассказываю. Я жаловалась на работу, он рассказывал о Вовкиных детских выходках и сетовал на взбаламошность современной молодёжи. В какой-то момент он попросил меня подержать его пиво и, покопавшись во внутреннем кармане пиджака достал небольшую деревянную шкатулку. Наверное, в таких держат нюхательный табак. Он попытался её открыть, сначала легко, потом с нажимом, но крышка не поддавалась. Вовкин отец грустно вздохнул и с извиняющейся улыбкой протянул мне: