Айрин Лакс - Мой любимый Бес

Знаю, что безнадёжно. Отчего-то уверен, что сегодня не найду и бледных следов её присутствия в университете, но всё равно прусь и бесполезно трачу своё время. Дела начинают накапливаться мусорной горой и вот-вот завалят меня с головой. Днём я мечусь в университете словно мячик пинг-понга от одной стены до другой. Заливаюсь литрами кофе и выкуриваю по две пачки сигарет, возвращаюсь в свою квартиру только затем, чтобы, высидев в ней полчаса, сорваться и приехать в офис. Там уже никого нет: тишина и темнота. Я работаю при свете настольной лампы, курю в открытое окно и, понимая, что успел закончить работу задолго до наступления рассвета, тупо сжигаю бензин, колеся по городу. У меня новое хобби – считать горящие жёлтым светом окна и представлять, что именно в этой квартире живёт Снежана. Мне начинает казаться, что скоро я свихнусь и начну остервенело долбиться в каждую из дверей, требуя Снежинку.

Уже начинаю жалеть. В тот первый день надо было остаться в университете, дождаться, пока кончатся занятия и проследить за ней. Чтобы узнать, где на самом деле живёт эта стервочка. Но я же, блядь, решил, что не стоит давить так сразу. Думал, что для первого дня узнать фамилию, имя, номер телефона и место учёбы – уже большая удача. И не стоит давиться сильно большим куском, испытывая любовь фортуны к своей особе. А сейчас жалею. Надо было узнать всё.

Я облазил все её социальные сети и знаю наизусть содержание каждой из них. Но там настолько мало её настоящей, там, блядь, практически ничего от неё самой, что хочется выть. Зачем мне на хуй фото её кедов с цветочным принтом на асфальте или стандартный фон с красивой цитаткой? Только на одном из фото чуть больше её: селфи, но огромные очки в пол-лица закрывают глаза и виден лишь уголок красивых губ, в которые хочется впиться. Разве социальные сети придумали не для того, чтобы красоваться и хвастаться? А ведь ей есть чем…

Раздвоение личности: сгрыз бы себе пальцы, если бы увидел фото в купальнике, на которое пялились бы все кому не лень. И одновременно обновляю ленту каждый раз, когда смартфон оказывается в руках: а вдруг?..

И ничего.

Пустота.

Молчание в эфире.

Не видит или не слышит? Нет. И видит, и слышит. Когда включает телефон на короткое время, открывает наугад парочку из смс. И когда вижу ответ на один из них, чувствую себя самым счастливым болваном.

Я: «Ты назвалась хорошей девочкой, Снежинка. А хорошие девочки не прогуливают занятия.»

Она: «Я соврала, Бес.»

Я чувствую себя самым счастливым и несчастным одновременно. Психованным, взведённым до предела. Мама названивает, переживая, куда я запропастился. Отделываюсь рассказом о сильной загруженности на работе и вставляю, что скоро начнётся сессия. Ага, купленная заранее. Но кому об этом нужно знать? Очередной телефонный звонок заставляет меня едва ли не выблевать свои внутренности: карманная шлюшка Ленка соскучилась и откровенно предлагает потрахаться.

– Бесёныш, – тянет она и томно вздыхает, – куда ты пропал? Я так скучаю.

– Никуда. Я не бесёныш и не скучаю.

– Не будь занудой. Как насчёт развлечься?

– Развлеки себя сама. Кажется, у тебя в ящике есть вибратор с несколькими скоростными режимами.

– Может быть, пошалишь им в моей попке?

– Иди на хуй. Надоела, присоска.

Нет, меня не съест совесть за грубый разговор. А Ленка явно не та, из-за которой стоит переживать. Быстро найдёт для себя утешителя.

Мотя и Тоха усердно пытаются затащить меня куда-нибудь побухать. По их словам, моя постная рожа кислее недоспелого лайма. В итоге всё оканчивается тем, что они, подхватив меня под руки, заталкивают в машину и везут развеяться в бар-ресторан. Здание бара отдельно от ресторана: тёмно-коричневые стены, нарочно тесноватое помещение и приглушённый свет. Спиртное немного расслабляет, и мозг по собственным ощущениям напоминает желеобразный пудинг, содрогающийся вокруг одной точки. Мотя что-то спрашивает у меня, но его слова доходят до меня приглушёнными будто сквозь толщу воды.

– Что? – спрашиваю я.

– Да отвали ты от него, – пихает Матвея Антон, – пойдём, покурим?

– Ты посмотри на него, он никотином под завязку накачан.

– От него ещё ни одна лошадь не подохла. Беса тем более одна сигарета не бьёт.

Сигарета меня, может, и не убьёт, но убивает увиденное мельком: успеваю заметить, как перед Снежаной придерживает дверцу автомобиля какой-то пидор, намного старше неё. Явно богатый, потому что садится рядом на заднее сиденье, а автомобилем управляет, по всей видимости, личный водитель.